многие люди умирают в марте – в самый неприспособленный ко всяким махинациям с человеческими жизнями месяц. их одолевает мокрый, грязный снег, ложащийся на их грудь сургучом; щербатое солнце, острое, как частокол в самой дальней из татарских деревень, вонзается в их измотанное сердце; грязь, сухими галетами летящая со всех восьми сторон в их тучное мясистое лицо, глухо залепляет его, не оставляя возможности в последний раз вдохнуть мертвый весенний воздух; черные озлобленные птицы, обиженные югом, по любому мельчайшему поводу клюют их в темечко, прямо на улице, без тени стыда перед остальными; сама земля, холодная и смердящая, как мертвое гниющее тело, с едва уловимыми проблесками молодой свежести, просквозившей его тушу сухим напалмом, подгоняет этих бедных, уставших людей поскорее лечь в неё, для дальнейшего неумолчного векового убаюкивания. люди умирают в марте – в самый неприспособленный к этому месяц. но и рождаются, к сожалению, тоже.
