Окно: деревянные ставни,
Стёкла чисты, как свет,
Который они пропускают
Туда, где, кажется, нет
Ничего, даже меня,
Хотя я сижу у окна.
И хотя снаружи светло,
В комнате моей мрак
Царит, и господство его
Паутину плетёт по углам.
Окно: крепежи из стали,
Стёкла покрыла пыль,
Свет ко мне не проникает,
Свеча на столе горит.
Шуршат по углам тени -
Царапают ходы сквозь стены,
Грозят разрушить окно -
Неизвестность впустить в мой мир.
Я их выжигаю огнём,
Оставляя множество дыр.
Окно: ставни упали,
Стёкла рассыпались в пыль,
И я понял, насколько мало
Вмещал мой комнатный мир,
И стало душе - не душно,
И стало новое - нужно.
Я шёл по цветущему саду,
Когда услышал твой голос
Впервые. Мгновенно радость
Наполнила сумрачный город.
И стало немного светлее,
Но стоило мне подойти,
Как ты в оранжерее
Исчезла. Тебя - не найти.
Очень долго я брёл,
Шёл и бежал вперёд -
К тому, чего не нашёл,
Туда, где никто не ждёт.
Но бродя по безмерному городу,
Я скоро забыл про то,
Что слышал звук голоса,
Как полон он был красотой.
Я видел сотни дорог,
Улиц и площадей,
И этот город бы смог
Вместить всех в мире людей,
Но здесь пожелали жить
Лишь те, кто однажды проснувшись,
Обещали спящих хранить
От бед и напастей грядущих.
И я поселился в том городе,
И остался бы в нём навсегда,
Если бы в солнца золоте
Не гудели, треща, провода,
Если б сияние звёзд
Не повторяло свечения
Фонарей, а фонарный столб
Не являлся бы лишь отражением
Того, что внушается шёпотом
Листьев в безветренный день,
Того, что осталось лишь копотью
На расписном потолке.
Заметив странности эти,
Я не смог взять их в толк,
И теперь вокруг меня стены
Кружат свой хоровод.
Осталось немного времени:
Дни на дуэли сочлись.
Преданные своей вере,
Тени в углах собрались,
Чтобы помочь моей жизни
Скорее нить потерять,
Во хранилище мира
Взвесить на смерти весах
Душу, назначить цену,
Поставить в ряд к другим,
Или повесить на стену,
Или отдать на торги.
Каждый стих - это душа,
Он растёт не спеша
Из глубин неосознанных, дымом
Поднимаясь над миром седым.
Каждый стих - это душа,
Но не стоит он даже гроша
Из всего, что тобой заработано:
Это дар за о мире заботу.
И теперь я стою
на самом краю,
А ветер воет в утёсах.
Не зная покоя,
безумный прибой
Стремится к моим подмосткам.
И я делаю шаг,
развернувшись назад -
Спиной рассекаю воздух.
Улиц безлюдных толпы ночные,
Ответьте, кто я в этом мире?
Творец ли, художник, мертвец на чужбине,
Простой ли участник тира?
Свет огней, рокот в лёгких, биенье в руке -
Неужели кто-то проснулся?
Неужели возникло теченье в реке оттого,
Что рассвет не вернулся?
И домов, тополей и каких-то кустов
Проносятся мимо отряды -
Стража невольная мёртвых оков.
Не вы ли этому рады?!
Завершая ещё один круг,
Начинаю новый рассказ:
Гибнут в очередной раз
Рассказчик, герой и друг;
Но, натянувшись, лук
Не может разряженным стать,
Не распрямив тетивы...
