о бренности

ни друга единого, ни

крыла в обрывках тучных

неба сивого; ни лёгких,

пропитанных кровью, ни

лица, по-своему,

собственноручно красивого.

ни яркой струи,

над главой пролетающей;

ни кистей ретивых,

над искрами таящих;

ни млеющих сонно

под звуки квартетов,

элегий, прелюдий,

симфоний – ведь это

так сложно бывает порой.