Гренландия

Завис во времени и пространстве

стотонный боинг, а я внутри.

Мне вечно чудились блики странствий,

когда смиренно и с постоянством

листала тусклые январи.

 

В иллюминаторе всё статично:

крыло застряло, пронзив закат,

тонами блёклыми он напичкан,

казался мертвенно-анемичным,

земной — кровавее во сто крат.

 

Внизу Гренландия стынет в сером,

а я ждала разноцветных льдов,

рисуют фьорды эскиз герберы,

вгрызаясь в остров контрастным нервом —

картина — словно из страшных снов.

 

Домой бы. И заодно вернуться —

как будто вытравить анашу,

из иллюзорности-безрассудства,

вдохнуть плацебо живых настурций,

чтоб не мерещилось, что дышу.