о бренности
ни друга единого, ни
крыла в обрывках тучных
неба сивого; ни лёгких,
пропитанных кровью, ни
лица, по-своему,
собственноручно красивого.
ни яркой струи,
над главой пролетающей;
ни кистей ретивых,
над искрами таящих;
ни млеющих сонно
под звуки квартетов,
элегий, прелюдий,
симфоний – ведь это
так сложно бывает порой.
