Альбом

Кубок Поэмбука 2025: Финал!

Дорогие друзья, уважаемые поэты и ценители слова!
Уважаемые участники, члены жюри, гости!
Кубок Поэмбука 2025 года завершён.
Поздравляем всех финалистов с достойным выступлением!
Особые поздравления мы адресуем победителям:
С большой радостью сообщаем, что в Зал Почёта и в Клуб поэтов входят два новых автора:
Алишер становится полноправным членом Клуба поэтов Поэмбука.
Также призёры получают возможность бесплатно издать свой сборник (1 место — 9 экземпляров, 2-е — 6, 3-е — 3).
Пополняются ряды Золотой лиги, в неё вступает Маргарита Крымская
По итогам народного голосования призёрами стали:
Скачко (Полеви) Елена
Маргарита Крымская
Таина Ким
Особенно благодарим проголосовавших читателей. Поздравляем авторов, завоевавших народное признание!
Выражаем искреннюю благодарность членам жюри за их труд, вовлечённость и профессионализм:
Спасибо всем, кто был с нами в этом путешествии: голосовал, поддерживал авторов, делился эмоциями и был частью нашего большого поэтического мира.
На этом Кубок Поэмбука-2025 объявляется закрытым.
До встречи в новом сезоне!

Итоги отборочного этапа

Уважаемые авторы, первый этап Кубка завершён!
Поздравляем победителей:
Путёвку в Финал получают авторы:
Спасибо всем, кто следит за ходом Кубка!
Отдельная благодарность членам жюри и модераторам первого этапа:
- Шубинский Валерий
- Сухова Элина
- Кирилл Анкудинов
- Аксенова Ася
- Борис Кутенков
- Кадочникова Ирина
- Файзов Данил
- Iaugh
- Kaibē
Всем — вдохновения и удачи!
И — хороших нам стихов!

Анонс Кубка Поэмбука. 2025
Уважаемые авторы!
Во второй половине октября стартует Кубок Поэмбука, который пройдёт в два этапа.
Первый тур. Отборочный этап.
Участники:
- все, кроме модераторов отборочного тура. В конкурс будет принято не более 100 работ.
Внешнее жюри.
Что нужно:
- одно лирическое стихотворение до сорока строк. Новое, нигде не опубликованное.
По итогам конкурса:
- 30 авторов по результатам проходят в Финал Кубка Поэмбука.
Второй этап. Финал Кубка.
Участники:
- авторы, чьи работы заняли первые тридцать позиций по итогам голосования в отборочном этапе;
- призёры финала Весеннего марафона 2025;
- модераторы отборочного тура (по желанию)
Внешнее жюри.
Что нужно:
- одно новое, нигде не опубликованное лирическое стихотворение до пятидесяти строк.
По итогам конкурса:
- призёры получают возможность бесплатно издать свой сборник для подарка себе и своим близким (1 место — 9 экземпляров, 2-е — 6, 3-е — 3)
- победитель проходит в Зал почёта;
- призёры попадают в Клуб поэтов;
- авторы, чьи работы заняли 4-10 место в Финале, пополняют ряды Золотой Лиги.
По датам
Отборочный этап.
Модерация (приём работ) - 25-30 октября 2025 г.
Работа жюри - 30 октября - 11 ноября 2025
Финал.
Модерация (приём работ) - 11-16 ноября 2025 г
Работа жюри - 16-25 ноября 2025
Следите за событиями из жизни Поэмбука в нашем телеграм канале.
Всем – удачи!

Итоги #Я стал богаче… Межсезонье

Благодарим всех авторов, поделившихся эмоциями!
Благодарим всех авторов, поделившихся избранными стихами! Лучшие из предложенных стихотворений будут периодически появляться в рубрике Выбор ПБ.
Ахмедова Светлана / #Я стал богаче… Межсезонье
Любящая Душа / #Я стала богаче... Межсезонье
Савостьянов Александр / #Я стал богаче… Межсезонье
Maksanya / #Я стал богаче... Межсезонье
Яворовский Юрий / #Я стал богаче... Межсезонье
Аделина Мирт / #Я стал богаче… Межсезонье
СВЕТЛАНА / #Я стал богаче… Межсезонье
Инна Кирьякова / #Я стал богаче… Межсезонье
Вован Бездомный / #Я стал богаче… Межсезонье
neither one / #я стал богаче... межсезонье
Александр Герасёв / #Я стал богаче… Межсезонье
ⲁ. ύⲟⲿυⲕ / #Я стал богаче... Межсезонье...
ⲁ. ύⲟⲿυⲕ / #Я стал богаче... Межсезонье...
Напоминаем, рубрика "Я стал богаче..." регулярная. Не теряйте жемчужины)
Хороших нам стихов и эмоций!

