Гренландия

Завис во времени и пространстве
стотонный боинг, а я внутри.
Мне вечно чудились блики странствий,
когда смиренно и с постоянством
листала тусклые январи.
 
В иллюминаторе всё статично:
крыло застряло, пронзив закат,
тонами блёклыми он напичкан,
казался мертвенно-анемичным,
земной — кровавее во сто крат.
 
Внизу Гренландия стынет в сером,
а я ждала разноцветных льдов,
рисуют фьорды эскиз герберы,
вгрызаясь в остров контрастным нервом —
картина — словно из страшных снов.
 
Домой бы. И заодно вернуться —
как будто вытравить анашу,
из иллюзорности-безрассудства,
вдохнуть плацебо живых настурций,
чтоб не мерещилось, что дышу.