Альбом  

Поэмбуку – барабанные палочки! Хотел вчера пару слов добавить в пост Скачко (Полеви) Елены, но я в ЧС у С(П)Е, и, в связи с этим отметиться не удалось. Приходится делать это индивидуально. Когда-то взахлёб прочитал «Хронику объявленной смерти» Маркеса. Сейчас чего-то вспомнилось. Не знаю как Поэмбук 2 года жил без меня, а я жил, как жил. Но вот я уже 9 лет как на сайте. Можно сказать – я его ветеран. Что можно сказать по этому поводу? 1. Время летит стремительно и неудержимо, и, думаю, что каждому надо остановиться на минуточку и крепко подумать на эту тему. 2. Практически каждое моё утро начинается с открытия сайта Поэмбук. 3. Я совсем не поэт, но за это врем, как я здесь - накатал какую-то уйму никому не нужной мульки. Резюмируя эти три основополагающих фактора моего присутствия на сайте хочу отметить следующее: Сайт привлекает достаточно широкими возможностями общения: Здесь есть общая площадь для массовых гуляний (Альбом), несколько локальных площадочек для личных переживаний и исповедальных сообщений (Дневник, Личка), большой спортивный комплекс для соревнований и показательных выступлений (Конкурсы), стрелковый тир (Дуэли), и … шикарный круглосуточный и всесезонный Банно-Прачечный комбинат с несколькими отделениями (ноу коммент, блокировка и закрытие странички)!… Из этих 9 лет моего пребывания на сайте не менее года (точно не считал), я пропарился в этой баньке, за всякие порой совершенно непонятные мне «провинности», в основном – «переход на личности» и «флуд»… хотя, если быть предельно честным – каждый, думаю, понимает, что эти наказания – личностные и применяются весьма выборочно и очень субъективно. И это связано, на мой взгляд, вот с чем. У сайта есть Руководитель, Шеф (все его знают). Он редко появляется на сайте, особенно в последнее время, и, скорей всего, это правильно – сайт запущен, популяризирован, достаточно успешно работает и не Шефское это дело – здесь мельтешить. У сайта есть Команда, один из членов которой известен и абсолютно не скрываем. Что касается других «коммандос», то, пока это, так сказать – «тайна мадридского двора» и это, на мой взгляд, не есть гуд. Потому что вызывает различные догадки и подозрения. В частности такое - что эти члены являются в тоже время и действующими пользователями – авторами сайта, но их статус даёт им ощутимые преимущества и даже явное влияние на других пользователей… увы. Короче, я мог бы ещё много чего сказать, но этого, считаю, вполне достаточно для моих первых 9 лет на сайте. А сайту я пожелаю стать более «прозрачным» и менее субъективным, и стать действительно лучшим и самым демократичным из всех подобного типа сайтов. Долгие и дружные лета и скорейшего вырастание в красивого литературного Лебедя на радость всем его участникам и пользователям! Уррра!!!

