не комильфо судить Валету Короля
тем более давать ему советы
но я прощу горячность смелому поэту
коль скоро всё вернёт он на круги своя
как мудрая супруга говорит
на то и существует кнопочка delete
К****** А.А.
Послание королю
(По примеру подражаний Персиевой сатире М.В. Милонова и К.Ф. Рылеева)
Привет К*******! Два дня читал я травник,
Теперь пишу тебе, мой праведный наставник.
Вчера, услышав где-то бедствия сигнал,
Заходит наш народ в недремлющий журнал.
И видим в страхе мы сквозь тусклые экраны
Души озлобленной зияющие раны!
Зачем явил ты нам, небесный делегат,
Как Божий Иоанн болезненный стигмат;
Зачем шумишь ты со своей любимой фрау
И извергаешься, как древний Кракатау,
Или не знал, что нашу умственную знать
Давно пора саму приличьям обучать?
Итак, начнём с себя. И пусть другие карты
Уже за нами вслед рассядутся за парты.
Здесь знают многие – поэты и чтецы,
Что ты по возрасту годишься мне в отцы.
В стихосложении ты автор травоядный,
Журнальный дед, писатель заурядный,
И я не должен по-сыновнему мешать
Тебе грызть семечки и с бабками трещать.
Есть телевизор у тебя, и есть гитара,
Две книжки написал, издал три экземпляра,
Их только не берут, и вот тому причина –
Кому теперь нужна пустая писанина,
Одна родня и рада изданным стихам,
Ты у неё один, как ветхий Авраам!
Бывает, иногда оставит комментарий
Подруга или друг, залётный пролетарий,
Что одарённый есть на сайте Аполлон
И королю стихов освободите трон!
От этого ты смел, хитёр и остроумен,
К себе зовёшь гостей, стучишь рукою в бубен.
Быть может ты и царь, зовут тебя Горох -
Хороший человек, весёлый скоморох,
А мы перед тобой - лукавые святоши,
Таланта в тексте нет, но хлопаем в ладоши,
А кто истолковал, став умным знатоком,
Тот будет при дворе гороховым шутом!
Но что же скажет нам писатель настоящий,
Посланник истины, нам душу леденящий,
Один из тех, кого на облаке седьмом
Всевышний господин назвал учеником?
Не проклянёт ли нас в своём последнем слове,
Не вскроет ли грехи в божественном ознобе?!
Какой нас ждёт теперь небесный приговор,
Ржавеет или нет гороховый топор?
Ответа нет. Не будет своего героя,
Ни отдыха души, ни сна и ни покоя…
А я давно скучаю в ленте новостной,
Играю иногда на лире золотой,
Сатирою не злю седого человека,
Потею от умов серебряного века,
Но к вам уже бегу, знакомые писцы,
Как где-то вдалеке услышу бубенцы!
