Альбом  

Захожу нынче в свой дневник, чтобы ответить Илье Рейму, а там тааакое… Под моей последней записью «Жизнь» вышагивают дневниковые записи других пользователей Поэмбука. Сколько их — не знаю, рука устала крутить «ленту». Это только мне так «повезло»? Или ещё есть счастливчики?)

Завершился конкурс "Межсезонье. 1 поток": победителями стали не привычные пользователи, а новые авторы. Новые, конечно же, условно, но ротация пьедестала радует. Ещё радует отсутствие фраз:" Этого автора я узнал(а) — голосую за! Ах, как здорово, Олечка (Светочка, Еленочка и т. п.)". Поздравляю победителей!

Всех дам поздравляем с днём весенней Спарты!

За вас — до дна! С Праздником, девчонки!

Дорогие наши очаровательные дамы! С праздником весны, красоты и вашего неповторимого обаяния! Девочки, девушки, женщины — вы словно волшебный ингредиент, без которого жизнь мужчин была бы пресной и скучной. Вы — мамы, согревающие мир теплом; жёны, создающие уют; музы, вдохновляющие на подвиги (и на вынос мусора). Ради вас в истории: * устраивали турниры — и получали по шлему; * писали стихи — и забывали и учили их наизусть; * развязывали войны — а потом жалели. Сегодня мы хотим: * сказать «спасибо» за ваше присутствие в нашей жизни; * пообещать чаще замечать ваши новые причёски (даже если они не изменились); * дарить цветы. Просто и без повода! Пусть в вашей жизни будет: * больше цветов (не только по праздникам); * больше комплиментов (не только от продавцов); * больше сюрпризов (не только в виде счетов); * больше улыбок (особенно наших — самых искренних)! С любовью и восхищением, ваши мужчины (и те, кто ещё надеется стать ими)

Пока в Альбоме звучит небольшой татарский акт, воспользуюсь и я этим, тем более, что давненько ничего не публиковал здесь. У моей русской мамы были бабушка и дедушка по её материнской линии. Она их знала и вспоминала, а я уже не застал. Жили они в деревеньке Дубово на Селигере (недалеко от серëжкинского Бухвостово). Но в последние годы жизни мать моя активно двигала тему наличия татарской крови в нашей родословной. Прямых сведений не было, но было что-то такое связанное с еë дедом, и в основном делался упор на внешность. У матери в Литве были и друзья-татары из культурной среды, и она им показывала эту фотографию деда Степана, и говорила нам, что тест с их стороны был в основном положительным. Я не знаю, может это было внушение, может поддакивание дабы не огорчить, поэтому за компетентность тех "экспертов" не ручаюсь. Одно очевидно - если взглянуть на эту парочку моих пращуров, то видится разный генетический их тип внешности. Также чернявость и следы азиатства можно разглядеть и на некоторых из восьми их детей... А мне хотелось бы узнать мнение местных татар, что подскажет их чуйка, глядя на это фото. При самом благоприятном раскладе я могу претендовать максимум на 12,5 процентов татарской крови во мне, что практически нереально... Ещё немного интересного в этой связи. Первым моим адресом в Вильнюсе была ул.Татарская в старом городе, где я прожил до окончания начальной школы. А ещё, недалеко от Вильнюса есть деревня под названием Сорок татар, там жили друзья моих родителей. По преданию, князь Витаутас после успешного похода на Крым (в конце 14 века) приютил там семью из числа военнопленных, позволив сохранить вероисповедание и многожëнство. И каждая из четырёх жён этого пришельца родила по десять детей, что и стало основой населения деревни.

В нашей многонациональной семье всегда звучала и русская, и татарская речь и музыка. Но так как мы живём в русскоязычной среде + мама не говорит по-татарски, мы, дети, воспринимали татарскую речь и музыку - просто как музыку, как переливы красивой птичьей трели, а лично я (не знаю, как брат) воспринимала татарские песни как одну бесконечную песню, и всё удивлялась, почему папа переводит мне одну и ту же песню всегда по-разному. Иногда во время звучания какой-нибудь татарской песни (вот этой, например) я замечала, как папа плачет. Его глаза наполнялись слезами, и он замолкал, переставал переводить мне. Тогда я понимала, что что-то происходит в его душе, но не понимала, что. Сейчас, немного понимая язык и культуру татарского народа, которыми пропитана моя жизнь и кровь ровно наполовину, я оказалась и сама на его месте, хотя, конечно, я не теряла своей малой родины навсегда, я живу там, где и родилась, но могу себе представить ту тоску по своей родной культуре и земле. «Су буйлап» («Вдоль реки»): (перевод татарской народной песни) \\Волга ведь это, глубока ведь она. Глубока ведь она, широка ведь она. Тёмная ночь, облачный день — Это же день расставания наш. Волга ведь она — плодородная река, Она впадает в море. Текли воды, веяли ветра, Успокаивая моё сердце. Если б я шёл по берегу Волги, Сказал бы я Волге, И печали мои Унеси с собой в море. Берега были грустны, Когда мы расставались, Волны судьбы нас ещё соединят.\\ Очень красиво эту песню поёт Саида Мухаметзянова.