#Я стал богаче… Межсезонье

Друзья!
Предлагаем вам написать у себя в дневнике пост-размышление о тёплых моментах межсезонья. Лето, осень. Эмоции, впечатления, надежды.
Тема — межсезонье.
От вас — 1-5 стихотворений (название+особо впечатлившие строки+автор+ссылка на публикацию) и несколько слов о том почему, чем именно эти стихи вам нравятся.
Внимание! Можно предлагать свои стихи!
Текст нужно разместить в своём дневнике.
Название дневниковой записи начните словами #Я стал богаче…, чтобы мы могли идентифицировать нужные записи. Подведение итогов — 14 сентября.
Администрация сайта премирует авторов лучших работ, отметив Выбором ПБ стихотворения из публикаций и/или саму запись.
P.S. Очень желательно выбирать стихи/авторов, ещё не получавшие награду Выбор Поэмбука. Жанр/дата публикации не важны — делитесь лучшим.
P.S.2 Ссылки на публикации в дневниках нужно добавлять в комментариях под этой записью.
Хороших нам стихов!

Утрата ПБ

22 июня умерла ЕлиZаVета Ли
Прямолинейная, задорная, неравнодушная, составитель словаря Поэмбука и организатор конкурсов.
Царствие Небесное.

Итоги #Я стал богаче… Лето согревает

Благодарим всех авторов, поделившихся эмоциями!
Лучшие из публикаций будут периодически появляться в рубрике Выбор ПБ.
- Многоточие #Я стал богаче… строками, которые согревают вне сезонов
- Олег Новиков #Я стал богаче… Просто кайф!
- Карыч #Я стал богаче на стихи
- ВикторияСевер #Я стал богаче. Лето в гостях у мафии
- Шерридан Элли #я стал богаче на стихи...
- Лев Белый #Я стал богаче, не иначе
- СВЕТЛАНА "Я стал богаче... Мой первый круиз"
- Аделина Мирт #Я стал богаче… на миры
- Вован бездомный #Я Стал Богаче на Кошачью Лирику
- Виктория Север Я стал богаче этим летом
- Савостьянов Александр #Я стал богаче на стихи
- VILKOCZYNSKI Богуслав #Я стал богаче… Лето согревает
- Татьяна Постникова # Я стал богаче на стихи. Городская пастораль
- Cript13 #я стал богаче на стихи
- Сащенко Тамара #я стала богаче
Напоминаем, рубрика "Я стал богаче..." регулярная. Не теряйте жемчужины)
Хороших нам стихов и эмоций!

#Я стал богаче… Лето согревает

Друзья!
Предлагаем вам написать у себя в дневнике пост-размышление о самых любимых стихах авторов Поэмбука или ярких моментах своего лета.
Тема — Лето согревает
От вас — 1-5 стихотворений (название+особо впечатлившие строки+автор+ссылка на публикацию) и несколько слов о том почему, чем именно эти стихи вам нравятся.
Или историю из вашего лета, неважно какого года. Фото приветствуется)
Текст нужно разместить в своём дневнике.
Название дневниковой записи начните словами #Я стал богаче…, чтобы мы могли идентифицировать нужные записи. Подведение итогов — 29 июня.
Администрация сайта премирует авторов лучших работ, отметив Выбором ПБ стихотворения из публикаций и/или саму запись.
P.S. Очень желательно выбирать стихи, ещё не получавшие награду Выбор Поэмбука. Жанр/дата публикации не важны — выбирайте из избранных/самых откликающихся и делитесь лучшим.
P.S.2 Ссылки на публикации в дневнике можно (даже желательно) добавлять в комментариях под этой записью.
Хороших нам стихов и богатого на впечатления лета!

