Стихи Fransuaza15 — самые популярные.

Fransuaza15 • 203 стихотворения
Читайте все стихи Fransuaza15 онлайн.
Полное собрание стихотворений с комментариями и оценками.
ДАТА Все время
ЯНВ
ВЕФ
МАР
АПР
МАЙ
ИЮН
ИЮЛ
АВГ
СЕН
ОКТ
НОЯ
ДЕК
ПН
ВТ
СР
ЧТ
ПТ
СБ
ВС
ЖАНР Все
Часть 1. Неожиданные помощники.
 
— Абрам! Куда ты запропастился, постреленок?!!! Вот уж судьба-злодейка – нет бы своего, лопоухенького парнишку да с носом картошечкой – так нет! Подарили мне это отродье кучерявое! Вовек не дозовешься!
 
Барыня в кисельного цвета капоте стояла посреди своей спальни, держа в руках затейливого вида гребень. Был он вырезан из рога какого-то диковинного зверя, потому что блестел и переливался всеми цветами радуги. И верно – гребень тот подарил ее мужу, ныне почившему барину, какой-то купец. Сказывал, из заморской страны привез, где одни единороги живут. Вот, думалось барыне, стало быть, из единорожьего рога и приготовлен. Еще была у нее щетка – та из нашей, лосиной кости. Вот ею-то барыня и требовала себя чесать. По пяткам.
 
Лукавила барыня – были у нее в услужении и свои, с картошечкой. Да только вот старательности такой, расторопности, да и – чего греха таить – нежности и ловкости движений ни у одного доморощенного постреленка не было! А заморский бесенок словно душу из нее вынимал – так умел угодить. Да только не могла она вида его выносить. Ну прямо – напасть какая-то!
 
Сегодня утро не задалось: и сон плохой приснился – видела себя собирающей мухоморы в лесу, и муж вспомнился – а уж это у нее всегда к болезни бывало. Подумалось – пусть Абрам хоть пятки почешет – авось полегчает. И вот – никто не знает, куда он делся.
 
Барыня была просто вне себя. Послала за конюхом, велела заложить сани и решила ехать к сестре – в соседнее имение. Заодно подарки на Рождество отвезти. Если и впрямь заболеет- чтоб племянники вовремя порадовались теткиному вниманию.
И только это она присела в кресло на дорогу, как полагалось по обычаю, как задремала. И стало казаться ей, что кто-то волосы ее перебирает, перебирает так ласково да ухватисто, будто право на то имеет.
 
- Нарушит прическу, — подумалось в полусне, – ведь уже нарядилась и причесалась как следует для визита. Но сердиться было лень, истома захлестнула…
 
И тут какой-то непослушный, не в ту сторону закрученный волосок возьми, да и дернись. Барыня открыла глаза, ожидая увидеть своего арапчонка, но… Ничего не увидела. Между тем, волосы кто-то продолжал перебирать и гладить. Она провела рукой по голове и на пол с шуршанием посыпалось что-то странное.
 
Это были существа, похожие на оловянных солдатиков, какими любили играть ее племянники. И еще – на больших кузнечиков. Это бы не показалось ей таким уж странным. Но на их крошечных головах росли волосы! Курчавые, как у ее Абрама.
Существа с громким писком пытались выбраться из кучи, которую сами и образовали на полу. Прислушавшись, барыня поняла, что они умеют говорить! Их писк походил на слова, разобрать которые она никак не могла.
 
В это время вошел конюх, ведя за ухо Абрама, который извивался от боли и умоляюще глядел на хозяйку своими огромными карими глазами.
 
— Вот, в деннике нашел, у нашего Камзола. Сидит, гриву его в косички заплетает. Нешто можно такую образину да к коням подпускать?!!! – сердито сказал конюх. – Сани готовы, матушка барыня.
 
— Погоди, Антип. Сходи в людскую, пусть тебе там щей дадут. Да на коней попону накинь – морозно нынче, — проговорила барыня, а сама с изумлением наблюдала сказочную картину: арапчонок кинулся подбирать с пола этих кузнечиков ли, солдатиков… При этом он разговаривал с ними- такими же непонятными словами, какие барыня только что слышала. Арапчонок так расторопно распихал их по карманам, что они умолкли. Стало очень тихо.
 
