"...Поэты деревни гребут жар руками,
Городские по трупам несут свое знамя.
Есть третьи - но эти больные и нервные.
Им всем уготована stairway to heaven.
А что до меня - так я не тот и не этот,
Меня вообще очень сложно причислить к поэтам.
Озорница-певунья моя, умница-крестница!
Я не жилец в этом доме, но ты моя лестница.
Ты шлюха вокзальная, святая кормилица,
Живая вода, беспощадная виселица.
Ста ртами заплевана, роза пурпурная.
Да не ты ль родила меня, мать шестиструнная?!
Я только с тобой еще что-то, да значу,
Дешевый подарок, дорогая подачка.
На струнах подвешенный, на грифе распятый -
С тобою меняю я свой третий десяток..."
