Жить с потерянной головой
Голова на плечах — и ладно, о наличии рук и ног
говорят, мол, и так изрядно повезло, благосклонен Бог.
Но я сволочь, и мне всё мало. Эти руки должны творить,
эти ноги — изведать дали, чтоб до судорог — три не три.
Что мне дали? Ну, помелькали. Замахнуться бы, чёрт возьми —
город выстроить небывалый у истока моей зари,
чтобы детям светло рождалось, не искалось иных орбит...
Я не то, что давлю на жалость,
просто город войной разбит.
В монастырь ли? Покоя нету от моей головы дурной
ни ногам, ни больной планете.
— Успокойся, иди домой,
там упрячься, уйми гордыню, — горделиво твердит монах,
— но я в «келье» одна застыну, — отвечаю ему в сердцах.
Дом — где дети играют в прятки, папа с мамой — в одну дуду,
больно, если игрушкой — в пятку.
Пусть банально, но дом — где ждут.
Мне наверно приснилось это: в голове ещё ветер свеж.
Мы счастливее всех на свете — нужно срочно купить манеж.
Ноги целы и руки целы, ну, а главное — ты живой,
безрассудно любить умели —
жить с потерянной головой.
