Жаркий майский полдень. Одинокие прохожие шагают по залитым солнцем улицам.
Малахитовые деревья вдоль тротуаров застыли в безветренную погоду. Все погрузилось в сон, в сладкую дремоту, все плывет прямо по ее неспешному течению. Из полупустого бара раздаются легкие мелодии Уоллера. Прямо по дороге идет ребенок, лучи солнца останавливаются в его золотых глазах. В одной его руке потрепанная книга о скарабеях, в другой – брелок в виде небольшой двери. Ребенок не спит и не дремлет, он тихо идет по улице. Стань ребенком.
Я вижу, как я становлюсь им. На горячем асфальте лежит труп прохожего. Я убил его.
Я не хочу, чтобы прохожие спали. Я просто бужу их и не делаю ничего плохого. Я ребенок, я есть начало, я – это луч солнца, слепящий и превосходный. Я смотрю на труп старика и чувствую радость, ведь я освободитель, я пробуждаю людей ото сна. Мои глаза цвета чистейшего золота видят мир чистым и блаженным. Я иду дальше и убиваю какого-то мужчину с газетой. Понедельник. В безоблачном небе парит орел. Лучи солнца освещают пустую улицу. Когда же мы станет детьми?
