Стихи Варвары Кузнецовой

Так что же дальше?- просто жить…

Все было так давно. Уже не верю.

Заблудший ветер пестует потерю,

Поет… А мне – совсем остыть,

Хрупко в душе.

Горный хрусталь.

Ты растоптал -

Было не жаль.

Я не буду: ни снами, стихами,

Дерзким ветром в твоих волосах,

Желтой осенью, с неба дождями,

И не стрелкой секунд на часах.

Как странно быть - после дождя,

смотреть в глаза раскрывшемуся небу,

один мотив себе твердя,

себя не понимать ни капли,

Дом стоит на исходя дня. На холме, на изломе лета. Грусть склоняется на меня. Песня мается, - не допета.

Потому - ни снегов, ни льда. В Душах жарко, как в чреве горна. То, что Камнем, -теперь Вода. То что грело - вдруг стало Болью.

Отдавала свой мир ему, насовсем, не боясь излома...

А теперь только в горле ком. Да душевная мучит Кома.

А что ответишь на обиду?

На подступах к душе - стена.

Так хоронили Атлантиду

Под воду, - месяцы без сна.

Город сонно прищурил веки.

И галдят воробьи под крышей.

Этот пульс совсем невесомый -

По-теп-ле-ни-е.. Ты услышишь,

Уйди, скройся, мечта.

И мосты не те, и вода не та.

И слова - страшнее, чем на войне:

"Я тебя не ... ".

Небо тянется - синей патокой.

Стынет день под корой ноября,

Город лиц, как стаканы, захватанных,

Ожидает конца декабря.

Часто снятся корабли,

Дальний мыс и гавань.

Там с мечтой, в морской пыли,

Грей когда-то плавал.

Кружась легко и неумело

Снежинка села на стекло.

Шел утром снег, густой и белый -

От снега все белым-бело.

Шорохи, шепот и шелест дождя,

Серая осень, сырая земля.

РОзмыта отмель, следы на песке,

Чайка присела на красном буйке,

Нежный пух дрожит под шагом ветра,

Новый день плетет зимы канву,

Тишина заслушалась мгновеньем,

Пригубило серым синеву...

Осень бровью повела,

И пустилась в пляс -

Златотканный листопад

Удивляет нас.

Притих сосновый бор в преддверье чудной сказки,

И слушает, пртихший, тишину.

Мороз натягивает вожжи, и салазки

Несут стремительно красавицу - Зиму.

Ты же знаешь, он ведь - никогда.

(Море-небо, грозди – снегири),

Гнезда вьют ветра на проводах,

Время – три.

Пиши стихи. А город будет дышать дождем. А город - в котором горят мосты. Слова болят, говорят о нем, и отзвук касается пустоты. Есть в городе место, где сходятся все пути. Оно повидало все: радости, боль потерь, оттуда приходят, уходят туда поезда (но ты - в календаре обводишь в кружочек длиннющий день). И, кажется, город - начало твоих начал, и кажется, в этом ты преуспел: билеты, касса, перроны, пустой вокзал, и то, где у "линий" стальных "предел".. Берешь с собою: стандартный набор вещей, плюс кружка с ложкой, в пакетиках чай. И Осень целует в щеку: "прощай".

Прощай.

Когда Перелётным ты стал, замечай.

А Осень вслед взводит курок..

Энн не любит споров,

Слишком умных вопросов,

В стиле «может, замуж

Пора»?

Мы заплутали. В переулках наших Душ

Идут бои с успехом переменным.

То Осень вдруг обрушится мгновенно,

То Нежность... Только не разрушь,

А у холода нет причины.

У Зимы ведь полно забот.

Если день от работы длинен,

Может, вечер – наоборот?

Не стихи, а стиХИИ.

Серокрыл,

Сероулиц, - серебродождён

Город, шедший тебя встречать

У реки спроси, откуда придет весна. Жди, уже не чувствуя берегов. Речь ее, спокойно испив до дна, не всегда находит границу снов. Кто ты был, ищущий нить во мгле, что отважился в дальний путь? Ни подставить спину, ни обнять друга, и не вздохнуть. Только ты, казалось, что всех сильней. Ни от пули, не от клинка не принять тебе снова страшней судьбы, у тебя в изголовье растет трава, у тебя на груди прорастает быль.. Этот памятник будут стирать века, не одну сотню зим и лет. Пусть же память будет тебе легка, пусть дорогой да будет свет, не старея, тебе не знать, судьбы многих сынов степи. Путь тебе - и ладан, и мирра. Спи.

2017 г.

Город - зашуганный серый Мыш.

Мал, как свитер - в плечах,

в запястьях.

 

В сердце тысяча одиночеств.

Говори, говори мне, скрипка, да улетай, печаль.

Ты сердился, что "Вы", что по Отчеству,

Только главного не замечал.