Стихи L.K. Эллы — читать онлайн все 86 стихотворений L.K. Эллы

Город после... или Камнем голова

03.08.2019

Остаётся и мне за драконом вслед —

охранять опустевшие города.

Если «завтра» у города больше нет,

предают самолёты и поезда —

стать мне каменной… каменной навсегда.

Город цел, но потягивает война

дух — как будто сгущённое молоко,

как желток из яйца, обрекая на

пустоту и бесплодность. Со всех боков

каменею болезненно-глубоко.

У окраин бреду, где подпёрты рвы,

там дома — черепами, глаза пусты.

Там в витрины, что звали себя на «Вы»,

будто насмерть из скотча вросли кресты,

ты прости, город — некому соскрести.

Дом друзей. Он от гроз отличать не смог

майских «Градов»... Иду поливать цветы.

Не терплю виртуальных цветов, венок

с ангелками как будто слетел с плиты,

ваши «ок?» камнем в горле, до немоты.

Не уснуть. Тишину отпевает гам

певчих птиц — это вряд ли принять смогу,

в моём городе правил людской бедлам —

смех, гудки заводские, дорожный гул...

Каменея душой, наконец усну.

Златокаменный, словно сошёл с небес —

мне привиделся город мой. В голове

начинается чудо, когда воскрес,

и нет времени плакаться о войне,

есть фундамент — душой не окаменеть.

Глубоко... философмчно...! Спасибо!

Кружева

26.01.2021

Я их как плела, эти кружева?

Из клубочка белую нить брала,

И — а ну, тянуть, выводить узорами

Из головокружева иллюзорного:

Из мечтаний робких, смущений девичьих —

О прекрасных рыцарях да царевичах...

В облака укутаны купола,

Мне бы этой святости в кружева.

Только нитка белая вдруг закончилась,

Не вплетать же чёрную нить пророчества?

А затем и вовсе — то мало времени,

То нельзя плести ничего беременным:

Ни словечек вязких, ни мыслей каверзных,

Ангелков ажурных, чьи крылья связаны.

В сундуки не прятала кружева,

Из шкафов икеевских их брала —

Украшала платьица я дочуркины,

И мечтами — светлыми да ажурными...

Лучше и не скажешь!

Трын-трава, или Актуальное

22.04.2025

Завизжит зайчиха, теряя страх,

— сколько можно зайцам дрожать в кустах!

Кроме — след запутать, к норе спешить,

ничего такого, что для души.

Просыпайтесь, дети. Свои носы

окропите капельками росы.

В путь-дорогу дальнюю собрала

горстку чёрной падалки миндаля.

Стихнет вой койотов. Едва-едва

просветлеет лунная голова,

как зайчиха-мать поведёт зайчат,

наказав им зубками не стучать.

Там, в индейских прериях — трын-трава,

не успеть к восходу — сгорит дотла,

помогает вытравить страха ком,

что впитался с заячьим молоком.

Дети спросят,

— вырастут вдруг клыки?

— Нет, другое, сущности вопреки —

злость такая лютая, что терзать

сможем плоть живую зверью под стать.

И поджавши хвост, задрожит койот

и барашек глупый, что речку пьёт.

И воспрянут зайцы, посмотрят вдаль —

белоснежным кружевом цвёл миндаль,

на лугах — ирисная карамель,

а хмельная пчёлка из хмеля — в хмель…

Не дойдут до цели, кляня судьбу —

не дано к спасенью найти тропу.

Заплутают зайцы, свернут туда,

где в голодных сумерках ждёт удав…

Одиноко снова взойдёт луна.

И зайчиха-мать побредёт одна.

Не страшны ей больше ни жизнь, ни смерть,

ни — с каньона камешком полететь…

еще с конкурса запомнилось! в смысле не строки...

Зазеркалье, или ятаК

09.07.2020

Октябрята не верят вангам, забобоны им нипочём.

Кате даже смешно, что ангел увивается за плечом.

Вот на звёздочке пятикрылой точно маленький ангелок —

сказку выдумал, сделал былью. Он всегда на груди — значок.

Зеркала — чтоб играть в кривляки; знать, что с мамой одно лицо,

если ныть, во весь рот не плакать, то не видно, что нет резцов…

Не повесить их «вверх тормашки». Можно — вдребезги, бацнув чуть.

