«Но какие цветы он любил?»
Не спрошу я уже никогда.
Не услышу я голос тот нежный,
Не познаю родного тепла.
Я хотела бы больше узнать,
Все привычки его раскусить,
Посмеяться и радовать глаз
Этой яркой палитрой весны,
Прогулялись бы вместе до дома,
На рыбалку сходили зимой,
Рассказал бы он всё о прекрасном
И поведал все тайны о нём;
Я ценила бы миг вдохновения
И о нём написала бы стих,
Но сейчас не услышит он этот
Мимолётный шедевр души.
Я хочу рассказать всё о жизни,
Как же горько мне так вспоминать.
Я поведаю трудности были,
Но с тобой мне на них наплевать.
Приходила к тебе я ночами,
Ты всегда принимал мой визит,
Наливал ты всегда кружку чая
И конфетки давал: «На, бери».
Ничего для меня не жалел,
Ты готов был отдать всё на свете,
Хоть ты сам и не понял, что жизнь —
Жизнь твоя мне дороже, чем эти…
И сейчас как-то вспомнила мудрость,
Как-то поздно очнулась, но вот…
«Что имеем сейчас, не оценим,
Ну, а позже за миг тот убьём».
Как же больно писать этот стих,
Но никто мне сейчас не поверит,
Скажут: «Больно наигранно ты
Распинаешься, зная ответы».
Но хотела бы раньше спросить,
Только, дура, не вспомнила это,
Так скажи же сейчас, намекни:
Ты цветок тот любил или лето?
