ЗАДУМЧИВАЯ ПОРА

Конец июня, но от листвы, совсем ещё юной! – веет августом... Только ночи не тёмные да нет звездопада. Видимо, природе так надо – блёклые тучи да затяжные дожди. Завороженный кем-то писатель, или сказочник, или поэт, – неисправимый мечтатель,– назвал эти ночи Белыми. Для чего, зачем – почему? Странно... Серый сумрак ползает над Петербургом. Чтобы скрасить уныние, по чьему-то велению, там разводят мосты. Так расходятся люди – разбегаются их пути.

 

Ночи Белые – за Полярным кругом, ближе к полюсу, в зоне вечной зимы и мерзлоты. Прохладно северное лето, несмотря на это, в такие дни там не заходит солнце. Оно, чуть касаясь линии горизонта, озаряет лучами вечность! Плетёт цепочку сказочных воплощений – рождается бесконечность… Там, встречаясь на улице, или в магазине, прохожие здороваются друг с другом, словно родные. Каждый зверь знает свое место. До нынешнего дня почитают простое правило: "Не прикасайся к чужой невесте. Как бы этого не хотелось. Как бы она не была не мила. Нельзя!" Петербургские Белые ночи – задумчивая пора.

 

Устала читать с экрана. Конец июня, но зимние холода поднахлынули слишком рано. Растоплю ка каминную печь и закутаю ноги тёплым пушистым пледом. Зажгу пару свечей. Открою большую книгу – альбом с рисунками и стихами. Не усну до утра... Из далёкого-далека, прилетают слова: "Я с тобой и ты с нами, петербуржская Белая Ночь – Загадочная Пора..."

 

Скоро сведут мосты. Пришедшие в порт корабли встанут на якоря. Оживится балтийский ветер – разгонит нависшие облака. Наступит рассвет. Сяду на велосипед и уеду на озеро – за кудыкину гору – в сказочные леса. Не спрашивайте: "За чем и куда?" Надо написать поздравление с Днём Рождения, но подкатывает вкус августовской печали, стертой с памяти, казалось что, навсегда. Так оно и есть. Да. Не пробуждаются ни радость, ни грусть – терпкость рябины на Спас, да сладость на Покрова. Вот и весь сказ. Давние времена вспоминаются ныне с горькой, но лёгкой улыбкой.

 

У августа – особый вкус печали.

Кого и как бы, не сводило лето;

кого и как бы, осень не венчала –

след в след, в метель,–

со стужею,– походкой неуклюжею

брела зима...

И, лишь, весна

любовью нас встречала,

и, с болью – провожала иногда.

До пряного обмана.

До яблок спелых, до духмяного тумана –

до дурмана! До августа.

 

Раннее утро. Не складываются слова в строчки – ни запятой, ни точки. Воцарилось безмолвие. Тишина. Нева рябью зыбкой подстегивает бегающие катера… Белые ночи града Святого Петра – задумчивая пора.