Отражают одни лишь маски — став осколками, лезут внутрь.

Мама Кате читает сказку: как-то Оля, она ж ялО...

Вдруг луна будто в страшной маске из зеркал подмигнула зло.

Поздно. Значит, придёт «набравшись». Десять ровно. Отца всё нет.

Вряд ли будут про клён опавший всем семейством сегодня петь.

Полночь. В двери ввалился демон. С кулаками. Разбил трельяж...

Раны — йодом. Что с сердцем делать? Время смоет ли «татуаж»?

Дети быстро так не взрослеют — в зазеркалье иной отсчёт.

Кате жутко в своей постели, оказалось — бывает чёрт,

он сидит у отца за стенкой, Кате слышно: нечистый, брысь!

И дрожат у неё коленки, — па! — но где там, он снова вдрызг.

Значит, вскоре придёт и Чёрный, с чёрной тростью нечеловек,

с каждым разом он всё проворней. Вот он — в Катиной голове.

Катя падает на колени, нет... возносится к Небесам,

— пусть нас ангел хранит, не Ленин. Пусть отец не вернётся к нам… —

Он вернулся, и страх до дрожи, только... плачет, ногами твёрд.

Значит, Бог существует всё же, папа даже принёс ей торт!

Пел Есенина. Плакал снова. Катя верила — «… с яблонь дым»,

что из сердца уйдёт осколок — покаяние плавит льды.

Вот сказал бы, — я болен. Очень, — разве был бы важней Артек...

«ятаК» слышит порою, — доча, я — тот самый нечеловек.

Сильно! Тронуло до глубины!!!

Ни в жисть

25.11.2021

Причитала мать, мол, вовсю страда,

а в пыли купается воробей,

дочь никак намылилась в города,

нам к дождям не справиться, хоть убей…

А отец с собой совладать не смог,

всё грозил, — тудыть твою растудыть,

вот возьму улягусь прям на порог,

неужели сможешь переступить?

— Перерезать путы — быстрей пойти,

а пути-дороги — удачу красть,

от земли бы прочь к неземным ай-ти,

«никака́», отец, это не напасть.

В институты взяли, к плите — женой

башковиту девку, что варит щи,

всё как надо, муж не абы какой,

говорить умеет без матерщин.

А когда нас в Silicon… занесло,

то отец смеялся — «что, кремний грызть?»,

две недели шло от него письмо,

а по скайпу — «морду казать — ни в жисть».

Всё шутить пытался о том, о сём,

мол, теперь без баксов, но на коне —

взял мопед, чтоб к матери с ветерком,

что поставит памятник по весне.

А у нас муссонные льют дожди… —

рукописным шрифтом стучу ответ,

всё что надо — есть… умолчу, поди,

я о том, что главного так и нет…

Говорят, выходит в поля отец,

там с грачами, руки раскрыв, кричит,

«сдалека» он будто забытый крест,

а слова с собой унесут грачи.

Зацепило... Спасибо!

Непростое

25.01.2018

Выбрать меньшее зло — оказаться там, меня занесло.

В этот гнусный подвал от войны упряталось естество.

Запах плесени. Шарф приютил семейку простых мокриц.

Закрываю глаза. Дежавю. У памяти нет границ.

Вспоминаю Венецию. Было нужно тогда душе,

чтоб под маской — безделицей из простого папье-маше —

скрыться от неурядиц и сложных-слишком простых людей,

только близкий мне — ближе, когда за тридевятью земель.

От назойливой памяти, рвани стареньких дневников,

где вину не исправить — все немыслимо далеко.

От ветров, беспардонно снующих, лезущих в мой альков,

ценной стала их свежесть, вдохнувши плесневый дух веков.

Жаль Венецию — тонет. Сан-Марко. Нет голубей давно...

Я не знала тогда, что увижу в нашем подвале "дно".

Карнавал отлукавит и вскоре сырость все краски съест,

время там отдыхает, не быстрый сам по себе процесс.

Там не скажут — земля тебе пухом... Просто погостов нет.

За гондолой, скользящей на брюхе, дымкою прах вослед…

Зло искало меня. Гремело.

С ясного неба — гром!

