Жить с потерянной головой

Голова на плечах — и ладно, о наличии рук и ног

говорят, мол, и так изрядно повезло, благосклонен Бог.

Но я сволочь, и мне всё мало. Эти руки должны творить,

эти ноги — изведать дали, чтоб до судорог — три не три.

Что мне дали? Ну, помелькали. Замахнуться бы, чёрт возьми —

город выстроить небывалый у истока моей зари,

чтобы детям светло рождалось, не искалось иных орбит...

Я не то, что давлю на жалость,

просто город войной разбит.

 

В монастырь ли? Покоя нету от моей головы дурной

ни ногам, ни больной планете.

— Успокойся, иди домой,

там упрячься, уйми гордыню, — горделиво твердит монах,

— но я в «келье» одна застыну, — отвечаю ему в сердцах.

Дом — где дети играют в прятки, папа с мамой — в одну дуду,

больно, если игрушкой — в пятку.

Пусть банально, но дом — где ждут.

 

Мне наверно приснилось это: в голове ещё ветер свеж.

Мы счастливее всех на свете — нужно срочно купить манеж.

Ноги целы и руки целы, ну, а главное — ты живой,

безрассудно любить умели —

жить с потерянной головой.