меня житуха занесла —
в ней слишком мало творчества,
но много ремесла.
ты скажешь: «тоже новизна —
похожая изнанка
есть у каждого из нас:
у каждого износ,
у каждого из глаз
бы потекли потоки слёз,
позволь себе он только раз,
как что-то не заладится всерьёз,
посбрасывать оковы и балласт».
но всякий на такое ли горазд?
и всякий ли до этого дорос?
по мне так ощутимый диссонанс:
ничто иное как ушедший паровоз.
и, да — я не забрался на Парнас,
я даже не забрался на помост.
казалось, я выкапывал алмаз,
но я вытаптывал дорогу на погост.
ты скажешь: «это явный перекос.
ведь ты же эти ямы перерос,
но как-то напоролся на фугас,
в себе не находя метаморфоз.
ты лишь бы раньше срока не угас.
тебе даже светила не указ,
но раз
уже не существуешь без угроз,
тогда ты полагайся на компас —
на внутреннего бога,
и на тех, кто не предаст».
минул, может, мой апофеоз —
мимо, словно дым от папирос.
путей не разбирая,
где-то катится обоз,
везущий для меня боеприпас.
а может он его уже довёз,
а я подумал: «это не про нас».
и он, как на колёсиках киоск —
скитается по нитям автотрасс.
17 сентября 2016 года