11 лет. Хотела подобрать какую-то прикольную имиджевую картинку, обыгрывающую число 11, но мне ничего не понравилось. Решила обойтись текстом. 11 лет с точки зрения человеческой жизни - это начало. Открытие пубертатного сезона. Яркого, многообещающего, разнообразного. И болезненного, как все периоды роста. По собачьим меркам - возраст мудрости и спокойствия. А может, и старость даже. По-разному. 11-летние здание - это новодел. Возможно, еще и период усадки не закончен. Не все трещинки проявились. Дерево к этому возрасту, напротив, вполне укоренилось и активно плодоносит. Прекрасное время для дерева - молодое оно, но сильное. Как женщина в расцветные (или рассветные?) годы (хотя бог его знает, когда они случаются у каждой из нас)... Вот писала и пыталась создать себе образ ПБ - ты кто, дорогой? Человек, дерево, пёс? Площадь, библиотека, многоэтажка? Мужчина, мальчишка? Сад, лес, оранжерея? Материк, планета, вселенная? Для меня ПБ - остров под спелым оранжевым солнцем, где у каждого есть своя пальма. А что под этой пальмой - это уже выбор каждого. Или огромное галактическое пальто с десятками тысяч карманов и карманчиков. В каждом из них творится своя история. А может быть, маленькая модель большой планеты Земля, где у каждого есть выбор, кем быть - улиткой, душистым горошком, великаном, гранатным зерном, человеком, котом, морем... Режиссером или оператором, воином или миротворцем, бульдозеристом или космонавтом...Флейтой или тромбоном, белой вороной или чёрным лебедем, глиной или песком, солнцем или луной, писателем или читателем.. Просто быть. Выбор увлекателен и необъятен. И ради этого мы здесь. Спасибо огромное всем, причастным к жизни ПБ. Андрею Найдису поклон за идею, креатив, терпение и долголетнюю поддержку. Лене Лесной за то, что остров живет, дышит, не уходит под воду, преодолевает землетрясения. Всем, кого, к сожалению, не знаю, но от кого зависит наш хрупкий мир здесь, тоже самая искренняя благодарность! Поздравляю всех, кого объединил ПБ, кто нашел себя здесь, кому ПБ помог раскрыться, найти себя, друзей и что-то интересное. Хорошей судьбы и мира! Комментируйте, пожалуйста. Добрых слов много не бывает))

Недавно в одной газете прочитала, что "праздник в честь 250-летия Пушкина" состоится... Эх, не настолько он стар. Молод, и молодым остаётся. Всего вам самого пушкинского, дорогие поэты!

Сегодня у меня намечается выезд в райцентр на концерт в память о Пушкине. Буду исполнять два романса на стихи Александра Сергеевича инструментально - "Я помню чудное мгновенье" (М.Глинки) и "Ночь" (А.Рубинштейна). Интересно вспомнить и мою прошлогоднюю запись в этот день (она не публиковалась на ПБ): "Как-то само собой получилось, что вчера и сегодня читали Пушкина, в основном сказки внучке. А сегодня вспомнили, что у великого поэта День рождения. По этому случаю достал с полки старый томик и, открыв первое попавшееся, прочёл: Если жизнь тебя обманет, Не печалься, не сердись! В день уныния смирись: День веселья, верь, настанет. Сердце в будущем живет; Настоящее уныло: Всё мгновенно, всё пройдет; Что пройдет, то будет мило. (1825). Ну, а четырёхлетнюю внучку по-видимому уже тронул шарм Пушкинского мира, знакомство с новым для неё языком изложения. После прочтения ей "Сказки о царе Салтане" вникала, спрашивала, долго не расставалась с книгой. А мы ведь читаем нашего гениального поэта детям не ради интересного сюжета, а чтобы немного переформатировать их эстетическое восприятие, задать высокую ноту Пушкинского камертона, и это не проходит бесследно. В нашем случае интерес вызывало и знакомство с устаревшими словами, которые требовали изъяснения, такими как "молвила", "град", "пава" и другие. А вот, услышав строку: "В море остров был крутой", внучка задаёт вопрос: "А почему остров крутой?" Пришлось объяснять и это, восстанавливая в детском уме подлинное значение слова.)... Сегодня в Европе оголтело сносят памятники Пушкину, а мы всегда будем читать и высоко ценить его наследие... P. S. В то время, когда я писал этот пост, случилось маленькое чудо. К нам в деревню залетел... Кто бы вы думали?... Правильно, павлин, та самая заморская "пава", с которой мы сегодня знакомили внучку посредством сказки Александра Сергеевича.) Он сбежал из питомника, был атакован деревенской собакой, спасён от неё и содержится в безопасности. Сам я павлина не застал, а только мои домашние вместе с внучкой. И он оставил ей на память о встрече это перышко".

