Критику
Ты, критик, ныне без лица!
За серебро Искариота,
Продать журнального писца -
Твоя непыльная работа.
И даже в знойном Душанбе,
Священный диггер Поэмбука,
Не забывает о тебе
Моя безжизненная скука.
Пишу по-прежнему в стихах,
Но всеми проклятая лира
Давно застыла в ледниках
Высокогорного Памира.
Авось, под ледяной корой,
Дождусь научного раскопа
Или спасусь, как дряхлый Ной,
В волнах всемирного потопа.
Подумай: в жизни только вошь -
Хозяйка нервного укуса!
Что сам в последний миг прочтёшь
Перед очами Иисуса?
