Полотна в краске ,больные руки-
В комнате тьма.
Ноют глаза ,Я слышу звуки,
Звуки мольбы-
Их голоса.
Среди немыслимых людей,
Чьи лица Мне чужды ,и не знакомы-
Я вижу тень.
Отчетливо так тянется за Мной,
Я знаю этот силуэт.
Это есть, Я.
Дак что же Я иду, сам за Собой?
Среди тех голосов, и звуков странных,
Прорезался ,Твой тонкий голосок.
Ты мне сказала "посмотри!"
И в миг ,всплеск цвета!
Я не мог такой картины написать.
Мутнеется рассудок ,Меня шатает
и тошнит.
-"Устал от всей этой рутины?"
-"Крепче держись!"
Пытаюсь Ей сказать ,но врятли вновь меня услышит,
-"Я не пишу картины ,Я рисую жизнь".
Сгущаю краски ,чёрный с белым упорно мешая,
Рисую жизнь Свою в который раз.
Рисую начало.
Конец Моей жизни, даа ,весьма радует Вас.
Проводя в середине, пробел замечая,
Он в красках весь ,и в ярких тонах.
Судьба? Знак жизни? Не понимаю.
Меня охватывает страх.
Всё как в том сне, теперь всё стало явью,
И на картине той, что начал Я писать,
Явилась Ты.
Прекрасна и чиста.
И что хотел сказать?
Я всё забыл ,и так подумал,
Уж лучше ,Я буду молчать.
Сквозь время ,понял,
Готов ,делить всё пополам.
Люблю!
Это моё!
Родное всё
До боли всё родное!
И не кому Тебя Я не отдам.
А Я ведь сказать хотел ,всё время хотел,
Что чувствую ,но робким был-
По отношению к Вам.
Я знал ,что если всё это скажу-
Вы не поверите словам.
А Я ведь люблю, люблю до безумия-
Вновь краски сгущая ,и слёзы тая.
А Я ведь люблю ,люблю до безумия-
Так никого ,не любил ещё Я.