Редакторский портфель № 3
Приветствую вас, друзья!
Для начала хотелось бы отметить, что я очень горжусь своим «уловом») Мне не пришлось идти на компромисс. Каждое стихотворение, которое будет представлено вашему вниманию, по-своему прекрасно.
Это была добрая охота (с)
Я не являюсь литературным критиком. Скорее, увлечëнным читателем. Посему не претендую на объективность.
Эта летне-любовно-философская подборка получилась на удивление репрезентативной. Здесь есть всë, что я люблю. Надеюсь, вам она тоже понравится.
Бреду по строчкам-травам,
Опавшим с головы,
Выдумываю право
Оставшимся в живых
Качаться – не кончаться,
Ветрищам вопреки,
Но кажется, всё чаще –
Рефрен в конце строки.
Всё вызрело и спелось
Не катаньем – мытьём:
И лета травоспелость,
И леты забытьё.
Горю, не узнавая,
Купина ль, розмарин?
Горюю у завалин
Заброшенных марин.
Зареванная местность,
Намоленная рвань,
Вне времени завеса,
Вне памяти провал,
Где ищет скальд небритый,
Недаровитый бард
Свет фонарей разбитых,
Заложенных в ломбард.
Философия без философствования. Прекрасный образец суггестивной лирики. Игра в ассоциации.
Я очень люблю «красивости» в поэзии: языковые игры, драгоценные неточные рифмы. В этом стихотворении есть и то и другое.
А «горю, не узнавая» и «горюю у завалин» – это просто ух!..
Не по-редакторски, понимаю. Несолидно пищать от восторга, но куда деваться)
Деревенских изб насупленные ряхи,
Где рождались, ели-пили, жили-бы…
Аистиных гнёзд лохматые папахи
Нахлобучили дорожные столбы.
Желтизну лугов — сурепковую пену —
Мы объять, как ни пытались, не смогли.
Из травы неторопливо и степенно
Длинношее выступают журавли.
Прошуршат колёса, станет снова тихо,
Безмятежно зароится мошкара.
Замерла в кустах с телятами лосиха.
Пролетая, ворон выкрикнул «кра-кра».
Здесь легко, сойдя с дороги, раствориться
Оставляя что прожито, налегке.
Сокровенное рассказывают птицы
На давно забытом древнем языке.
Ты чужой для этих мест, и я чужая,
Причастились Поозерья — и «пока!», —
Но стоим на берегу, не отражаясь,
Только лебеди в воде и облака.
Ещё одно «летнее» стихотворение в моей подборке, написанное (казалось бы) в лучших традициях классической пейзажной лирики.
Однако не всë так просто. Автор рисует картину – достоверную, реалистичную, знакомую до слëз. Меткость тропов поразительна. «Насупленные ряхи» деревенских изб, «лохматые папахи» аистиных гнëзд, «сурепковая пена», древний птичий язык…
Увидели? Почувствовали? Мне удалось не просто увидеть, но и ненадолго перенестись в Поозерье, летнюю деревеньку из моего детства.
Есть в этом классическом стихотворении и ещё одна вполне современная деталь – мощный, яркий, запоминающийся финал. Красота!
И сыплются гроздья, и льются лучи
В ладонь не твою…
Лети на меня, на май, на ключи –
Лети на июнь.
Нелётно-прохладный дождливый июнь
Опалит ключицы, грудь –
Груби непогоде, впитавшей ртуть
Белой печали,
Тут –
И белых одежд, и белых надежд,
И белых ночей заслон,
Лети потому, что где-то меж –
Нежно восходит
Лён…
Красивое «летнее» стихотворение. Лëгкая грусть. Прохлада белых ночей. Мечты о далëком, эфемерном, едва уловимом.
Хотелось бы обратить ваше внимание на интересную деталь: лëн здесь не «всходит», а «восходит». В этом слове мне увиделась параллель между появлением всходов и восходом солнца, символизирующем новую жизнь, новое начало, новую надежду.
Остановись!.. — оно остановилось
И замерло, и странная унылость
Почудилась в застывшей красоте.
Нет продолженья, значит, нет начала.