Три с лишним месяца в этом году, будучи ридером двух крупных литпремий, я не переставая читала стихи, —много, очень много — полторы тыщи где-то авторов, в каждой подборке от 6 до 12 текстов. Безнадежно ужасного куда больше, чем удивительного, это нормально, гипотетически смело выкидывать можно процентов сорок, десять — в лонг, десять чуть недотянувших по разным причинам (тут уже отчасти работает «свезло — не свезло», но только отчасти). И остаётся та самая серединка-на-половинку с милосердными пятью баллами из десяти возможных. Самое ответственное — выбирать лучших, это понятно. Крутить так и эдак, выключив «я такое не люблю». С одной стороны, это трудно, но есть и безошибочный критерий — это когда идёшь читать стихи вслух тому, кто рядом, не в силах в одиночку справиться с восторгом. А ведь есть ещё те, которые «да, но нет» — хотя вроде и ровненько, прилично. Почему «нет»? Тем более — почему «да»? Вот смотрите. Самой популярной темой в последнее время стала ностальгия — «как я был маленьким в СССР», «так жаль, что уже не будет как при бабушке» и — особенно — «вернулся я к родному пепелищу, отеческим гробам». Оно вроде и хорошо, и правильно, техника есть, грусть такая понятная из серии «с кем не бывало». Одно читаешь, второе, семнадцатое, дальше ломаешься и идешь проверять — в самом деле это новый автор или ты по кругу ходишь, читая одного и того же. А их не семнадцать, их сотни. Чуешь себя бездушной скотиной, не помнящей родства, отвергая очередное покосившееся крылечко, пока не попадается, скажем, вот что: *** Когда приезжаешь в гости, то замечаешь ржавый, но нужный хлам, сваленный на телегу, вылитые отбросы, лежащие хаотично листы железа, и хочется быть полезной, с хаосом побороться и навести порядок, брёвна, штыри и трубы – сложить всё рядом, параллельно забору, и таким трудом проявить любовь и заботу. Но когда продолжаешь здесь жить, сливаешься с тем, что видишь, а точнее уже не видишь ни этих лишних бумажек мимо костра, ни вросших во двор бутылок, не обвиняешь ближних, не озвучиваешь придирок. И когда остаёшься здесь, не называешь жизнь чередой ошибок, а становишься тем, кто есть. Ещё одна тема, близко прилегающая к возвращению к деревенским истокам — размышления о Родине. Тут вваливаются либо в державный пафос, либо в банальщину про родные берёзки, и не то чтобы я не люблю гражданскую лирику, я понимаю, что жанр сложный, хотя некоторые умеют: *** Я была патриотом, когда это было немодным. На стиральной доске никто не хотел играть – стыдно стоять с доской в шумовом оркестре. Мы пели народные песни перед народом: тысяча зрителей в парке на Дне района, мамой сшитые сарафаны, пайетки-блёстки (постеснялись бы так выступать иные подростки, в этом возрасте всё же думаешь о другом), я думала, как не забыть слова. Потому что мой папа работает худруком. Я пою. У меня под платком белые рукава. У меня алюминий в руке. – А играешь на чём? – На реке. Это волны под ложкой гремят на стиральной доске. Ну, само собой, пейзажной много, почему-то многим претендентам кажется, что это легко, и штамповок про родные берёзки — как на вьетнамском рынке, а попадается штучное — и как чистой водой умылся: *** Во всю длину зауженной межи, нарушив все предчувствия и сроки, гусиный пух белым-бело лежит на выпуклых полях и на дороге. «Когда мы полетим в свои края?» – они молчат и спрашиваю я. Лиса бежит, следа не оставляя. Там косточка припрятана моя до будущего сада и сухая трава лежит, готовясь воскресать, сама себе и мачеха, и мать. Во всю длину зауженной межи стоял бы свет, но день теперь короткий. Подсолнух неба голову сложил, и уложилось прошлое в коробки. Но