Художник сидел у окна и курил.
Вдохновение снова ушло.
А год назад, он шедевры творил.
А может время прошло?
Краски засохли, бумага зачахла,
Кисти давно он в руки не брал.
И взгляд у него стал старый и чахлый,
Он позабыл, что когда то писал.
«Почему я забыл, свою любимую музу,
Почему я закрыл её в клетку из дней?
А может я был, ей просто обузой?
Эх, сейчас повидаться бы с ней….»
Художник сигарету докурил,
Бычок отбросил пальцем в урну,
Взял новую, и подпалил,
Хотя и знал, что станет дурно.
Закат растаял на паркете,
В мастерской где был бардак.
А за окном, где кричали дети,
Сменился звук, на вой собак.
Ну а художник всё сидел,
Смотря на полотно бездумно,
Он битый час, туда смотрел,
Да и курить хотел, безумно.
Кончилась пачка , ещё до заката,
«Надо за новой, будет сходить.»
А за окном уже выли собаки,
Опасно уж было, ночью ходить.
Он встал, и размял отсидевшие ноги,
Побрёл до прихожей, там куртку нашёл,
Вышел из дома, и по старой дороге,
В ларёк за пачкой новой пошёл.
Фонари освещали дорогу,
Людей не видно вокруг.
И художник наш по ни многу,
Приближался к ночному ларьку.
«А может на небе муза?»-
Высказал сам в себе.
Подняв свой уставший взгляд,
Обратился он так же луне.
Фонари перебили свет звёзд,
Но луна полным кругом светила,
Её ни за что ни пробьёшь,
Хоть у нас и другие светила.
Художник присел на скамейку,
Фонари светили в глаза.
Ветер играл за речушкой,
Он слушал его голоса.
Выли собаки в дали,
Играл на воде лунный свет,
Кого то на скорой везли,
Ещё был не скоро рассвет.
Художник сидел и смотрел,
На картину что время рисует.
Кто то, за парком с гитарою пел,
А ведь он тоже картину рисует.
Слепую картину, их не увидишь,
И красок не надо, что б их рисовать.
Они на словах, её можно лишь слышать,
Но она тоже может, свести всех с ума.
И вдруг, с небес звезда упала,
Художник в след ей посмотрел.
И улыбнувшийся устало,
Под нос сказал себе: -«Успел!»
И быстрым шагом, задыхаясь,
Под звуки воя и гитар.
Надеясь что поможет, спотыкаясь,
Домой уже через секунду он бежал.
Влетел он в дом, с огнём в глазах,
Забыв разуться, сбросив куртку.
И опрокинув горку из окурков.
Увидел мир по новой на листах.
И первый штрих, второй и третий,
Легли опять, как год назад,
Художник даже не заметил,
Как вновь огонь сверкнул в глазах.
Я напишу теперь шедевр, и в ней всё будет,
Вой собак, серена и гитара.
И небо, и луна, и ветер,
И та звезда, что в душу мне запала.
Рассвет уже коснулся окон,
Сидел художник рядом с полотном,
Он был доволен, и картиной, и полётом,
Но всё же ночью, позабыл он об одном.
«И в чём же вся была проказа?
Зачем я ночью уходил?....
…Эх память, ну ты и зараза!
Про сигареты ж я забыл!!!»