«Прекрасное должно быть величаво»,
Да величины, видимо, не те.
В застывшем мире, умершем от крика,
Любому из от мала до велика
Не дышится, не движется уже.
Конечно, в обездвиженном пространстве
Всегда и всё — в завидном постоянстве,
Не помнящем о бывшем рубеже,
О некогда заманчивой границе,
Где все, кто есть, быстры и многолицы,
Где выбирают между двух огней —
Сегодня рай, а завтра ад… ну что же?..
На всё на это сверху смотрит Боже,
Тот самый, что, понятно, всех главней.
Вы когда-нибудь пытались остановить время или хотя бы замедлить его ход? Пригоден ли для жизни мëртвый, статичный мир? «Движение – жизнь», – говорили древние греки. «Всë течёт, всë меняется», – утверждали они же. Трудно с этим не согласиться.
Не останавливайся, мгновение, каким бы прекрасным ты ни было!
Вишенкой на торте – едва уловимая ирония в финале. Люблю такое!
Так непривычно слышать тишину,
Что думаешь, да ну её, да ну…
Асфальт бегущий вдруг остановился.
Попутный ветер, словно онемев,
/он всю дорогу клеился ко мне/,
Лишился вмиг могущественной силы.
Небесный свод светлее, чем вчера.
Я шёпотом скандирую «у-ра!»,
Боясь спугнуть стеснительное солнце.
Трава с утра от холода дрожит.
И за дождями следуют дожди.
До облаков дотронься – и прольётся.
А лето дальше знай себе спешит,
Не успевая листья просушить.
Отлупит лужи до гусиной кожи
Внезапный ливень.
Липовый прогноз.
Нарочно, чтобы ветер не унёс,
Я новый зонт оставила в прихожей.
И снова ожившая картина. Эффект полного погружения.
Здесь я обнаружила и «вкусные» авторские тропы, и роскошные рифмы, и тонкую иронию – ингредиенты, необходимые для создания идеального (на мой взгляд) стихотворения.
Мне очень нравится. А вам?
Конец июня, это значит –
Лоялен к грозам календарь.
Раскат – и вздрогнул утром мальчик,
Он в спит один в мансарде дачной –
Смел, как народный командарм!
Вчерашний день был солнца полон.
Поспел к обеду вкусный торт.
Семь лет. Дождался. Скоро в школу!
Привычный мир слегка расколот,
Но не заглох мечты мотор.
Ушами конь от грома прядал,
Тропы одолевая нить.
Пацан во сне – в разведотряде…
…а грохотали-то снаряды –
В июнь ворвавшейся войны…
А вот совсем другое лето. Страшное лето сорок первого, за которым последовали тяжелейшие годы Великой Отечественной. Об этом сказано и написано уже немало, но тема никогда не утратит актуальности.
Мир изменился. Жизнь мальчика уже не станет прежней. Никто не может предсказать будущее, но как же хочется верить, что герою ещё предстоит долгая и счастливая жизнь в мире без войны!
А какой финал!.. Мороз по коже!..
И когда лоб ко лбу замираем кажется
Ты меня не предашь
Но что будет дальше какая разница
Выбор уже не наш
Ведь что будет дальше решать Всевышнему
Только давно не нам
Иногда говорю Ему дай услышь меня
Нет говорит не дам
В зелени моей радужка твоя синяя
Локоны на весу
И тогда я смиряюсь и говорю спаси меня
И Он говорит спасу
Рай говорит хотите берите вот
Только и ад при нём
Может и отказался какой-нибудь идиот
А ты закивал берём
И с тех пор лоб ко лбу замираем в комнате
И перетекает свет
Ты хотел спокойной любви но полноте
Рая такого нет
И когда благодати у Бога выменял
Помни что ад при ней
Перестань пульсировать самым любимым именем
В голове моей
Какова цена любви? Всегда ли «ад» и «рай» продаются в комплекте? Выбор или судьба? Награда или наказание?
Это стихотворение я поймала в прыжке. На лету. Утащила и спрятала, чтобы не отобрали.
Пронзительно. Искренне. Металлом по стеклу…