сколько ни откладывай отъезд, я помню то, что времени в обрез, пришла пора подсчитывать убытки, что год прошёл с бедой наперевес, родных берёз посадки и отсидки кто долго наблюдал и будет впредь, но сколько можно плакать и смотреть? В общем, думаю, понятна мысль моя неглубокая: когда обо всём по-своему, как больше никто, когда к узнаванию ситуации добавляется удивление — чёрт, ведь ты же тоже знаешь все эти слова, но в жизни не додумался бы поставить их в таком порядке — вот это и есть поэзия. Но такого правда исчезающе мало. И ещё комментарий вспомнила недавний на одном сайте: «Когда я читаю хорошие стихи, я думаю про себя, что тоже бы так смог, если б захотел, и прохожу мимо. А когда такое вот читаю, думаю — так мне никогда не смочь! И мне немедленно хочется пойти и написать что-то подобное». Собственно про Межсезонье — никогда не ставила столько низких оценок, как в этот раз, обычно шкалу начинаю с пятёрки. Да, надо сравнивать с тем, что есть в пуле, а не с Мандельштамом, надо быть снисходительней, потому что потому. Но в этот раз почти по большому счёту оценивала. Вовсе необязательно бросать стихи, пишите как угодно — для мамы, для души, для конкурса, для получения шильдика. Но понимать, где хорошо и плохо, исправлять свои косяки, которые есть у каждого, надо обязательно. Читайте, господа поэты, других поэтов, а не только тех, кого добавили в избранные на сайтах, прокачивайте поэтический слух. Ну и ещё немножко, чисто для красоты. *** Когда заканчивался минус и вверх подпрыгивала ртуть, я замечала: жёлтый вырос, и шла гулять куда-нибудь. А город, к празднику готовый, уже стоял навеселе. На остановке пахло сдобой, собаки спали на земле. Летали в воздухе пакеты, бумажки плавали в грязи, и мальчик, в лёгкое одетый, садился в белое такси. Во всём предчувствуя удачу, смеялась юность и ждала (не так, как ждёт больной лежачий, а так, как крови ждёт игла). Я шла по набережной к парку, там музыкант для денег пел, а ворон всем бесплатно каркал, пока на дереве сидел (оттуда было видно трубы, в другую сторону – вокзал). Я подставляла солнцу губы, а мне их ветер целовал. С тобой не встретившись ни разу, я шла, сверяясь по звезде. Весна была – как метастазы – не только в лёгких, а везде. Я шла и шла, земля кончалась, «вчера» звучало как «пчела». А в парке девочка качалась и нежность розовым цвела. *** День как кофе растворимый, чёрный с сахаром. Снег с землёй. Как ни посмотришь, снова сумерки. Выйдешь в сад – там воробьи летят на сакуру, а зайдёшь в пустой сенник – там гуси умерли. Пух летит и снег летит, а жизнь тяжёлая не летит, не поднимается по лестнице. И луна висит печальная и жёлтая, потому что в сад луна пришла повеситься. Потому что день и день похожи лицами. Не судьба, а результат слепого метода. Вот и дерево молчит и смотрит птицами, потому что время есть, а деться некуда. *** В середине пути вспоминаешь, куда ты шёл (не за этим). Вес иллюзий, когда их скинешь, тогда тяжёл, а пока несёшь – незаметен. И не то чтобы всё потеряно, свет не мил и упущен шанс, просто знаешь, каким подающим надежды был и какой сейчас. А они говорят: «Посмотри, как лежим в земле беспробудно либо посмотри на живых и, найдя себя в их числе, за одно это скажи спасибо». А они говорят: «Что значит потенциал? Какого ещё рожна? Взял за талию жизнь, немного потанцевал, она тебе ничего не должна». * Стихи Майки Лунёвской. ** Можно б и из наших привести примеры, но так корректней будет, да и для расширения горизонтов полезно.

недавняя поездка в Астану закрыла досадный пробел в изучении казахского рока. ничо не понятно, но хочется переслушивать. чо ещё надо рокеру для щастя?))