Я и думать не смела, что небо станет моим врагом…

Если сидеть в подвале, спрятавшись от бомбёжек, то...

Душнильное

29.02.2024

Если ваша детка вдруг выдаст, — мам,

не держи за ручку, я — в Зурбаган.

Словно прыг из «мелкой» в «совсем большую»,

ручеёк внутри — в океан. Бушует.

Вы не будьте якорем, злой маман —

отпустите девочку по волнам…

Далеко ль — вы спросите. О-го-го,

пролилось где звездное молоко.

Отпуская, станете только ближе,

дочь не скажет матери — ненавижу,

облака пломбирные без комков

лучше ваших каш, без обиняков.

Вы браните дочь, а она — молчок,

и тем самым садит вас на крючок?

Хладнокровно — следуя прототипу,

промолчите «рыбой об лёдоглыбу».

Собирая косы в один пучок,

обнимайте Рыбочку горячо.

Не пытайтесь девочке дать ответ

почему: на карте Буяна нет;

не влечёт на сушу морских пиратов,

даже если стали весьма богаты;

славный фортель Грэя в веках воспет —

у обмана дурочек алый цвет?

Не взывайте снова — долой мужчин,

нанося крем-маску на сеть морщин,

а соврите лучше, что папа лётчик,

одинока вряд ли, когда есть дочка.

Обо всём об этом — без матерщин,

даже если море на то причин.

Вместо книг у дочки подмышкой сёрф,

и муссон попутный её несёт,

а когда беснуются океаны —

не до гамм, учебников, не до мамы.

Буду к вам являться бухтеть еще —

не отдайте девочку в «бухучёт».

Замечательные стихи!

И умерли в один день

10.01.2024

Сидят у чужого моря

старик со своей старухой.

Там с якорем яхта спорит,

мятежно скользя на брюхе.

Не спорили, не метались,

тогда — при честном народе

торжественно клятвы дали

друг другу. Сдержали, вроде.

Незримо расплавлен полдень.

Незыблем пейзаж чудесный.

Ещё один день Господен

прожит стариками вместе.

Встречают закат недолгий,

любуясь гавайским фоном,

— так льётся чугун из домны,

— а горы, как терриконы…

Ну что ж вы не рады, старче,

такой от детей подарок —

здесь небо и солнце ярче,

отели высоких марок.

Смотрите, какие пальмы,

с кокосом волна играет,

здесь рай на земле реальный,

и главное — не стреляют…

Идут по дорожке лунной.

Зря плачете вслед, уау.*

Светлы и, как прежде, юны —

такие не умирают.

* — Гавайский тайфунник (уау). Эта морская птица – эндемик фауны Гавайев , издаёт своеобразные стонущие крики.

Замечательно написано!

Анастасьино счастье

12.07.2023

Прилетали голуби на балкон,

Анастасья их прогоняла вон.

Прибралась бы — словно стыдило лето.

Но меня здесь не было целый год,

бесновались полчища непогод…

Анастасья комкала сигарету.

Почему-то совестно всё равно,

стервенело вымыла дверь, окно,

принялась за шкафчик, а там — о, лихо —

что венок пасхальный в углу гнездо!

Напугала птиц. Приключится зло?

Но вернулись — голубь и голубиха.

А птенцы росли будто на глазах,

голубёнок — вылитый динозавр,

пучеглазый, страшненький. Ей воздастся —

говорят, что гнёзда всегда к добру…

Прибегала к шкафчику поутру —

не больны ли? Скачут — какое счастье.

Счастье любит нежность и тишину —

не спугнуть бы, важное на кону.

Причитала «гули…», но тихо-тихо,

заговорно сыпала птицам корм,

чтобы птичьим сделался молоком,

и хвалила голубя с голубихой.

Как детей когда-то — и пусть летят,

отпустила с миром и голубят…

Сын по скайпу радостно,

— собирайся!

Будешь с двойней нянчиться.

— Чудеса!

И добавил, глядя в её глаза,

— мы назвали девочку — Анастасья…

Прекрасное, Элли!

Наивное

12.09.2023

Напевал мне «динь», отвечала «дон»,

так и жили, динькая в унисон,

и холодным летом, зимой дождливой,

и когда не можется быть красивой.

От дурного глаза бы в тишине

спрятать счастье робкое — кыш, и — нет…

Не ползла бы зависть тогда за нами,

кривотолки — чёрными пауками.

