Побеги души моей к свету стремились,
Под натиском ветров судьбы становились
То кактусом-кряжем в безводной пустыне,
То ивою гибкой, не склонной к унынью,
Березкой, с отрадою ждущей весны,
Мохнатой сосной, прогоняющей сны,
Простым подорожником, лечащим раны,
Подсолнухом, стойко растущим в бурьяне,
Веселой петрушкой, готовой к застолью
И черной полынью, пронизанной болью,
Побритой травой на цветущем газоне,
Но ... только не розой, гниющей в «вазоне».