Депрессия да, знакомая фраза,
Но чувства её изнутри неизвестны.
Похмелье, хандра, 109-ая фаза,
О нет, вы с собою уж вовсе не честны.
Такой человек, что депрессией болен,
Печали не знает и слез не ронял.
Он будто бессмысленным бредом опоен,
Желание жить он в себе потерял.
Он словно в бреду, крутит страшные сны,
В поту и от страха, от боли и гнева,
Без солнца, без красок и без весны.
И нет до себя никакого уж дела.
Но как же и что же, спросите вы?
Быть может лентяй он, бездельник и дурень?
Вам не понять сей глубинной "хандры",
Психологи бедных депресантами дурят,
Теории их никогда не верны.
Промывка мозгов Фрейдовской байкой,
Тем что они на уроках прочли.
Сидит умный врач у окна с балалайкой,
И говорит; это мы не учли.
Вам нужно вот это, и то, и вот это,
Вы пейте родной вам возможно поможет.
Забыл как провел ты прошедшее лето,
Все время теперь повседневность тревожит.
Копаясь в больном, раздирающем прошлом,
Безудержно, с страстью пытаясь понять.
Что же не так было с ним, осторожно,
Как боль на душе хоть чуть-чуть поунять?
Бездонное, вязкое, паршивое дно,
Нащупать никак, ну никак невозможно,
И ты понимаешь лишь только одно;
Что жить так бывает порой очень сложно.
И выхода нет и хотелось бы выйти,
Но люди родные тебя берегут.
Вы за убогость мою уж простите,
Меня никогда и не как не поймут.
Как это порой очень жутко и страшно,
Испытывать то, где конец обозначен.
Поймет это тот кто бывал здесь однажды,
Депрессией кто поневоле был схвачен.
