кома

я неприкаянный агент

на очень дальних рубежах.

меня просил когда-то кент

сюда зачем-то убежать.

я убежал.

увы, я не боялся экспедиций,

теперь мне жаль,

но вот уж где не думал заблудиться.

я вышел пару лет назад.

поднялся выше: помню крышу,

парня, чьи печальные глаза

сверлили пустоту

над помещением у лифта.

следы огня на потолке,

я копошился как улитка:

(мне логика ясна

была, я и не думал сомневаться:

прошла моя весна —

пришла пора для самоликвидации.)

замка на крышу нет —

едва пролажу в дверь по ширине;

кирпичный парапет,

ряды многоэтажек,

где квартиры на продажу —

элемент ненужный и неважный,

но врезан в память глубже

самых сверхглубоких скважин.

иду и делаю подшаг

навстречу демонам —

они хотят, чтоб я не оплошал,

чтоб я не облажался

они не могут упустить, увы

полученного шанса.

и вот я, стоя на краю,

спешу свою историю

ускорить, на корню её обрезав —

это глупо и нетрезво.

но порою очень трудно:

словно труп ты, хоть не бездарь;

и в груди как будто

вырезана бездна.

 

на мне розовый комбез,

и как в Островского “грозе” — лю-

бовь не победила.

я лечу с небес на землю.