Уважаемые участники прошедшего конкурса и сочувствующие! Началось голосование на приз зрительских симпатий, и хотя номинация называется «Тебя выбрал Воронеж», на самом деле можно выбирать всем, сделать это надо тут: https://www.libvrn.ru/vote/pereplet24/ Напоминаю членам жюри, что нужно прислать мне своё стихотворение, если вы хотите видеть его в итоговом сборнике. Ну и когда я начну его собирать — т.е. стягивать чужие тексты на свою страницу — у подписчиков будут появляться флажки типа обновлений. Не обращайте внимания, это просто технический момент, иначе никак не сделаешь. По бумажной версии. Если вдруг найдутся желающие её приобрести, нужно учитывать очевидный факт, что одна заказанная книга в разы дороже, чем десять, т.е. выгодней выкупить тираж кому-то одному и разослать остальным. Боюсь, что этим одним придётся стать мне, так что неплохо было бы знать, кому нужен бумажный экземпляр (отпишитесь тут или в личку). Спасибо-пожалуйста! Рисунок и фото Нелли Фроловой * кто отгадал, откуда эпиграф, тот мой герой

не-не, Кравчина не выжил из ума и не переобулся в попсовика. просто разгоняю. итак, нынче Рокфэст отмечает свой скромный юбилей, т.к. текущий выпуск числится под нумером 5. ну и куда же без трека? сегодня открывает концерт группа Комната Культуры с песней Поезда. поехали!

Где-то на стыке весны и лета у меня в дому застучало. Под эти странные назойливые звуки я пробуждался ранним деревенским утром. Казалось, где-то в углу дома, снаружи его постукивал дятел. Но вскоре всё прояснилось. Двор наш мы делим с сообществом воробьев, они повсюду, гнездятся в наличниках над каждым окном, дважды в сезон выводят потомство, весь день шалят во дворе стайками. Оказалось, один из них поселился на крепежной площадке дымохода, облюбовал себе местечко у блестящей стальной трубы, именуемой "сэндвич". Труба чем-то сильно привлекла воробушку. Думаете, у неё теплее? Как бы не так. Сэндвич не нагревается снаружи, да и в это время года мы уже не топим. Воробей день напролёт зачем-то приставал к трубе, налетал и бился о неё клювом и крыльями. Первое время, не понимая причины, мы лишь наблюдали за странностями поведения. Самые необычные версии рождались в моей голове. Может быть труба имеет покрытие, и воробей соскребает с неё то, чего не хватает птичьему организму? А вдруг он натирает о трубу клюв, пытаясь сделать стальное напыление, дабы щеголять перед сородичами, как водится у пижонов с фиксою среди людей? Версии не подтверждались - труба изготовлена из цельного стального листа без покрытия, тайна необычного поведения так и оставалась неразгаданной. А тем временем друг наш пернатый с настойчивостью шизофреника продолжал своё дело. Время не лечило, но, наоборот, ещё крепче утверждало его в целесообразности навязчивой привычки. Стуки стали фоном нашей жизни как внутри дома, так и во дворе. Заканчивались лишь с приходом темноты или проливного дождя (в это время он куда-то прятался) и каждое утро возобновлялись. Я даже обеспокоился тем, что в таком режиме воробей скоро надорвёт себя. А когда же он питается, как проводит личную жизнь? Нет, на короткое время он покидал зону основного расположения, но вскоре возвращался к своей трубе, преданно отдаваясь главному. Однажды у жены, трудившейся во дворе, произошел срыв. Нервно схватив камень, она замахнулась в сторону шизофреника, но я, подобно скимну, в несколько прыжков настиг источник угрозы. Удар возмездия был предотвращён, зловещая рука обезврежена. Велено было выбросить вместе с камнем всякую мысль о покушении на сие уникальное явление. Ну как можно ставить личные интересны и комфорт на первое место в такой ситуации. Пытаясь проникнуть в тайну, я всё больше вживался в поведение и мотивацию нашего чудика и, кажется, нашёл ответ. Сомнений почти не оставалось - товарищ явно работает со своим образом. Труба прекрасно отражает, а с приближением к ней отчетливо демонстрирует увеличенное искажённое изображение. Аттракцион "кривых зеркал" и стал причиной его всепоглощающего интереса. Эйфорию подпитывала возможность не только наслаждаться изменённым изображением, но и управлять процессом. Настоящий монокарнавал, где ты и главный герой, и гвоздь программы, ты и режиссёр, и сюжет, и оскар. Остальной мир существует как бы между