Критику

Ты, критик, ныне без лица!

За серебро Искариота,

Продать журнального писца -

Твоя непыльная работа.

 

И даже в знойном Душанбе,

Священный диггер Поэмбука,

Не забывает о тебе

Моя безжизненная скука.

 

Пишу по-прежнему в стихах,

Но всеми проклятая лира

Давно застыла в ледниках

Высокогорного Памира.

 

Авось, под ледяной корой,

Дождусь научного раскопа

Или спасусь, как дряхлый Ной,

В волнах всемирного потопа.

 

Подумай: в жизни только вошь -

Хозяйка нервного укуса!

Что сам в последний миг прочтёшь

Перед очами Иисуса?