– У тебя внутри даже не Вселенная, не галактика и точно не чёрные дыры – созвездия просто – по полочкам разложил, пометил, где Кассиопея, где Пегас, а где Дракон, и сиди, дыши и даже где то смейся. В общем, живи без радости, печали или злобы; жди, пока Псы залают чуть выше живота, или Лебедь крыльями хлопнет, или Крест колоться начнёт. А иногда, бывает – бывает, я знаю – Малая Медведица заворочается, потянется, и ты идешь пит молоко, которое тебе чужой Млечный Путь нацедит, или слушаешь колыбельные, которые тебе чужая Лира поет.
А знаешь почему так ? Ты же весь насквозь деловой, всегда занят, вон прячешься от кого то, писем не пишешь, синиц зимой не кормишь. А потом сидишь ночами и слушаешь, живой ли ты там, внутри, или даже последние звёздочки перегнили да лопнули – но не от злости, нет, а от скуки. Ты же их прячешь ото всех, светить не даешь, а если глаза загорятся, так всё – пиши пропало. Зачем так делаешь, а ?
Вот возьми с полки бабушкино малиновое варенье, а к пиджаку (твоему любимому, в полосочку, фи) пришей пару пуговиц. Например, голубую и фиолетовую. И даже нитка у тебя не спутается, и узелок сам завяжется – всё тебе и для тебя, лишь бы Единорог рог не потерял, а Возничий – поводья.
Слышишь ?