Наплели с три короба, просто страх,

только мы с тобой где-то в облаках,

на качелях звёздных в единой связке,

выше липких, грязных сетей и дрязгов.

Просто жить — не ждать, что пройдёт гроза,

под дождём прозрачнее голоса.

Пусть дожди окрепнут и станут ливнями,

лишь бы нам остаться как есть — наивными.

Отличное стихотворение!

В никуда-то

07.05.2023

Пол скрипит, он руку просит, перестлать бы…

Добрести лишь осень сможет до усадьбы,

я — за тридевять земель, а всё неймётся,

вместо звёздочек шрапнель в моем колодце.

Злость рулит, но образок сберёг от встречки,

бесконечна сеть дорог, пути конечны,

хоть куда маршрут составит навигатор,

память без границ и правил — в никуда-то:

не проникнет пёс соседский, не забрешет,

и тем самым не напомнит, что в заборе бреши;

больше не смеются дети, как когда-то

над стишком, где мальчик Петя отыскал гранату;

по озёрцам в кругосветку не идут в корыте,

просто повзрослеть успели, находясь в укрытье;

не построят из рогоза шта́бы-халабуды,

незачем играть в войнушку, если вторглась в будни.

Отвлекает от раздумий сюр пейзажа,

за бугром во всём ищу я что-то наше,

вдоль шоссе летят луга, озёрца-блюдца,

гуси — надо мной, — га-га! — и пусть смеются.

Будто с вышек бдят за чужаками пальмы,

чтоб послать охотников за головами?

Газануть, послать бы на... но жму на гальма,

в Сакраменто тишина сакраментальна.

Словно из картона домик, вдруг во двор-кармашек

шмыг звезда — из всех экзотик и родней, и краше.

Отдохну и — в путь-дорогу к родовой усадьбе,

уродило яблок много, к холодам собрать бы…

Хорошее. двор-кармашек

Я — зима

31.12.2022

Я — зима. Скитаясь по свету белому,

я сама его белоснежным делаю.

Взглядом небо в кружеве веток трогая,

говорят — красивая, синеокая,

и скорей в дома, да никак не теплится,

и давай корить меня за метелицу,

охладели, стали, мол, одинокими

в теремах-домах с ледяными окнами.

Поддала б морозца, да скоро праздники.

Отворите двери, ларцы-запасники,

не тащите прошлое, с прошвой скатерти,

что «на чёрный день» белым днём истратите.

Разговоры тёплые, задушевные —

всё так просто? Счастье в простом… наверное.

Взглядом жгучим трогайте синеокую,

только если душу ответом торкает.

Отдохну в горах высоко, там солнышко,

только дела нет до меня нисколечко,

слишком я холодная и колючая,

а бывает, вою волчицей злючею.

Я — зима, вернусь через год — к сочельнику,

наряжу в гирлянды дома и ельники,

а ещё — к семейному пополнению.

Буду петь под окнами колыбельную.

Тёплая такая зима)

Прощу ли я

26.02.2023

Устал, скрипит мой дуб в лесу —

омелы гнёзда, гнёзд наросты,

а птицы всё несут, несут…

Всё то же небо — на весу,

и вечно желтороты звёзды.

Финал отсрочен — лесоруб

вернётся ли? Уйдёт в запои?

Кручу не глобус, а ютуб —

сулят забвение, зовут

тысячелетние секвойи.

Последний боинг как трамплин —

запрыгнуть в небо с поля боя.

Прощайте, злые феврали,

любила вас, но до поры…

за предвесну, не более.

С собой и с миром не в ладах,

простит ли край родной изгоев?

Прощу ли я его — что страх

неведом стал в чужих краях,

что звёзды спрятаны в секвойи.

Браво! Очень сильно и тонко.

Зачем так радоваться снегу

06.02.2022

Зачем так радоваться снегу,

как будто белой полосе…

Смотри, стал лужицею пегой

пломбирный шар в твоём глясе.

А может, и не в снеге дело,

смотри, как чист он на лету,

но всё, что в мир наш прилетело

теряет тотчас чистоту.

Растопчет походя прохожий,

незимний градус «сверх нуля»,

ты тоже… Будь поосторожней —

под снегом скрыта полынья.

