Утренняя правда

С утра - Маяковский. Натощак, без масла

Рифм хороводье, образов - масса!

Вбивается, будто гвоздь в мою стену

Нет, это не человек – вселенная!

Свои, затяжные прыжки от "а" до "я"

Лишь вспомнишь на мастера резком вздохе…

Он рупором был непростой эпохи.

Он гений. Пророк был. А кто же я?

Последнее средство – если друг еще жив,

Найдешь его, и теребя пуговицу

Спросишь: «По честняку, скажи,

Как тебе мои вирши штурмуются?

Есть хотя бы один мой стих,

Хоть что-то - похожее на настоящее?»

И друг отвернется и запыхтит,

Но все же скажет: «Возьмем пива ящик?..»