Читаешь, и в горле ком. И трудно дышать. И веришь. И соглашаешься: всë так, иначе и быть не может.
Вы тоже это чувствуете? Уверена, что да.
Если выйдешь под звёздное небо в ночную тишь,
То сумеешь увидеть мерцающий Млечный путь.
Но тебе, как всегда, не до звёзд — ты опять твердишь
О потерянном мире, которого не вернуть.
Ты навек влюблена в безвозвратно ушедший строй
За бесплатность его санаториев и больниц.
Только если Гагарин — космический твой герой,
Отчего ты боишься вселенную без границ?
Бесконечность рождает в тебе первобытный страх,
Как в ребёнке, сошедшем с тропинки в глухом лесу.
И когда я начну рассуждать о других мирах,
Ты опять заведешь разговоры про колбасу
По два двадцать. Про то, как вперёд хорошо идти
С кумачом на ветру. Про незыблемый курс рубля.
И про то, что промозглая бледность ночных светил
Несравнима с горячим сиянием звёзд Кремля.
И добавишь: «О тайнах вселенной со мной забудь —
Постигать пустоту утомительно для души.
Человек привыкает держаться за что-нибудь.
Но кому бесконечность дано удержать, скажи?».
И ложась поудобнее, снова напомнишь мне
Про советскую гордость — ракеты, хоккей, балет.
И заснёшь. И с планетой продолжишь лететь во тьме
По бездонному космосу сквозь миллиарды лет.
Свобода… Всем ли по силам нести это бремя? Является ли ограничение прав малой платой за иллюзию безопасности и «колбасу по два двадцать»?
Почему для того, чтобы чувствовать собственную значимость, некоторым (да многим) людям необходимо маршировать строем, не думая о направлении и цели движения?
Это мудрое стихотворение – басня без морали, но память почему-то нашëптывает слова из Экклезиаста: «Всë суета сует, тщета и ловля ветра…»
Но мы ведь точно остались в прошлом…
– смотри, короче | теперь всё можно | когда сглотнуть не сумеешь горечь, ты как-нибудь позови на помощь. Неясный шёпот взорвётся болью –
(я не пришёл бы?)
И я с тобой, но дождись, малыш, той по адски жгучей. Прорвёмся, лишь бы ввернулся случай. Сведём слепую судьбу на риски. Твои табу я приму. Так близко с последней встречи
Впусти
Я нежно возьму за плечи, сниму одежду…
Чужие люди. От раза к разу. Мы вряд ли будем внимать матрасу. Обрывки сладких. Остатки смелых. Я не в порядке. Но я сумел их загнать туда, где инстинкт – и только
Моя мечта, чтобы стало горько.
Снова пронзительная история любви. Натянутый нерв. Сумбурные обрывки фраз, за которыми скрывается глубокое, болезненное, почти нестерпимое.
«Чужие люди», далëкие и одновременно близкие. Мучительные отношения, из которых нет выхода. Потому что любовь...
Финал этого стихотворения хорош тем, что понимать его можно двояко. Чего на самом деле хочет герой?
Ответ на этот вопрос известен только ему. А нам остаётся лишь крикнуть (или прошептать) то самое «горько».
Шёл какой-то нетипичный снег,
Заметал невнятную тропинку,
По которой смятый и пропитый
Шёл неандертальский человек.
А навстречу, крылья опустив,
Каблучками семеня потешно,
Шла, по всем приметам, поэтесса –
Элегантность, интеллект и стиль.
Разумеется они сошлись.
И в прямом и в переносном смыслах.
Снег растаял и поспешно смылся.
Стало жарко.
Начиналась жизнь.
Если вы загрустили (или даже всплакнули) после прочтения моей летне-любовно-философской подборки, то держите платочек. Это доброе и светлое стихотворение настроит вас на нужный лад. Брутальный «неандертальский человек» и трепетная поэтесса нашли друг друга, и я верю, что у них всё сложится!
Спасибо, что прочитали! Всем удачи и вдохновения!
Ваша Н⩜дежД⩜)

