Альбом
Киркорова обвиняют в плагиате.
Каков же должен быть процент совпадений в нотах или в тексте, чтоб, тобой выпестованное творческое "дитятко" не оказалось плагиатским выкидышем?
После сейчасно услышанной фразы, которую сказал мой шеф по телефону кому-то:" Дмитрий Анатольевич! Чем Вы там занимаетесь, черт побери?! "- стало немного не по себе...
_________________________________________________________________________________
Мечты сбываются?..
Добрый вечер.
Сегодня начался прием работ на конкурс "Снимок на память".
Я хочу обратиться к тем пользователям, кто решил принять участие в конкурсе.
Уважаемые авторы, читайте внимательно условия конкурса.
Сегодня мной было удалено более 10 присланных стихотворений, которые уже были опубликованы ранее. Такие стихи будут сниматься без объяснений.
Обратите, пожалуйста, внимание на то, что стихи должны быть посвящены конкретному снимку, а не фотографиям вообще. Просьба не присылать "сырые" стихи, в которых отсутствуют рифмы, не выдерживается выбранный размер и сбивается ритм.
Все вопросы, касающиеся конкурса, вы можете прислать организатору в ЛС.
Спасибо за понимание.
Желаю вдохновения и удачи.
Умер Владимир Зельдин в расцвете лет, в расцвете сил, в расцвете мудрости на 102 году жизни... Завидую такой кончине...
Она живет и пишет стихи в городе Донецке. Живет как будто в двух временах — До и После. Это совсем иная постановка вопроса, чем «Между городом Да и городом Нет», сформулированная когда-то молодым Евтушенко, ибо там она читается, как «не потерять совесть», а здесь — как «не потерять жизнь». Но между тем все время неизбежно пробрезживает редко употребляемое сегодняшними политиками именно слово Совесть. Ценой потери совести выжить физически легче всего, а вот нравственно — невозможно. Выбор неизбежен и может быть самоубийствен в обоих случаях. Однако сумел же Максимилиан Волошин, когда-то средний, слегка декадентский поэт, пройти во время Гражданской войны по опасному краю, но не нейтрализма, а «молясь за тех и за других» отнюдь не от созерцательного равнодушия, а наоборот, от христианского сопереживания к обеим сторонам кровавого спора в Гражданской войне.
Я когда-то воспевал ее с весьма однобоким романтизмом. Но ведь даже и в лучших стихах так называемых красных, каким была, например, светловская «Гренада», есть строчка, выдающая всю трагедийность этого романтизма: «Отряд не заметил потери бойца».
Имя шахтерского города Донецка стало знаменитым во всем мире по той безмерной боли, которую ежедневно и ежечасно чувствуют люди, живущие в нем, — ими, независимо от их воли, играет жестокая Большая политика.
Аня Ревякина, ученица замечательной, рано ушедшей донецкой поэтессы Натальи Хаткиной, ощущает эту войну так: «Я вне политики, но это моя война…»
Еще более поразительно то, что она, будучи заместителем декана экономического факультета местного университета, стала поэтическим голосом своего города, ни в коем случае не отделяя себя ото всех, кто страдает.
Ее мечта проста.
Знаешь, ведь мне так мало по существу
надо от жизни, расползшейся на отрывки,
утром проснуться, в кофе добавить сливки,
в мире, где Бог навсегда запретил войну.
Потрясают ее строки:
Не слышно, как поет младенцу мать,
не слышно, как в войну играют дети.
Хороший мой, нас будут убивать.
Нас будут убивать и те, и эти.
Поражает и то, как видишь девочку, пригнувшуюся от пуль на площади Ленина.
…девочка, сгорбив спину, напишет строчку:
«Не ходи через площадь Ленина в одиночку…»
Давно не читал стихов такой мощной эмоциональной силы. У Анны Ревякиной уже несколько книжек. Я старался процитировать самое сильное, что она увидела и нарисовала стихами. Чтобы закрепиться на такой высоте чувств и сострадания, ей нужно еще многое, помимо эмоций, прежде всего культуры поэтической речи, а она иногда еще допускает сбои рифм, торопливость в эпитетах, неожиданную, грубоватую сленговость, увы, модную и среди совсем молодых девушек.