Барыня смотрела на Абрама и впервые не знала, что сказать. Вернее, знала, но слова не выговаривались. Арапчонок заметил это и шмыгнув носом, заговорил сам:
 
— Не пужайтесь, барыня, это мои абрамчики. Я их не устерег.
 
— Абрамчики?.. – икнув от неожиданности, переспросила барыня. – Какие абрамчики?
 
— Мои. Они всегда сидят у меня в кармане. А вчера почему-то разбежались.
 
Барыне вспомнилось, что вчера она заставила свою горничную, Дуняшу отвести арапчонка и как следует вымыть в бане. Собиралась нарядить его в камзольчик, парик и взять с собою к сестре. Не столько детей порадовать, сколько похвастаться.
 
— А для чего они тебе? – строго спросила барыня.
 
— Они помогают мне чесать Вас, перебирают волосы, откусывают заломившиеся ногти, прочищают серу в ушах… А когда меня нет… — тут постреленок отчего-то запнулся.
 
— Когда тебя нет?.. Делают все за тебя? Отвечай! – еще суровее произнесла барыня.
 
— Ддда… Только не приказывайте меня выпороть!
 
— Ладно, — смягчилась барыня, — прощаю ради праздника. – Беги, скажи Дуняше, чтоб одела тебя как мы с ней договаривались, и сама была готова.
 
— Вот возьму и не только арапчонка им привезу на показ, а еще и этих… как их?-подумала она про себя. А вслух крикнула:
 
- И этих своих не забудь взять!
 
— Абрамчиков, что ль? Ладно! – крикнул мальчишка и показал язык успевшей отвернуться хозяйке.
Розовый-розовый…
 
Часть 2. В гостях.
 
В гардеробной Дуняша, смеясь, ловко напялила на арапчонка малиновый, специально пошитый для того камзол, заставила самого натягивать белые чулки и башмаки с пряжками. Под конец хотела нахлобучить на него завитой парик, но мальчик остановил ее.
 
- Погоди малость, - важно сказал он, как будто Дуняша была и его горничной.
 
Он отвел ее руку с париком, вынул из кармана рубахи своих зеленявок, пересчитал. Кинулся к штанам, потряс их и с облегчением подобрал с пола еще с десяток извивающихся крошек. К удивлению девушки, он рассадил их на своих курчавых волосах и только после этого подставил голову, чтоб Дуняша надела, наконец, на него парик. Ему показалось, что теперь она смотрит на него с опаской и немного – с уважением. Еще бы, ведь в этом наряде он напоминал ей господ.
 
Показалась барыня. Была она на этот раз в своем новом, лилово-сиреневом платье из атласа, сверху накинула салопчик и повязалась мохнатой шалью – чтоб ветер не пробрал. Дуняша несла волчью шубу, чтоб укрыть хозяйке ноги в возке. Следом шел слуга Степаныч с ворохом коробок и свертков. Вся вереница выступала чинно и неспешно, только арапчонок, забыв, что принаряжен, помчался к луже, застывшей у крыльца и прокатился по льду. Дуняша аж закрыла глаза, боясь, что он шлепнется да испортит костюм. Но – обошлось! Арапчонок уже успел освоить все забавы русских ребятишек и даже мог дать им фору.
 
По дороге Абрам то и дело поправлял парик, закатывал глаза и неслышно хихикал. Только Дуняша знала, в чем тут дело. Барыня сперва смотрела сердито, потом от качки ее разморило, и она задремала.
К сестре приехали к вечеру. Вернее, так казалось – из-за того, что рано смеркалось. Особняк, укрытый густым парком из лип и берез, уютно светился широкими полукруглыми окнами. Так, на манер итальянцев, приказал устроить свой дом отец сестриного мужа. Говорили, что он бывал в Италии и чуть было не женился на итальянке. Да отец не дал, живо выслал депешу, чтобы сын возвращался.
 
Оттого и в самом доме в залах стояли колонны и висели картины. Но самое главное – был зимний сад. Старый барин завещал ни в коем случае не забрасывать его, и теперь забота о саде полностью лежала на муже сестры. Садовников тоже подбирал он, причем потомственных. Наша барыня любила здесь погостить, но немного завидовала сестре.
 