Редакторский портфель № 2
Здравствуйте! Я не мастер по обзорам, так что буду лаконичной. Расскажу своё видение стихотворений, которое может не совпасть с авторским, но тем и прекрасна поэзия, что дарит мысли и эмоции.
не зверь — ожог от сглаза чёрный креп
скользнул меж гнутых шпал припав к земле
зга глиняного ока — раны мак —
горька и одинока боль сама
обрывки тьмы что мнятся пустоте
шов прочерка на юной бересте
на розовом на белом — рыжий мех
совиный хохот на глазах у всех
сталь рельсы застарелый креозот —
дорога повезёт коль повезёт
и вывезет и свистнет соловьём
мы паром под завязку воз набьём
мы зверя приручим и заживём
мы рану обнажим и заживим
но этот сглаз необжитой как дом
но этот срез курящийся как дым
но этой боли рыжий водоём
но глиняный божок — невыразим
на розовом на белом — задарма
огонь насытить тьмой сойти с ума
сломать скелеты перетлевших трав
шагами невесомыми поправ
в ладье ладоней чёрная вода
в глазах — горы небесная гряда
вне времени и места — никогда
ЛГ сталкивается с чем-то не физическим, с тем, что приносит всепоглощающую боль и опустошение. Но герой не теряет надежды, не только верит в судьбу
дорога повезёт коль повезёт
но набирается сил, чтобы продолжить путь
мы паром под завязку воз набьём
борется, принимая боль
мы зверя приручим и заживём
и исцеляется, раскрывшись кому-то
мы рану обнажим и заживим
Он уничтожает прошлое, которое мертво, но имеет форму и освобожденный продолжает путь
сломать скелеты перетлевших трав
шагами невесомыми поправ
Финал я вижу двойственно: лг освободившись, всё же приходит к просветлению, к философскому заключению, что не будь этой ноши, не было бы и всего хорошего.
в ладье ладоней чёрная вода
в глазах — горы небесная гряда
вне времени и места — никогда.
Стих преодоление.
Место и время определяют, чем в итоге станет человек, каким он будет. На это указывает и название стихотворения.
"Семь железных посохов" производит сильное впечатление своей образностью, символизмом и эмоциональностью. Ритмика пятистопного ямба с мужской клаузулой вводит в транс с первых строк, направляет образами, звукописью, красками, оставляет послевкусие после каждой строки, заставляет читателя пройти с лг через внутреннее пространство страха, боли, надежды, борьбы и принятия.
Выключить свет –
и ослепнуть от происходящего.
Ничего поймано врасплох.
Очередной заскок,
не поддающийся пониманию,
недостойный внимания.
Говорит и показывает Ау,
приглушите сверхновую.
Придушите.
Верёвочке виться до виселицы.
Гасителей больше, чем солнц,
хранителей меньше, чем тайн.
Перегорело тщательно оберегаемое.
У свечки обломился фитилёк.
Коробок спичек пошёл по рукам.
Короткое замыкание.
Длинное – семь точек, пять тире.
По венам,
проводам,
e-mail,
в крайнем случае – на оленях
будет доставлено в срок.
А пока
давайте взасос
и немножко цианида.
Сильное стихотворение, вызывающее ассоциативный ряд. Автор искусно жонглирует огнем, включает и выключает свет. ЛГ хочет выключить реальность, не имея возможность его принимать. И эта мизерная дозировка покоя, приносит только мнимое облегчение. Лг протестует:
приглушите сверхновую.
Придушите.
ибо понимает:
Верёвочке виться до виселицы.
Он видит, что равновесие нарушено
Гасителей больше, чем солнц,
хранителей меньше, чем тайн.
а помочь некому, хотя и могли бы. И боль становится своего рода формой существования. ЛГ чувствует, как перегорает, но все же уверен, что в итоге посыл дойдет и до остальных, а пока остается притворяться, казаться сильным, получать удовольствие от краха, ища быстрые пути избавления.
Стихотворение написано в свободной форме, имитирующим поток сознания, очень болезненное, пропитанное отчаянием. Но где-то, в глубине проскальзывают отблески надежды.
в толще земной, где спит вековой камень,
тонкой ниткой скважина шьёт глубину.
под чёрную кору, где тьма беспощадна,
словно в телескоп - одним глазком взгляну.
бур-авторучка пишет подслойные строки,
будто хочет достать до земного ядра -
может, истина скрыта в его потоке,
что колышется, пламенем жизни горя?
вечер выбрасывает солнца окурок,
смотрит вприщур на меня чернота небес,
а я продолжаю вихревой бурей
скважину бурить, ища правду в себе.
Интересное метафоричное стихотворение. Автор хорошо передал погружение ЛГ в самого себя, погружение в неизведанное, тяжелым непосильным трудом и пугающее неизвестным открытием.
Твердость и холодность камня, темнота, как завеса, бур-авторучка(творчество, высвобождающее ментальное).