Евгений Евтушенко
P.S.
Этот мой пост является эмоциональной реакцией на пост о кризисе поэтики. Не поэтики у нас кризис, а в головах разруха. И подтверждением тому стихи Анны Ревякиной:
* * *
Не ходи через площадь Ленина в одиночку,
там мужчины битые выстроились в цепочку,
говорят о политике, цыкают и регочут.
Не ходи через площадь, тебя растопчут
и наврут с три короба Анечке большеглазой.
И никто из них не будет никем наказан.
Береги себя, не ходи через чертову площадь,
это путь народа, который бредет наощупь.
Ты же светел, и это — твое гражданство.
Обходи стороною площадь, на ней не танцы,
а бои без правил за право голоса.
Не ходи через площадь, обойдись без автобуса,
до квартиры — лифтом, до спальни — тихохонько,
лапушкой.
Забивайся в угол, читай под лампочкой
Ильича. Читай Булгакова или Маркеса.
Прочитай о том, что у древних кариеса
не было и в помине, но уже распускались слухи,
как в маленькой Украине на обычной кухне
девочка, сгорбив спину, напишет строчку:
«Не ходи через площадь Ленина в одиночку…»
* * *
Кто читает все эти чертовы сводки?
Налей мне водки, промой мои раны,
мы с тобой в подвале сидим, как в подводной лодке,
имени русой Марии, имени плачущей Анны.
Наша лампа-лампочка, наша маленькая лампада,
желтая, жуткая, внутриматочная спираль мира.
Не гляди на меня, Мария, я боюсь твоего взгляда,
помолчим, Мария, здесь каждое слово — гиря.
Наш подвал укромен, четыре стены и стулья,
а еще эти полки с помидорами-огурцами.
Нас подвал уменьшает, съеживает, сутулит,
мы становимся даже не сестрами — близнецами.
А на завтра сводки, от которых мне сводит душу,
а на завтра снова учиться ходить по краю.
Мы идем по улице — два морячка по суше,
мы с тобою еще ни разу не умирали.
* * *
…Что с нами будет, cпривыкшими жить в чистоте,
делать уроки с сыном и ездить к морю?
Знаешь, я в детстве пела в церковном хоре,
сейчас же мой голос подобен гнилой культе.
Знаешь, ведь мне так мало по существу
надо от жизни, расползшейся на отрывки,
утром проснуться, в кофе добавить сливки
в мире, где Бог навсегда запретил войну.
* * *
Опять ждем худшего, в окне фанерный лист,
как символ безнадежного исхода,
играет на ветру. И водянист
угрюмый горизонт, у пешехода
никто не просит вечного огня.
Не слишком верит отсыревшим спичкам
безумная поспешность бытия,
благоволящего слепцам и истеричкам…
Не слышно, как поет младенцу мать,
не слышно, как в войну играют дети.
Хороший мой, нас будут убивать.
Нас будут убивать и те, и эти.
Впервые нет желания писать пространный пост, раскладывать смысл на атомы, чтоб его мог переварить любой пользователь ресурса, даже тот, кто страдает дисфункцией интеллектуального "пищеварительного тракта". Потому буду краток до безобразия: похоже, могу назвать причины бардака в альбоме и не только в нём. Здешняя поэтическая братва (от тех, кто пишет стиши и не считает себя при этом поэтами и до тех, кто считает, что вырос из поэта до критика) невзирая на возраст и пол, одержима этими двумя бесами и никакой мессия не способен избавить от их влияния.
Причины кроются в вас самих, их всего-то две: снобизм и амбициозность . По большому счёту они практически неотделимы друг от друга: если обнаружилось одно, значит, где-то рядом должно быть и другое. А такие, ставшие заурядными, вещи, как хамство и склочность - всего лишь следствие их.