Племянники высыпали всей кучей. Тут был Гришка – баловень и чистый разбойник, которого сестра все равно баловала. Был Мишка – скромно сопевший и немного трусливый, он боялся всего – гостей, лошадей, снегопада и даже незнакомых игрушек. Все знали, что такое с ним случилось после того как взорвался подаренный ему на именины паровозик. Последней к саням подбежала Лизонька – сияя голубыми глазами и алея щечками – она была любимицей нашей барыни. Самой барыне бог детей так и не дал, но из всех племянников любила она только Лизоньку…
Никто не любит критики.
Огульной ли, назойливой ли, несправедливой, или даже справедливой. Вот только оказалось, что во внимание надо брать не только объект критики, субъекта критики, но и самого критика.
И тут, по моему уже глубокому убеждению, равных нашей Фру просто нет. Или я таких не знаю.
Будем считать, что не знаю — потому что им повезло заренее - не быть сравниваемыми с тонкой, дружеской, небрежно- ласковой и обстоятельно-надежной критикой Фру.
Судите сами.
 
Кто ж тебя слова-то может лишить? Ведь слово не воробей, обкакает - не отмоешься. Не, я что-то не то хотела сказать..
 
хочешь я построчно раскритикую сие творение так, что ты будешь плеваться от него?
А откуда взяла, что я маститая? Если я веду себя, задирая нос, как маститая, то это не значит, что я маститая.
 
Ничего тут не надо править, пусть лежит, как засушенный листок в книжке, на память.
 
Опять вспоминается Цветаева. Стихотворение удивительное. Есть, правда спотыкачи, но их можно перевести в разряд захлёба. Так что претензий не выскажу.
 
Я от этого шедевра чуть инфаркт не получила.
 
Ну, эти строки уже штамп.))) Сколько закатов резали себе вены уже?
 
А я приняла всё стихотворение целиком. Перед прочтением уж было ухмыльнулась, ремень приготовила, а прочитала... А критиковать-то и нечего. Всё абсолютно.
 
Нет, некоторые стихотворения твои я вкуриваю, я вкуриваю даже Хармса, но когда вижу логические и грамматические ошибки, я не вкуриваю
 
Если не хочешь флуда под своим креативом, так и пиши. Хочу не флуда, а критики на разрыв. Просящему дадется.
 
Но концовка аж глазки защипала. такие стихи нужно печатать в одном томике с романтическими стихами Жуковского.
 
Интересный гибрид восточного слога и западной рифмовки. Обычно таким слогом переводят японских и китайских поэтов.
 
Стихотворение - головастик. Голова в грязи. а хвост в вечность.
 
Главное что мне не понравилось - полная расхристанность стихотворения при слабом идейном наполнении.
 