Крепчай, мороз крещенский! Прорубь,

спасай меж гранями креста!..

Заиндевелый голубь, пробуй

ещё разок взлететь с куста.

Луна устала обнуляться

и полумесяцем взошла,

от бликов пепельного глянца

всё стало серым, как зола.

Смотри, твой снег сгорел дотла.

Недолговечна красота, как первый снег, упавший в г...

Сошедший с рельсов

27.11.2021

На мосту высоком трамвай ползучий

дребезжал звоночком, мол, никогда

досаждать не будет, как сонм уключин —

заползать в бессонные города.

Он рога, как ноги паучьи скрючил —

пропадите пропадом провода,

и — с моста отчаянно вниз айда.

Он, сошедший с рельсов, теперь летучий,

не удержат путами декабри,

никого не возит — ветрам попутчик,

что творит, не ведает. Я — внутри.

И слону в удаве никак не лучше,

за него в ответе Экзюпери

простодушный — в светлых мирах парит…

Для других мы жили. А нас просили? —

бесполезный самый избрали путь.

Зря трамвай трезвонил, мол, тили-тили —

осторожно, аннушки масло льют.

Но а я давила… любовью сильной —

убегали, чтобы передохнуть,

ускользала тоже — куда-нибудь.

Я — в трамвае. Грустно. Вдруг «крабли-пабли» —

в дирижабле новом, сошедшем в рейс,

полагаю — хуже на щётке-швабре

улетать от низменных лицедейств,

с высоты виднее, где те же грабли…

Нет, туда, где Маленький принц воскрес

жми, трамвайчик, времени нам — в обрез.

В беспилотном небе, что над Востоком,

кто-то видел странный воздушный шар,

кто-то — шляпу, з iншого тiльки боку.

— Господа, не звери, а ни шиша…

В настоящем холодно, одиноко —

укрывалась прошлым моя душа…

Города исцелимых

23.05.2020

Если кельей становится дом родной,

и не может наполниться грудь ветрами,

остаётся одно — посмотреть в окно

на зажатое небо в квадратной раме.

Нет... на облачный в ликах иконостас,

мой, в каштановых свечках, кусочек Неба.

Попрошу непременно за всех за нас,

если в храмах нельзя заказать молебен...

Вот и солнце — как будто включили «кварц».

Хватит ныть, на себе раздирая ризы,

нам ещё далеко до небесных царств,

до земных городов исцелимых — ближе.

Чудесное творение!

Синяя птица

26.02.2022

А-ля минор со всех сторон,

прикроют — штора и бетон…

Один прибор поставлен к ужину.

Не разглядеть в прорехе штор —

скребётся вор? чёрт знает что,

по подоконнику наружному.

Ошибся кто-то этажом,

а может, просто дождь пошёл,

разбуженный незимним климатом.

Неведомо, что за душой…

А что за шторой-паранджой? —

движением руки — откинута.

Из миллионов разных птиц

зачем, не ради любопытств,

ко мне явилась серо-сизая?

Не смей в окно стучаться, цыц,

и остриём глазёнок-спиц —

пророчеством беды пронизывать.

А если, с вестью ты благой —

и грусть уйдёт, и непокой,

— груу… гррууу… — кивает мне услужливо,

мол, вряд ли посланные Тьмой

небесной блещут синевой,

пурпурно-изумрудным кружевом.

И впрямь — мой голубь засиял,

и в каждом пёрышке накал

играл цветами побежалости.*

Зерно царапало металл.

Прекрасный гость всё ворковал.

Поешь, не улетай, пожалуйста.

Как благозвучен /если ждёшь/

в замочной скважине скребёж —

с войны вернулся голубь сизый мой!

А за окном январский дождь

смывал зазубрины у звёзд,

виденье Синей птицы слизывал.

* — Цвета побежалости возникают при окислении, в результате термической обработки металлов, сменяют друг друга, в типичной последовательности: …пурпурный, фиолетовый, синий.

Полёт кондора

12.08.2020

В том краю, где все деревья были очень даже бо...

запускали птицу-змея с терриконовых горбов,

называя их каньоном, речкой Миссисипи — пруд,

— йехо! — знали все в районе — то апачи в бой идут.

