СВОЁ
Вслед за исчезающим эхом городской суеты, прилетел раскатистый отголосок некой фразы: "…дыхание произвольное и у каждого своё…" Когда-то, именно с произвольного дыхания и простых движений руками начинались мои первые шаги – мы «Вытягивали шелковые нити» и «Разглаживали гриву коня».
Лёгким прибоем коснулась ног волна тех уроков, повлекших и радость встречи, и слезы расставания. И один вопрос, который до сих пор так и остался без ответа. Точнее сказать, нашлось слишком много вариантов ответа, а «слишком много», по видимости, означает «ничего». Рассуждая о каждой капле в отдельности – теряешь волну. Любуясь переливами стихий – дивишься и, порой, забываешь из чего и кем они сотканы. Навряд ли осмелюсь его озвучить, несмотря на то, что он ещё жив и, нет-нет, да и встревожит душу и сердце. Знаю, со временем и он улетит в космическую бездну Вселенной, чтобы потом кому-нибудь другому внезапно свалиться на не менее бедовую головушку.
Ну, а нынешнее течение времени, впрочем, как и прошлое, наполнено совершенно другим лейтмотивом. В намеренном стремлении к уравновешенности,– к некой мерной середине, но не усредненности; к свободной сдержанности, а не зажатой расхлябанности,– порой, возникают опасения навсегда потерять мягкие звуки поющих в округе невидимых струн. В такие мгновения, в памяти всплывают самые трогательные минуты жизни – когда под сенью размашистых сосен, устремляя взор в безбрежные дали синевы, стоишь у пологого подножия отвесной скалы, и прохладные волны утреннего прилива омывают босые стопы. Тёплый морской ветерок невинно играет с тонюсенькими волосами, переплетая их с лучами восходящего солнца. Провожая за ночь уставшие звёзды, небесная сфера поёт им прощальную песню. Встречая рассвет, играет Земля на свирели. Так звучит музыка ветра – так дышит Жизнь…
С самого рождения, жар, навеянный могучими крыльями неведомой птицы, да мощь океанской волны упорно вытесняют, в последствие пришедший из книг, образ «детской колыбели». Сызмальства, приглушённый шорох людских голосов напоминает шёпот деревьев, переплетающих раскидистые ветви в изысканное кружево крон. С малых лет, каждую весну аромат лесной свежести, притаившейся под острой корочкой тающих снегов, струится сквозь тело к своей, освещающей вечность, далёкой-далёкой звезде.
Зарницею полоснули по лицу отголоски, до боли родных и знакомых, слов: "…дыхание произвольное. И у каждого – своё…"