Читая эти незабвенно-гениальные строки, представляешь себе того, к кому она обращается.
И даже видишь широкую радостно — смущенную улыбку на милых поэтических лицах.
Ибо прозаиков она вообще не критикует. Ликуйте, прозаики! Она вас просто уважает!
О, как же трудно быть немного ближе к мечте, чем все, кто просто так живет, кто каждый день советы только слышит, и кто не верит в давний мой полет к Луне, сурово на людей глядящей, не верящей в высокие пути, кто не готов свой разум настоящий и смелость чувств для рыцарства найти.
Мой предок Хейно вместе с Барбароссой, в крестовые походы уходя, не ведал, что подобные вопросы решать придется мне века спустя. От рыцаря, прославленного в битвах до тихого монаха путь тяжел, мой предок успокоился в молитвах и тишину обители нашел.
Но посох с книгой на гербе сгодился, а твердый рода дух порукой стал, когда я в битве на коня садился и смело острой саблею махал!
Наверно, все еще пасется лошадь, что в битве разорвало пополам, и памятник-фонтан украсил площадь, и в каталог включили сей фонтан!
Я все оставил бюргерам – потомкам – мои проекты и мои мечты, создание материи столь тонкой, что заплатить не хватит золотых монет, да и откуда им набраться, когда вся жизнь – война из-за идей, когда таланту надобно сражаться, а власти губят запросто людей.
Практичные потомки не забыли, кто указал им путь в долину грез, не только памятник установили, но занялись моей судьбой всерьез.
Музей открыли - там досель хранятся мои – с войны – и пушка и пищаль, взбесившаяся шуба, что за зайцем в погоню бросилась, но не поймала, жаль. Парик, что из болота меня вынес, расчесывают бережно они, а косточек набор дают на вынос – давай, попробуй, по оленю – пли!
Гарпун, которым рыбу изловили, и я был найден в чреве у нее, топор серебряный, весь в межпланетной пыли, вернувшийся с Луны. Мое ружье, которое раз в год само стреляет, и гири, что оставил скороход – они где надо, плавно ход сбавляют, а сбросишь их, и полетишь вперед!
Любой в музее этом может видеть, что я не лгун, не трус, не разгильдяй! Я на потомков вовсе не в обиде – как могут, забавляются – пускай!
И снова деревня перед глазами...
Нынешняя деревня: полуразвалившиеся дома, проросшие на крышах деревца, обвалившиеся колодцы, перепутавшиеся друг с другом прошлогодняя, позапрошлогодняя и еще бог знает какая трава, которой так и не доведется быть скошенной... И стоит такая деревня - и не лес, и не жилье - маргинал, как и большинство людей в наши дни -от одного берега оттолкнулись, а к другому так и не прибились...
И как-то совестно даже не перед доживающими здесь свой век кроткими стариками, которые, я знаю, не пойдут и не положат свои натруженные руки перед власть имущими в немом укоре. Были и бригадирами, и звеньевыми, их портреты висели на досках почета, они серьезно, а не для порядка до хрипоты спорили на собраниях о своих колхозных делах, а значит, и о судьбе деревни, пытаясь вывести ее в люди...
 
А деревня... тут каждый дом-храм, намоленное место, много видели эти стены. Вот в этом амбаре осенью, в холод уже, когда руки стынут, женщины вязали тресту, все в платках и фуфайках, как они называли ватные стеганые куртки. Знали, что не заплатят почти ничего, и вязали, задыхаясь в пыли и кострике. А в Эрмитаже весили льняные гардины потом, чтоб, сколько народу ни прошло, запахов никаких не осталось - лен все поглотит.
 
Пришли мы как-то на выставку Джанны Тутунджан, нашей художницы в Вологодскую картинную галерею. Я эти картины помню с детства, в журнале "Крестьянка" печатали их репродукции. И на одной из них -точь-в-точь одна из тех, что ловко перехватывала и вязала эти снопы. И одета так же. Экскурсовод спрашивает:
- Как думаете, сколько лет женщине на картине?
Отвечаю, почти не задумываясь:
-Сорок!
Экскурсовод смущается, удивляется, молодая девчонка. Она думала, мы скажем: шестьдесят. Да, была такая работа. Была такая жизнь.
Такую жизнь описывал в своих произведениях Федор Абрамов. В своих "Пряслиных", которые он впоследствии переименовал в "Братья и сестры". Об этом писал мой земляк Василий Белов. Продолжает писать Анатолий Ехалов.
 
Но не увидеть мне больше деревни, где все выкошено, словно подметено, где зимой пробираешься по тропинкам, на которые падает свет из окошек и сказочные тени бродят под луной, где у каждого дома свой колодец и своя поленница, по реке плывет лодка с копной сена, а у самого дома растет земляника.
 
"Сыт я, господи, набито брюхо хлебом. Хлеба духовного дай. Радостей духа дай. В старую избу, на мох, на сосну, но чтобы чист духом я был, чтобы, ложась, мог сказать: я человеком прожил этот день."-так говорил перед смертью Ф.Абрамов, передача о котором и заставила опять мою душу перевернуться. И подумалось: невидимый монастырь души человеческой в лице этой деревни тоже восходит на небеса.
Встретились однажды Менестрель и Бродячий Рыцарь.
 
