Сошедший с рельсов
На мосту высоком трамвай ползучий
дребезжал звоночком, мол, никогда
досаждать не будет, как сонм уключин —
заползать в бессонные города.
Он рога, как ноги паучьи скрючил —
пропадите пропадом провода,
и — с моста отчаянно вниз айда.
Он, сошедший с рельсов, теперь летучий,
не удержат путами декабри,
никого не возит — ветрам попутчик,
что творит, не ведает. Я — внутри.
И слону в удаве никак не лучше,
за него в ответе Экзюпери
простодушный — в светлых мирах парит…
Для других мы жили. А нас просили? —
бесполезный самый избрали путь.
Зря трамвай трезвонил, мол, тили-тили —
осторожно, аннушки масло льют.
Но а я давила… любовью сильной —
убегали, чтобы передохнуть,
ускользала тоже — куда-нибудь.
Я — в трамвае. Грустно. Вдруг «крабли-пабли» —
в дирижабле новом, сошедшем в рейс,
полагаю — хуже на щётке-швабре
улетать от низменных лицедейств,
с высоты виднее, где те же грабли…
Нет, туда, где Маленький принц воскрес
жми, трамвайчик, времени нам — в обрез.
В беспилотном небе, что над Востоком,
кто-то видел странный воздушный шар,
кто-то — шляпу, з iншого тiльки боку.
— Господа, не звери, а ни шиша…
В настоящем холодно, одиноко —
укрывалась прошлым моя душа…