Был кумиром Гойко Митич, не какой-то там Пьеро,

и соседский мальчик Митя разукрашивал перо,

что осталось от гусыни под Святое Рождество,

я сказала, мол, отныне я — жена, точнее — скво.

А когда наш пруд был выпит камышом ли, тростником,

временем ли ненасытным: прошлое — одним глотком,

я снялась с насеста будто, найденный «куриный бог»

не помог, и почему-то, удержать меня не смог.

Вот вспорхну, как юркий чижик — думала, гнездо совью

над землёй. В болотной жиже чем кудахтать — лучше: фью!

Где стрекозами колибри между пальмами снуют,

backyard аккуратно выбрит, дом — пронзительный уют.

Как из детства змей воздушный — кондор над моей душой.

Дмитрич на коне-игрушке скачет по земле чужой.

* backyard — задний двор

Живое, настоящее.

Мысль о дожде

01.05.2021

Ты растерян —

смотришь как я рисую

акварелью

мысль о грибном дожде,

поминаешь имя Господне всуе,

а за дверью вьюга ревёт беснуясь,

я не слышу — шлёпаю по воде.

Упиваясь собственным сумасбродством,

заливаю красками облака,

изумруд холодный — с кармином броским, *

так дороги наши сливались в росстань,

и чернело небо... по пустякам.

Называешь зря мой пейзаж ненастьем,

дождь грибной совсем не похож на дождь —

шаловлив и ласков, а луч глазастый

обернётся радугой в одночасье,

из льняного моря прольётся в рожь.

Ты в восторге —

смотришь как акварелью

я рисую «Мысль о грибном дожде»,

а льняное море шумит за дверью...

Просто очень хочется в это верить.

И сольются жизни,

четы́рёхме́рно —

наши мысли красками на холсте.

* — При смешивании красок зелёного и красного цвета получают — чёрный.

Спасибо, Викки! Куда-то попала, но только не в фин...

Подростковое

26.05.2021

«... How dare you !»

А бывает, Грета,

что полжизни — пьёшь недоки́слород,

а ещё полжизни — война идёт.

Мне шестнадцать скоро, точней — с рассветом,

только мне ль загадывать наперёд...

Приглашу в друзья и, конечно — в гости

сквозь блог-по́сты, только не блокпосты́ —

это пропасть, Грета, творенье взрослых,

что сжигают в завтрашний день мосты.

Нас на карте нет, но отыщешь, Грета,

по горячим точкам наверняка...

Стал намного легче донецкий ветер,

только нам не легче от свежака.

В беспилотном небе — «безуглеродном»,

то ли гром беснуется, то ли «град»,

кругозор от смога теперь свободный,

но огни заката теперь страшат.

Мне шестнадцать. Утро. Смотрю на небо

словно в даль безоблачную свою,

певчих птиц капелла поёт молебен,

отпевает прошлое.

Я в раю?

How dare you!

Сильно! Всё в душе перевернулось, а название такое...

Сомнения

13.05.2019

С верой — в Вербное,

В яр — за ветками,

Песню б выдумать по пути,

Чтоб звучали слова заветные,

Прекрасные пейзажно-личностные стихи! Очень понрав...

Жить с потерянной головой

19.09.2020

Голова на плечах — и ладно, о наличии рук и ног

говорят, мол, и так изрядно повезло, благосклонен Бог.

Но я сволочь, и мне всё мало. Эти руки должны творить,

эти ноги — изведать дали, чтоб до судорог — три не три.

Всё так и есть! Очень правильно!)

Неуёмное

28.11.2022

Не иначе, в раю /в коммуналке съёмной/

у истока моей реки

били млечные родники

/из сосков истерзанных/ неуёмно.

Гренландия

30.05.2019

Завис во времени и пространстве

стотонный боинг, а я внутри.

Мне вечно чудились блики странствий,

Интересно. А я чуть было на Шпицберген не уехал в...

Во́ды войны

29.06.2022

— Мам, опять в стакане вода дрожит,

приближается рать чуд-юд?

— Ты не плакса, Ваня, ты, Вань — мужик,

засыпал бы, во сне растут.

Класс от Души! С Уважением!

12 3 4 Далее →

L.K. Элла

86 стихотворений

Профиль автора

Стихи L.K. Эллы — самые популярные.