И произошло это случайно — оба притомились в дороге да и завернули переночевать на один и тот же постоялый двор.
Это было крепкое приземистое здание, построенное, видимо, еще римлянами — из дикого камня, но старательно подогнанные глыбы создавали неповторимый рисунок на поверхности стен. Говорили, будто от них отскакивали даже ядра при обстреле в пору вражды между соседними кланами. А еще говорили, что друиды местные, в познании тайных знаков искусные, приходили по ночам гадать сюда — по узору стены как по рисунку на ладони или пальца, предсказывали беды и удачи народу своему. А были и другие путники — кто, сидя под этими стенами, мечтательно смотрел в небо да невольно вглядывался в трещины между камнями, думая, о чем-то своем, потаенном и недобро усмехаясь.
 
Ну, да не об этом речь.
Надо вам сказать, что Рыцарь и Менестрель и раньше были знакомы. Более того, они учились вместе в одной грамматической школе при монастыре Святого Андиса. Монастырь этот находился в очень живописном месте — среди золотых полей сурепки и ржи, засеиваемых по очереди — так чтоб фон непременно оставался желтым. Витал над сим благим местом особый дух — дух поэзии, мы бы сказали.
 
Если бы мы с вами прислушались к голосам, раздававшимся в стенах этого монастыря, то к своему удивлению расслышали среди прочих священных слов и проповедей- а иногда и во время оных красивые, но таинственно звучащие для непосвященного уха "амфибрахий", "анапест", "хорей".
 
А наши Рыцарь и Менестрель были в ту пору юными, кудрявыми мальчиками, и как жадно впитывали они все, что касалось поэзии! Научились подбирать точные рифмы, выстраивать сложные нагромождения строф — как замысловатые карточные домики — но только произведения их держались крепко и не рассыпались подобно картам. потому что умели они логику придать своим творениям да скрепить их словами верными- закольцевать.
 
Чуть постарше стали они, и задания давали им сложные — сочинять сонеты да оды, логаэды да рондели. Вот только невзлюбили они отчего-то пентоны. Ну, да у талантливых людей всегда бывает какое-нибудь слабое место…
 
Настало время, когда совсем взрослыми и крепкими стали наши герои. И надо было искать в жизни свою дорогу, либо оставаться в монастыре — теперь уже в качестве наставников. Посчитали юноши, что рано им быть затворниками, да и покинули стены монастыря Святого Андиса.
 
Вышли за околицу, оглядели друг друга — одинаковые хитоны да мешки с нехитрым провиантом. Договорились, что один пойдет куда глаза глядят, а другой — в противуположную сторону. Так и сделали. Поначалу трудно было им привыкнуть, что рядом нет руки верной, не слышно голоса знакомого, не чувствуется дыхания жизнелюбивого. Но вскоре стали им попадаться люди простые — кто шел в город на ярмарку, кто искал убежавшего осла, а кто и подбивал юношей подаваться в леса — в благородные разбойники.
 
