Художник

Художник сидел у окна и курил.

Вдохновение снова ушло.

А год назад, он шедевры творил.

А может время прошло?

 

Краски засохли, бумага зачахла,

Кисти давно он в руки не брал.

И взгляд у него стал старый и чахлый,

Он позабыл, что когда то писал.

 

«Почему я забыл, свою любимую музу,

Почему я закрыл её в клетку из дней?

А может я был, ей просто обузой?

Эх, сейчас повидаться бы с ней….»

 

Художник сигарету докурил,

Бычок отбросил пальцем в урну,

Взял новую, и подпалил,

Хотя и знал, что станет дурно.

 

Закат растаял на паркете,

В мастерской где был бардак.

А за окном, где кричали дети,

Сменился звук, на вой собак.

 

Ну а художник всё сидел,

Смотря на полотно бездумно,

Он битый час, туда смотрел,

Да и курить хотел, безумно.

 

Кончилась пачка , ещё до заката,

«Надо за новой, будет сходить.»

А за окном уже выли собаки,

Опасно уж было, ночью ходить.

 

Он встал, и размял отсидевшие ноги,

Побрёл до прихожей, там куртку нашёл,

Вышел из дома, и по старой дороге,

В ларёк за пачкой новой пошёл.

 

Фонари освещали дорогу,

Людей не видно вокруг.

И художник наш по ни многу,

Приближался к ночному ларьку.

 

«А может на небе муза?»-

Высказал сам в себе.

Подняв свой уставший взгляд,

Обратился он так же луне.

 

Фонари перебили свет звёзд,

Но луна полным кругом светила,

Её ни за что ни пробьёшь,

Хоть у нас и другие светила.

 

Художник присел на скамейку,

Фонари светили в глаза.

Ветер играл за речушкой,

Он слушал его голоса.

 

Выли собаки в дали,

Играл на воде лунный свет,

Кого то на скорой везли,

Ещё был не скоро рассвет.

 

Художник сидел и смотрел,

На картину что время рисует.

Кто то, за парком с гитарою пел,

А ведь он тоже картину рисует.

 

Слепую картину, их не увидишь,

И красок не надо, что б их рисовать.

Они на словах, её можно лишь слышать,

Но она тоже может, свести всех с ума.

 

И вдруг, с небес звезда упала,

Художник в след ей посмотрел.

И улыбнувшийся устало,

Под нос сказал себе: -«Успел!»

 

И быстрым шагом, задыхаясь,

Под звуки воя и гитар.

Надеясь что поможет, спотыкаясь,

Домой уже через секунду он бежал.

 

Влетел он в дом, с огнём в глазах,

Забыв разуться, сбросив куртку.

И опрокинув горку из окурков.

Увидел мир по новой на листах.

 

И первый штрих, второй и третий,

Легли опять, как год назад,

Художник даже не заметил,

Как вновь огонь сверкнул в глазах.

 

Я напишу теперь шедевр, и в ней всё будет,

Вой собак, серена и гитара.

И небо, и луна, и ветер,

И та звезда, что в душу мне запала.

 

Рассвет уже коснулся окон,

Сидел художник рядом с полотном,

Он был доволен, и картиной, и полётом,

Но всё же ночью, позабыл он об одном.

 

«И в чём же вся была проказа?

Зачем я ночью уходил?....

…Эх память, ну ты и зараза!

Про сигареты ж я забыл!!!»