Сторис-журнал поэзии «Один только текст» объявляет open call. Лучшие участники получат возможность публикации уже в марте этого года, и возможность продолжить сотрудничество с изданием. Принимаем работы на mail@odintolkotext.ru до 15 марта. Тема первого весеннего месяца — пробуждение русских преданий, сказаний, былин и других фольклорных мотивов в современном прочтении и звучании. Приветствуются эксперименты с формой — баллада, эпос, притча — то как они могут преобразиться в современных реалиях, зависит только от вас. Ознакомиться с форматом издания можно здесь https://odintolkotext.ru/ Главное правило конкурса: один автор — один текст! Не присылайте много работ, только одну лучшую. P.S. разрешение на публикацию получено

На лекциях по античной литературе можно услышать женский голос сквозь века и узнать, что: Сапфо – не просто «поэтесса-лесбиянка» из школьной программы. Она была руководительницей школы, законодательницей моды в поэзии и умела говорить о желании так, что мы краснеем до сих пор. Коринна – та самая, которая 5 раз положила на лопатки великого поэта Пиндара на поэтических состязаниях. Она сказала гению: «Сей не мешком, а горстью». И победила простотой. Сульпиция – римская аристократка, посмевшая написать: «Пришла любовь, и мне стыдно было бы её скрывать». В эпоху, когда женщина должна была молчать и краснеть, она выбрала первое, т.е. любовь. Но древняя Греция и Римская империя - это не только про них. Можно заглянуть в самый страшный угол – в античный театр, где женские роли играли мужчины. Медея и Федра – как Еврипид, великий драматург, угадал женскую душу? Где здесь эмпатия, а где страх перед «чужим»? Почему женщина на сцене всегда либо святая, либо чудовище? Вы, возможно, спросите: зачем это все на 8 марта? Потому что мы до сих пор говорим их голосами. Потому что камень, брошенный Сапфо в вечность, всё ещё летит...

