Стихи Confuoco

Дожди пройдут и, спозаранку,

ударит посохом мороз,

в истоме тайной приголубив

прозрачность риз лесных берёз.

Я схожу с ума от непогоды –

то дворнягой, то степной волчицей

вою на рогатую Луну.

Мне б игривой пегой кобылицей

Твой ливень пламенно игривый –

осенний дождь – мой друг строптивый.

Опомнившись от дикой пляски,

сурово бровью шевельнёт.

Ни листьев шороха,

ни шёпота волны –

ни весточки, ни слова, ни письма!–

и, в полнолуние,

Пока листва, под песни ветра,

не разлетелась словно птицы,

щебечут в рощах соловьи:–

Под осень, в дождь светлеют лица.

Бой часов...

Блик луны

шустро юркнул

под половицы,–

Конец июня, но от листвы, совсем ещё юной! – веет августом... Только ночи не тёмные да нет звездопада. Видимо, природе так надо – блёклые тучи да затяжные дожди. Завороженный кем-то писатель, или сказочник, или поэт, – неисправимый мечтатель,– назвал эти ночи Белыми. Для чего, зачем – почему? Странно... Серый сумрак ползает над Петербургом. Чтобы скрасить уныние, по чьему-то велению, там разводят мосты. Так расходятся люди – разбегаются их пути.

 

Ночи Белые – за Полярным кругом, ближе к полюсу, в зоне вечной зимы и мерзлоты. Прохладно северное лето, несмотря на это, в такие дни там не заходит солнце. Оно, чуть касаясь линии горизонта, озаряет лучами вечность! Плетёт цепочку сказочных воплощений – рождается бесконечность… Там, встречаясь на улице, или в магазине, прохожие здороваются друг с другом, словно родные. Каждый зверь знает свое место. До нынешнего дня почитают простое правило: "Не прикасайся к чужой невесте. Как бы этого не хотелось. Как бы она не была не мила. Нельзя!" Петербургские Белые ночи – задумчивая пора.

 

В последние минуты –

Господь снимает мерки.

В последний миг, на все лады!,

звучат слова: "Я так – люблю",

Мы видим чудо – каждый день!

Божественную силу,

таинств красоту – Природу.

 

Она

задумалась о ни о чём

и, поглощаемая пустотой,

с каждым днём

Вслед за исчезающим эхом городской суеты, прилетел раскатистый отголосок некой фразы: "…дыхание произвольное и у каждого своё…" Когда-то, именно с произвольного дыхания и простых движений руками начинались мои первые шаги – мы «Вытягивали шелковые нити» и «Разглаживали гриву коня».

 

Лёгким прибоем коснулась ног волна тех уроков, повлекших и радость встречи, и слезы расставания. И один вопрос, который до сих пор так и остался без ответа. Точнее сказать, нашлось слишком много вариантов ответа, а «слишком много», по видимости, означает «ничего». Рассуждая о каждой капле в отдельности – теряешь волну. Любуясь переливами стихий – дивишься и, порой, забываешь из чего и кем они сотканы. Навряд ли осмелюсь его озвучить, несмотря на то, что он ещё жив и, нет-нет, да и встревожит душу и сердце. Знаю, со временем и он улетит в космическую бездну Вселенной, чтобы потом кому-нибудь другому внезапно свалиться на не менее бедовую головушку.

 

Вершит природа в непогоде октября

мистические, тайные обряды –

за сизокосой ретушью дождя

стремительно снимают дерева

Ты многолик.

И говоришь со мной –

друзей устами.

Ты вездесущностью велик –

***

Обрывки фраз,

навеянных во снах сказаний,

как капельки весеннего дождя:

Лишь прислушавшись к воздуху,

чуешь: иная страна – твоя страна.

Страна, в которой незримым образом

можно быть рядом с теми,

Тёплых звёзд далёкий свет

морозной ночью –

ярче.

Звонный цвет.

Апрельская гроза...

Гроза – на Пасху?!.

Палитрой розовой

закат блестит, и ветер,–

Слеза сосны

в янтарном свете

солнечного дня

слишком горяча –

В людском молчании

отчётливей слышны

Вселенной голоса.

Её слова –

Уроки жизни –

драгоценные ошибки,

пробежавших не напрасно дней,

трепетно покрыты нежной

Мой верный друг,

до скорой встречи.

Возможно,

не случайной.

Седая вскружила метель –

выпал апрельский снег

кляксой

стылой.

"Я - полынь-трава,

Горечь на губах,."

Ника Турбина

____________________________

Мой новый друг,

откуда ж знать тебе,

что раннею весною,

под всполохи

***

Ночной морозец октября…

На кленовых ветках –

застыли капельки вчерашнего дождя.