Менестрель — а тогда он им еще не был, хоть и научился в монастыре играть на лютне - вскоре набрел на толпу нарядных людей, которые размахивали руками и громко спорили. Он приблизился к ним и прислушался. Оказалось, в замке был объявлен поэтический турнир, и они выбирали тех, кто будет участвовать в нем. Менестрель потянул за рукав близстоящего парня в бархатных штанах и широкополой шляпе. Тот оглянулся и дернул рукой, думая, что зацепился за что-нибудь. Но вместо ветки или сучка увидел юное, неискушенное лицо, на котором сияли большие голубые глаза.
Проволока больно впивалась в правую ногу, еще не зажившую после воскресного представления. Он уже привык превозмогать боль. Люди внизу ждали. Он не должен был их обмануть. Да и чего бояться?
Но, скользнув рукой по тому месту, где крепилась лонжа, он с ужасом не нащупал ничего...
Что ж, он сумеет показать публике, что не боится. Не зря же девушка с кошачьим разрезом глаз шепнула ему вчера:"Живи для меня..." Он встрепенулся, расправил плечи и пошел, стараясь не смотреть вниз. "Как жила до тебя?" - вопрошал тот же голос. "Моя?" - раскрыл он уста. В ответ прошелестело:"Твоя..."
Канатоходец вспомнил, как та, другая, так стойко сумела скрыть от него, что больна, до конца была печально-радостна, хотя уже появились и метастазы, и декстрокардия... Обращались и к белой ведьме, и к греческим прорицателям из Эллады - не помогло. Видно, ангелам она приглянулась, моя любовь...
Публика внизу неистовствовала, на мгновение возникло чувство, что все они смотрят на него как на гладиатора, вот-вот опустят пальцы вниз, и проволока выстрелит легкой фигуркой в синем трико, улетающей под самый купол.
"Я люблю тебя, моя куколка", - шепнул ему из-за спины ангел, привычно расправляя нити, тянущиеся к рукам, ногам, голове гимнаста. Ангелу показалось, что канатоходец ответил:"Pull my trigger!", а он лишь поправил лунную розу у себя в петлице.
Тотчас все закружилось, замелькало, зеленый цвет сменялся голубым, где-то даже запели "Все стало вокруг голубым и зеленым...". Неудивительно, ведь сквозь грязные сугробы и стылые бурые лужи к ним подбиралась весна.
Грачи прилетели, а вот глупые бабочки еще не появлялись. "Ну, и бог с ними", - думал гимнаст, балансируя с помощью шеста, обвитого черной с позолотой лентой. Его синее трико смотрелось еще ярче, когда шест вспыхивал в свете прожекторов.
Он забыл, что всего лишь клоун.
Нет, не так. Он забыл. что клоун должен делать трюки лучше, чем те, кого он пародирует. Вот почему лонжа не была пристегнута...
Скажете, читательская глаукома? Слеп, мол читатель, не видит, что у него под носом делается?
А вот и нет.
Способен читатель ваш и падающую звезду заметить, и в Интернет заглянуть в поисках тамошнего мистера Икса, и репортаж задвинуть о неведомой большинству россиян Фандомной битве.
А коль жажда не только читательская, а и обыкновенная нагрянет, попьет наш бедолага кофейку да и снова давай кликать - по клавишам наяривать. Хорошо, ежели белые тюльпаны поднимут ему настроение дня, а то ведь аd кромешный, хоть и astra - всяк автор свое видение норовит показать, да, случается, и недоволен бывает обзором-то...
Стих по цитате из книги Аркадия и Бориса Стругацких «Пикник на обочине» -
"Все правильно: деньги нужны человеку для того, чтобы никогда о них не думать…"
 
 
 
Старик высокий в дорогом костюме, неся подмышкой лаковую трость, наверно знает сам, какие суммы потратить нужно, чтоб вот так жилось.
 
С кривой ухмылкой он, но выбрит чисто, в глазах царит вселенская печаль. Он видел и царей, и коммунистов, но от расспросов уходил, а жаль…
 
Поговорить бы с ним хотя б немного, душой проникнуться его судьбой… Мне кажется, всегда – он послан богом. Хотя зовется просто – Сатаной.
 
Он москвичей пытал пустым соблазном, с кривой усмешкой глупость наблюдал, и Азазелло под его отмашку огромный зал деньгами осыпал.
 
Но осуждать людей не торопился хозяин душ заблудших — ведал сам: лишь только тот, кто в жизни не скупился, покой найдет потом на небесах.
 
И мы его судить не вправе тоже – ему, наверно, было невдомек, что у того, кто все позволить может, для мыслей просто выше потолок.
 
Когда в мечтах не хлеб насущный важен, не жалкий звон в карманах — медяков, и человек спокоен и отважен, и лишь тогда ему поможет бог.
А я хотела казаться гибкой, всегда быть выше твоих обид, но это было моей ошибкой, да что поделаешь – из любви. Ты исчезал и оригинально мог появиться из темноты. А я кидалась и машинально твои обманчивые черты вновь принимала за откровенье и не хотела тебя терять.
 
А ты и правда был точно гений, и погружался в себя опять. А за окошком струится дождик – он так созвучен твоим словам. Но я не буду рыдать до дрожи, ты не узнаешь, как я права.
 
Я постараюсь легко смеяться, встречая сумрак любви твоей. И ты, привыкший не ошибаться, теперь споткнешься. Но тем больней во мне паденье твое и слабость пробьют энергию доброты. И я пойму, что кренится набок мое видение – это ты.
 
Привыкший к лести и обожанью, во мне поклонницу лишь найдя, ты заслужил от меня названье – мой личный бог – «человек дождя»!