Друзья, хочу поднять тему, которая около двух месяцев назад вызвала большой общий интерес. Один лишь факт того, что пост в Альбоме собрал 37 лайка, 74 комментария и аж четыре звезды - говорит сам за себя. К тому же, дискуссия вращалась вокруг литературы в контексте современных её проблем. Напомню, нас тогда своим постом поприветствовал ушедший ЧЗ, а пост содержал прозаическую философскую рефлексию на день нынешний, день из его жизни. Автор, видимо, хотел этим показать, что творчество его живое, и пишется как отражение на происходящее прямо сейчас. В комментариях к посту яркие литераторы разделились во мнениях, одни говорили, что это талантливый текст живого чувствующего человека, другие же приписывали миниатюру искусственному И, утверждая, что не видят за текстом человека, облика, личности. Там есть и хорошие объяснения от Алишера о том, как можно использовать ИИ в хитрых или просто талантливых руках литератора, так, что окончательным продуктом может стать добротное творчество. И эта тема, по-моему, довольно интересная. (Сылку на пост ЧЗ я привёл в комметариях)... А дальше было так. Вскоре после того, как вышел пост ЧЗ, я встретился с сыном и поведал об этом Авторе, представил его стиль как интересный, не совсем обычный, интригующий, и мы вместе прочли эту последнюю его миниатюру из Альбома. Сын довольно прохладно воспринял то, что услышал, сказал, что ничего серьёзного и самобытного здесь не видит, углубляться в вопрос авторской чистоты не стал, но заявил, что для ИИ создать подобное не проблема. А я его попросил: давай, выдай мне в том же стиле и на таком же уровне, ну, скажем, на тему: "Я созерцаю звездное небо". Сын тут же прибег к услугам ИИ, первого попавшегося (далеко не самого высокого уровня, с его слов). Он забил туда текст ЧЗ и задал тему, которую я обозначил. ИИ в считанные секунды схавало манеру, технику, речевые обороты и прочее от ЧЗ и мгновенно выдало нам следующее: Декабрь. Ночь, прикинувшаяся черной бархатной пропастью с дырочками для вентиляции. Над головой рассыпалось щедрое крошево из света, до которого вечность, а до гвоздя на балконе — рукой подать. Космос, как старый графоман, повторяется: те же созвездия, те же банальные сюжеты про героев и быков. Только пыль добавил. Давно. Пыль — это почерк вечности, ее корявый автограф на полях мироздания. Пытался разглядеть в этом хаосе узор, прочесть инструкцию. Хотел увязать Млечный Путь с нервными путями в мозгу — вышло пафосно и ненаучно. Муза, та самая с выцветшим шарфиком и вечным насморком, сегодня молча курила на подоконнике, пуская дым колечками, похожими на Сатурн. Говорить отказалась. В итоге час простоял, запрокинув голову, чувствуя себя штативом для собственных глаз, глупым и треногим. Сосед сверху включил свет на кухне. Его окно — желтый прожектор, безжалостно выхвативший из бездны кусок блеклой занавески и убивший тусклую Кассиопею. Колонизация пространства соседом Петей, варваром, не чтящим древних светил. Вспомнил, что где-то там, в этих точках, может, уже и нет ничего. Сгорело, взорвалось, остыло. А свет все плетется, упрямый и запоздалый, как письмо от того, кто давно забыл, о чем писал. Мы созерцаем призраки, некрологи фотонов. Читаем утренний выпуск газеты, которую Вселенная забыла в трамвае еще пять миллиардов лет назад. Холодно. Мысль о бесконечности пробирается под свитер, цепляется ледяными лапками к ребрам. Кто-то сказал, что вглядываться в звезды — все равно что смотреть в замочную скважину, за которой ты сам же и сидишь. Замкнутый круг, космическая дурная бесконечность. Тошнотворно и щекочет в переносице. Самые яркие звезды всегда одиноки. Романтично? Нет. Они просто сожгли всех своих соседей или родились нелюдимыми. Холодные эгоисты света. Я им завидую. Моя собственная яркость в лучшем случае — на уровне ночника в прихожей, да и тот постоянно перегорает. Внизу, за стеной, плачет ребенок. Его крик — такой же острый и чистый сигнал, как радиоимпульс пульсара. Кричит о голоде, о мокрых пеленках, о тоске по теплой утробе. Вселенский крик. А звезды молчат. Молчат так громко, что в ушах звенит от этой тишины. Отвел глаза. Сетчатка сохранила ожог — зеленоватые полосы, пародии на созвездия. Собственный, домашний, дешевый планетарий на веках. Смешно. Если Бог и писал эту вселенную, то явно в жанре черновика. Набросал эскизы, расставил кляксы-галактики, увлекся абстракцией, забросил. Или оставил на полке до лучших времен, которые так и не наступили. Пойду спать. А они будут тут висеть, эти старые, потускневшие точки, как кнопки, на которые уже никто не нажимает. Наверное, это и есть самое настоящее — не сверкающая глубина, а ощущение, что ты смотришь на гигантскую, безупречную, совершенно бесполезную красоту. Как на галстук в витрине, который тебе никогда не надеть. Завтра надо заклеить ту щель в раме. Оттуда тянет таким космическим холодом, что никакие звезды не греют... Что же мы в итоге получили? На первый взгляд - пародия по мотивам, пародия узнаваемая, добротная, хоть и несколько топорная... Но если копнуть содержание с серьёзным подходом, то видим здесь как слабенькие эпизоды и обороты, так и вполне интересные, изобретательные и чего-то стоящие в литературном плане. Иначе говоря, с таким текстом вполне можно работать, делать из него конфетку и даже на что-то претендовать, в первую очередь за счёт метафор. А текст ЧЗ, собственно, и держится на метафорах и образах. Соперничая с ЧЗ, машина оказалась способной что-то добавить, привнести. Собственно, это и не соперничество, а добродушная такая поддержка Автора. ИИ нежно обнимает его за плечи и говорит: "а можно и так..., а теперь эту штучку попробуй..., а может так тебе понравится..., ты ещё такое не использовал, не предъявлял читателю... ". В этом плане у ИИ ресурс и арсенал реально большой, как мне думается. Но... и это всё же не даëт нам точного ответа на вопрос: ЧЗ - друг муз или друг машин? Но точно также мы можем забить в машину и Гоголя, и Пушкина, а затем получить "Вечера на хуторе -2", и второй, третий, и четвёртый тома "Мёртвых душ", и "Евгения Онегина - 2,0", и наши классики в том будут невиновны. А мне видится третье - автор (любой) может быть одновременно и другом муз, и другом машин, и при этом выдавать миру интересную самобытную продукцию, которая на его взгляд и вкус имеет ценность, обладает качественным содержанием. Обвинять автора при таком подходе к делу я бы не стал. Вот такие детали и особенности века ИИ высвечиваются в нынешней литературе, и это нужно иметь в виду, хотя бы к сведению... Ну а я точно, если захочу, имея теперь творческую сыворотку ЧЗ, могу создавать и обрабатывать в большом количестве миниатюры а-ля, хоть для себя, хоть в конкурсы. Остальным нашим писателям гораздо труднее подражать, ибо они не отличаются столь характерным почерком письма, как стиль, избранный ЧЗ. Дело лишь в том, что мне не нужен ни этот почерк, ни чьей-либо другой. Графоманство - это хорошее развлечение себя самого самим же собою, и лишь в этом цимус. На снимке: лето в разгаре, утро и мои мальвы (или шток розы), которые кроме меня никому на участке не нужны.