киоск

меня житуха занесла —

в ней слишком мало творчества,

но много ремесла.

ты скажешь: «тоже новизна —

похожая изнанка

есть у каждого из нас:

у каждого износ,

у каждого из глаз

бы потекли потоки слёз,

позволь себе он только раз,

как что-то не заладится всерьёз,

посбрасывать оковы и балласт».

 

но всякий на такое ли горазд?

и всякий ли до этого дорос?

по мне так ощутимый диссонанс:

ничто иное как ушедший паровоз.

 

и, да — я не забрался на Парнас,

я даже не забрался на помост.

казалось, я выкапывал алмаз,

но я вытаптывал дорогу на погост.

 

ты скажешь: «это явный перекос.

ведь ты же эти ямы перерос,

но как-то напоролся на фугас,

в себе не находя метаморфоз.

 

ты лишь бы раньше срока не угас.

тебе даже светила не указ,

но раз

уже не существуешь без угроз,

тогда ты полагайся на компас —

на внутреннего бога,

и на тех, кто не предаст».

 

минул, может, мой апофеоз —

мимо, словно дым от папирос.

путей не разбирая,

где-то катится обоз,

везущий для меня боеприпас.

а может он его уже довёз,

а я подумал: «это не про нас».

и он, как на колёсиках киоск —

скитается по нитям автотрасс.

 

17 сентября 2016 года