Истина является ядром, которая может либо уничтожить, либо вдохнуть жизнь. Стихотворение написано в свободной зарифмованной форме. Ломанный ритм помогает лучше следить за экспрессией ЛГ.
Очень понравились образы:
вечер выбрасывает солнца окурок,
смотрит вприщур на меня чернота небес.
Завяжи в узелки уголки тишины,
Чтобы шёпот не вытек с рассветом.
Нам с тобой в эту ночь имена не нужны:
Ожидаемый путь — неизведан.
В непривычной среде, не чужой, но иной,
Только взгляд бережёт сокровенным:
Мы, как гости, хозяйкой не званные в дом,
Мы — дыхание слов во вселенной.
И не важно, кто первым нарушит черту,
А в часах запечатает время:
Ты — как дождь, что ложится на старую грусть,
Я — пульсацией вены яремной.
В светотени останется краткий приют
Узелково-воздушным узором.
Мы пришли в этот сон, где имён не дают,
И вернёмся... возможно, не вскоре.
Красивое лиричное, мелодичное стихотворение о таинстве временного, но глубокого соединения двух людей. Это событие выходит за временные и пространственные рамки, где слова не нужны, где двое лечат друг друга, и вновь учатся чувствовать себя живыми. Здесь встреча, как частица вечности, молчание, как форма любви, сон, как метафора свободы от обязательств и имён. Нарушить молчание, означает рассыпать хрупкий баланс покоя и гармонии. ЛГ хотят жить этой минутой, обнуляя прошлое и будущее. Атмосферой проникаешься, и уносишь с собой послевкусие гармонии и тишины.
и времени нет.
и ада, и рая нет.
сон есть тренировка
под тенью холодной смерти.
маячит она в приоткрытом ночном окне,
на талой земле каблуками бороздки чертит...
рассвет сгонит тень и запустит часы вперёд,
воскреснешь в кровати под старый мидишный "rize up" -
будильник священен,
ведь каждый с ним восстаёт
из мрака теней
к июньскому небу в стразах,
работе, друзьям, суете бесконечных дней...
всему, что даёт живым называться право.
и нет тишины,
и смерти, конечно, нет -
она новый день присутствием не отравит.
она подождёт,
давно научилась ждать.
а после придёт,
погасит в ночи светильник,
и сон победит -
ты ляжешь в свою кровать,
и встанут часы,
и не запоёт будильник.
Еще одно отличное стихотворение. Сон – маленькая смерть, когда настоящая – ходит по пятам. Лг находится в беличьем колесе, ни на секунду не забывая об этом. Наступает такое время в жизни каждого, когда засыпаешь, словно выключая мир, и просыпаешься радуясь, что не сегодня. Находишь маленькие радости, подтверждающие, что ты жив, и постепенно смиряешься с неизбежным. А пока…
Думаю, это стихотворение будет понятно каждому, и близко многим.
Там, где тени поют безглагольно,
Где столетья — как вздох у огня,
Я искал тебя трепетно, больно,
Образ твой в своем сердце храня.
Ветер мнет паутину столетий,
Вспыхнут спички — и канут во тьму...
Ты ли это в дворцовой карете,
Тихо таешь в рассветном дыму?
По кругам на воде обнаженной,
Белым пламенем рвётся заря...
Скрыв лицо в глубине капюшона,
Нас свела временная петля.
Тонкой струйкой сквозь острые пальцы
Течь песка из разбитых часов.
Но я слышал мелодию вальса
Сквозь сгустившийся рой пустяков.
Все ж Любовь — это фальш и притворство
Или свет, что не гаснет во мгле?
Я искал затерявшийся остров,
А нашел яркий луч на земле.
Где-то там на краю мирозданий,
Где рельеф создает светотень...
Льют глаза твои свет обещаний,
Что найдётся и место, и день.
Смерть, как мост между соединёнными сердцами. Как портал между измерениями, способность найти долгожданное и трепетно хранимое. Плавность и мелодичность стихотворения, обманчиво убаюкивает, на самом деле здесь мы окунаемся в нарастающую тревожность. ЛГ потерян, и не может найти себя в жизни. Он живет призрачными видениями на границе миров, в ожидании встречи, которая невозможна. Его любовь является одновременно и химерой, и путеводителем, наполняющим его уверенностью. Такой мистическое и трогательное. Хорошая образность позволяющая видеть и безгласые тени, и пролетающие столетия, и тонущую зарю, сюрреалистичный образ смерти, как временной петли, и остановившееся время, и песок просыпающийся сквозь костлявые пальцы.
Вдруг она говорит мне:
"Я что,
умерла?"
И давай по сусекам мести, как пчела,
как с цветка на цветок, собирая нектар —
будет нынче медок слишком горек и тал.
Двум смертям, как и жизням —
вовек не бывать,
не сберечь и секунды,
загадочен тать,
чья-то сверху рука напускает болезнь —
солнце слепит глаза,
душит горло сирень…