прочим, призрачно, по касательной. Истинная же ценность и чаяние - только труба, этот коллайдер смыслов, ощущений, метаморфоз. Однажды у трубы артист появился не один, с ним была подруга, скромно сидела неподалёку и наблюдала, пока герой в присутствии дамы предавался главному в своей жизни. Эпизодически, как бы между прочим, он отрывался от работы, подлетал и садился ей на спину. Взъерошенные, вместе тряслись в коротком экстазе, главный герой быстренько слезал и, в качестве постлюдии, продолжал очаровывать подругу экспрессией бурных налётов на трубу. Подруга наблюдала спокойно, почти меланхолично, но в спокойствии этом читалось не безразличие, а скорее баланс чувств между удивлением, восхищением и обречённостью женской доли. Пред моими глазами возник монолог Алисы Фрейндлих: "Жена Сталкера... Просто такая судьба, такая жизнь, такие мы". Впрочем, появление подруги рядом с ним было лишь временным эпизодом из серых будней нашего сталкера. Как-то я залез на крышу, решил поближе рассмотреть место силы. Воробей переместился и наблюдал за мною с безопасного расстояния. Труба же была испещрена множеством мелких чёрточек. Неужели все-таки царапины? Потёр рукою, чёрточки легко стирались и исчезали, это были просто воробьиные сопли, следы его творческой деятельности на трубе. Предположение моё стало ещё более очевидным. На воробья приходили посмотреть, все знали нашу достопримечательность. Один близкий родственник, взглянув на творческий процесс у трубы, ехидно улыбаясь произнёс: "кого-то мне напоминает этот воробей". Но я проглотил это, не подав и виду. А вот следующая картина. Одержимый искусством перевоплощения как обычно бьётся о сталь. Вдруг, неистовым вихрем налетает стая сородичей и с наглостью гопников оттесняет его от трубы. Страстные действия воробья навели их на мысль, что тут явно есть чем поживиться. Шумная дерзкая банда пытается понять, что за дивиденды извлекает для себя сей странный. Но, не найдя и намёка на наживу, обиженное недовольное быдло, обругав его напоследок, оставляет романтика в покое ни солоно хлебавши. Свои свойства труба ни кому из них не открыла. В другое утро, во время огородных дел я услышал новые стуки, они раздавались уже с нижней части дома. Почерк и алгоритм морзянки шизофреника был узнаваем, а тембр звуков - другим, словно чеканили по тарелке. Оказалось, воробей обнаружил старое зеркало, стоявшее у дома лицом к стене. Он залетел туда и начал новую игру со своим отражением. Но это продолжалось недолго, ибо он быстро раскусил разницу между обычным образом и сюрреалистическим. Естественно, банальщина не впечатлила мастера перевоплощений, больше он внизу не стучал и не предавал своих идеалов. Так, под выступления спятившего артиста и прошло наше лето 2021 года. Наступили холода, в это время стая значительно сокращается, былая активность угасает. У трубы воцарилась тишина. И мы уже было запамятовали об этом, но в разгар следующей весны, едва хорошенько пригрело, у нас вновь застучало. Сомнений не было, к нам вернулся наш шизофреник и всё повторилось. Мысль о том, что это мог быть кто-то из генетических потомков талантливой птички была сразу отвергнута, ибо природа на детях гениев отдыхает, в этом случае уж точно. Но радость наша продолжалась в течение нескольких недель. Звуки прекратились... В воздухе повисло ощущение трагедии. Скорее всего артист сгинул безвозвратно, погиб, был растерзан кем-то на земле или в воздухе. Не верится в то, что он банально оставил своё призвание, да ещё в разгар сезона муз, света и любви. На этом история заканчивается. Третье лето мы живём без нашего уникума, затмившего собой все соловьиные трели округи. Очевидно, что подобное не повторится уже никогда, и памяти великого художника я посвящаю свои воспоминания. К сожалению, не осталось ни одной фото пернатого дива. Вернее, сделал несколько простеньких снимков, но, пролистав архивы, увы, не обнаружил их. Тогда мы просто наслаждались выступлениями вживую, полагая, что так будет всегда. В качестве картинки - уголок нашей деревеньки, окраина её с опустевшими строениями некогда бывшего здесь колхоза. Снимок сделан в первый день нынешнего лета, очаровательным туманным утром.

С чего начинается любовь к Родине? Я убеждена, что ее прививают в семье, с рождения.