Чарльз Буковски
(1920-1994)
Практически Вымышлено
вижу, как ты пьешь из родника крошечными
посиневшими руками, нет, твои руки не крошечные
они маленькие и родник во Франции,
откуда ты написала мне последнее письмо, а
я ответил и больше от тебя ничего не получал.
ты сочиняла безумные стихи об
АНГЕЛАХ И БОГЕ, исключительно заглавными буквами, и ты
была знакома с известными художниками, большинство из которых
были твоими любовниками, и я писал в ответ, что все нормально,
так и продолжай, окунись в их жизнь, я нисколько не ревную
потому что мы никогда не встречались, однажды в Новом Орлеане
мы были с тобой на расстоянии пол квартала, но так и не повстречались, никогда
не прикоснулись друг к другу. так ты и вращалась среди знаменитостей и о них
писала и, конечно же, обнаружила,
что знаменитостей волновала
собственная слава - не привлекательная молоденькая девушка с ними
в одной постели, которая отдается им, а потом просыпается
утром, чтобы писать стихи заглавными буквами об
АНГЕЛАХ И БОГЕ. мы все знаем что Бог умер, так нам
сказали, но, внимая тебе, я уже засомневался, может быть,
виной тому заглавные буквы. ты была одной из
лучших поэтесс и я убеждал издателей,
редакторов, "ее, печатайте ее, она сумасшедшая, но она
завораживает, воспламеняет своей искренностью." я любил тебя,
как любит мужчина женщину, к которой никогда не прикасается,
лишь пишет ей письма, чьи фотки хранит. я бы
любил тебя сильнее, если бы сидел в тесной комнате, крутя
сигарету, и слушал бы, как ты писаешь в туалете,
но этого не случилось. твои письма становились все печальнее.
твои возлюбленные тебя предавали. малыш, писал я в ответ,
они всегда предают. это не помогло. ты рассказывала,
что у тебя есть скамейка для того, чтобы плакать, и она находится около моста, а
мост над рекой и ты сидела на этой
скамейке каждую ночь и тосковала по своим возлюбленным, которые
причиняли боль, а потом забывали тебя. я ответил и больше ничего
от тебя не получал. один приятель написал мне о твоем самоубийстве
спустя 3 - 4 месяца после того, как это случилось. Если бы я повстречал тебя
то, наверняка бы, поступил с тобой по-свински или ты
со мной. Стало быть, так оно и лучше.
* * *
Charles Bukowski
(1920-1994)
An Almost Made Up
I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.