Тятя скажет,
что светлый и очень большой
дом построил для нас.
В огороде взошло,
что при жизни уже не взойдёт никогда,
изобильно,
с заботой,
забита гряда….
На меня он оформит машину опять,
только это не к спеху –
ещё подождать...
Автор обратился к образу смерти и показал нам петлю. Каждый раз приближение смерти делает нас чуточку активнее, чуточку собранней. Успеть завершить, доделать, и похоже именно эти мысли делают возможным запуск жизни после смерти.
Время пришло, вот и дошёл до невидимой точки,
значит, пора новые карты раскрыть на столе.
Знать бы ещё, где и когда оживут эти строчки,
чтобы понять, стоит ли ждать их следов на Земле.
Если б я знал, что эта жизнь, в общем, штука простая,
смог бы найти парочку слов и себя обмануть.
В памяти снег даже под солнцем теперь не растает
и до конца скроет судьбой неотмеченный путь.
Знать бы ещё, кто и когда мне напомнит о вере.
Но я и сам мог бы другим рассказать про неё.
Время спешит всех привести к исключительной мере,
чтобы узнать, чьи берега зарастают быльём.
Снова пишу письма, которых никто не получит,
просто хочу главное слово увидеть в конце.
Время уйдёт, я же, его утомлённый попутчик,
буду искать все отражения в каждом лице.
Если б я знал, как эта жизнь вдруг становится сложной,
спрятал бы все письма в остывшей вчерашней золе.
Строчки ползут по белой бумаге и, значит, возможно,
им предстоит долго молчать у меня на столе.
Через года я проложу пару новых маршрутов.
Время вернёт несколько слов, чтобы тут же забрать.
Ну и пускай, я всё своё оставляю кому-то.
Знать бы кому...
Глубокое философское стихотворение. Лг задается вопросом о своем творческом наследии. При этом им становится то, что не облечь в слова. Кому достанется такое богатство большая загадка.
Через плотный поток образов, контрасты и парадоксы автор доносит идею, что писать — это не всегда быть услышанным, но обязательно быть собой. Это похоже на своего рода поэтическую исповедь.
Время вылилось в небо холодным дождём,
наследив и оставив подобие луж.
Облаками назвали их те, кто рождён.
Нерождённые им не поверили - чушь...
Посвящённые в жизнь нарекли небеса
голубою мечтой, запустили в них птиц.
Ночи взвесили, дни на реальных весах.
Нереальные сны стали следом плестись...
На рассветах-закатах стоит вавилон
и прессует века в известняк этажей,
облака вовлекая в объёмы времён,
ожидая от них плодотворных дождей.
В шлюзы тёмных ночей шум ворвался часов -
нерождённым готовится выход наверх.
Что же скажут они, появляясь из снов
и начав перелистывать будущий век?
Глубокое философское стихотворение. Как-то один замечательный автор сказал мне, что все мы только возможности, и по-настоящему рождаются только немногие. Рожденные видят и понимают больше других. А те, никогда не поймут прозревших и не поверят им.
Здесь, наверное, немного о другом, о том, что мир принадлежит не только тем, кто уже живет, но и тем, кто ожидает в безвременье своего пробуждения. Финал несколько апокалипсистичен, автор задается вопросом, что будет, когда появятся нерожденные (не воплощенные), каким они увидят мир? Каким сделают его те, кто придет от небытия к бытию? Перепишут ли будущее те, кто уже на пороге?
Доставай из кармана карту, начинай игру.
Выбирай любой подходящий тебе маршрут.
Что там ждёт тебя в этом проклятом "лесу"?
И если что случится, точно спасут?
За спиной остался твой привычный мирок,
в котором скучно, тошно и всё не впрок.
Но тебе нужны эти игры разума между завтра и здесь,
где ты на ладони весь.
Ветер полощет нового пространства лоскут,
рвёт на части... Неспящий
разгоняет тоску
прибаутками типа: кто ищет – обрящет.
А тебя тянет между мирами, за грани,
где гуляет резиновый ёжик или ёжик в тумане,
белогривые лошади в небе, золотые драконы,
мировое древо/зацветающий папоротник,
девочка с километровой косой, скелет на троне,
летающие ковры, животворящий родник...
Возвращаешься спустя трое суток, топишь по трассе.
Под капотом BMW тот самый табун белогривый,
а ты все ещё в каком-то посторгазменном трансе...
И на волне забытого Богом радио чей-то голос выводит игриво:
"У меня есть сердце, а у сердца – песня,
а у песни – тайна. Хочешь, отгадай..."
Думаю, это стихотворение будет близко каждому, не только творческому человеку, вечно находящемуся между мирами, в плену фантазий, и находящим стимул для того, чтобы оставлять след и дарить свет. У каждого своя причина не лезть в петлю, у каждого своя панацея…

