Альбом  

в Альбоме было уже несколько гласов вопиющих в инет-пустыне по поводу лагов сайта, которые участливая администрация оставляет без ответа. на мой взгляд замалчивание проблем и отсутствие диалога с пользователями - это неправильный путь, когда речь идёт о багах, растянувшихся буквально на месяцы. лояльность работает в обе стороны и когда платформа игнорирует юзеров на таких внушительных промежутках времени - она рискует потерять свою аудиторию. чего лично мне вовсе не хотелось бы, учитывая публику ПБ, качественно отличающуюся от многих других окололитературных сходок рунета. вероятность того, что данный пост выпилят - достаточно велика, но я бы на месте администрации постарался дать хоть какие-то комментарии и возможные прогнозы решения траблов.

один раз, совершенно случайно, попал я в настоящий журнал и ....офигел от соседства с такими стихами. вот такое хочется читать на Кубке. * * * Выставка Коровина в костромском музее… Как начислят кровные, съезжу, поглазею. Поглазев, порадуюсь, редкостной удаче у крыльца парадного. Ну а как иначе подавлять щемящие приступы финала? Я ведь настоящего видел очень мало. * * * Бликов июньских пятнышки дождик испортил?! Что я? Всё в нашей жизни рядышком. Лето – оно смешное. Эти разнополосины вмиг размежует Волга. Долго ещё до осени. В смысле – совсем недолго. * * * Отходит лето… Мелкие круги цветов чудных из первой половины отходят тоже. На ногах тугих подсолнечные гнутся исполины. Отходит лето. Аромат не тот и цвет не тот волнующейся густо травы. Упруго давит огород своим уныньем репа и капуста. Уже арбузы в город завезли. Сезон открыл вторую половину. Одновременно радует и злит в щелях заборных спелая малина. И, в благодарность к этим овощам и ягодам за перемену цвета, плывет ладонь по шерстяным вещам, пока не меряным. Пока… Отходит лето. * * * Дороги не было длинней, чем та, что вывела нас к даче. Жена висела на спине, подпрыгивая и дурачась. Порой надломленным ногтём скребла она мою лопатку. и я ловил себя на том, что даже боль бывает сладкой. В июле, третьего числа, вдоль леса кладом миллионным я нес жену. Жена несла живот с недельным эмбрионом. * * * Поэтесса каждый вечер ходит в рыбное кафе. Там она смешные речи произносит подшофе. За бутылочкой сухого ускользает жизни ритм. Ничего о ней плохого там никто не говорит. С гонорара пьет на стольник, мажет слезы рукавом. Вот тогда уж к ней за столик не сажают никого. * * * Не желаю ни гор, ни озёр. Мне бы что-то интимней, поближе. Как на лиственный грязный ковёр ляжет чистый, возможно увижу всё, что есть за пределом его, лишь бы только листва поредела. Но за белым ковром ничего – ни озёр, ни вершин, ни предела… * * * На диване павлином не грустил и не жёг. Написал с Украины мне армейский дружок: «Там, где вместе служили, так же сказка и тишь? Значит точно двужильный… А футбол-то глядишь?». Будто крестик на скорой миром смазал. Елей окропил и осколок: «Ты давай, не болей!». И нема в этой речи неприжившихся слов. И по-русски весь вечер я болел за хохлов. * * * На море – это «за ветра». На суше, может быть, «за ветры». Не суть. Глаза Елизаветы уносят в тихое с утра. Подобным штилем длится день – в библиотеке тишь, да гладь. Я пишу ей в соцсетях: «Надень штормящее под вечер платье». И вот темнеет. Солнца круг коснувшись краешка карниза, исчез. И появилась Лиза, вновь осязаемая вдруг. * * * Где ушла в неизвестность большая вода, где давно округлились изломы камней, я пытался припомнить: зачем и когда прибивало отчаянных женщин ко мне? Разогнался куда-то вселенский болид, отдаляя навечно предстартовый пыл. Только я, как в тисках тектонических плит, в той забытой любви безнадёжно застыл. * * * Между золотом Канады и осенней желтизной не тревожь меня, не надо. Просто где-то будь со мной. От обид отвяжет лето. Куприна перелистал. Где я буду? В зоне где-то пешеходного моста. С переправой этой рядом гармонирует песок. А над ним – всевышним взглядом – неба синего кусок. В телефоне нитью – Градский. Мы же свяжемся, когда ярко-красный лист канадский пожелтеет навсегда… * * * Не ложатся в руку ни меха, ни зонт. Снег лежит по кругу там, где горизонт. За лопату браться рано. До сих пор снег по-панибратски не вошел во двор. Извинялся, выкал, обходя село. А в селе не выпал. Только и всего. * * * Локдаун. Слово-то какое… Прочь из поэзии моей, потомки не дадут покоя – как даун с кодом у дверей один. И никого не встретил? Живёшь, не размыкая век? Откроешь дверь, в лицо не ветер, не дождь, не солнце, больше – снег. Не обозначены начала? Не в курсе, что там впереди? Ты кто? На привязи бычара? Команда сверху не звучала? Оглохни. Выдохни. Иди. * * * Ты нужна, конечно, мне. Так и знай. Как затопленной стране дед Мазай. Как ныряльщику коралл. Свету – тень. Как тому, кто умирал, лишний день. Как на стройке этажу бригадир. Я уже не выхожу. Приходи. Дмитрий Тишинков скончался 25 февраля 2022 года, когда номер с его подборкой готовился к печати. Поэту было 56 лет.

Я, наверное, сейчас буду закидана помидорами, но всё равно спрошу: кто написал стих "Узник" - "Сижу за решеткой в темнице сырой..." Пушкин или Лермонтов? Только по своей памяти ответьте, в Интернете потом посмотрите)) Я просто на 100% уверена, что Лермонтов, вот и про эффект Манделы (ложная коллективная память) узнала, благодаря своей уверенности. Но всё же, вы как думаете? Лермонтов или Пушкин? Я давно уже не трус, Помидоров не боюсь))) но! Самой интересно, как можно так заувероваться?! Это же не стихи Бродского, которого мы даже в школе не проходили. Думаю, я не одна такая, хотя... кто его знает ))

Висит на баннере (в баннере?) приглашение: зайдите на мою страничку, прочитайте... Зашла, добросовестно прочитала, даже по три раза... Предложения составлены неправильно, крайне безграмотно, смысл теряется, ошибки грамматические присутствуют. О препинаках молчу (сама грешна). Написала в личку, посоветовала поучиться. Не грубила, не хамила... Обозвали какашкой, занесли в ЧС, и сказали: ЗАЧЕМ пришла??. А ЗАЧЕМ приглашала?.. Нужно было похвалить?..

други, из-за того, что уведомления, похоже, работают только у меня (или я - владелица безграничного запаса терпения, тут вариативно) давайте блиц-опрос на общей площадке. Не скуки ради, а развлечения для: - есть ли в Вашем творчестве некая магистральная тема или магистральный фон? То есть, что бы Вы ни писали, в большинстве текстов обязательно будет присутствовать город/море/рыжий кот, бегущий краем леса? Притом, Вы не хотели, но оно само пришло. Или намеренно хотели и оно тут как тут. Если подобные темы есть, то, как Вы считаете, с чем это связано? Или все тексты ситуативны, случайны, "все персонажи и события вымышлены"? - есть ли у Вас текст, который Вы терпеть не можете, но он очень нравится читателям/человеку, мнение которого Вы цените/любимой бабушке? И Вы тихо ненавидите его, но выбросить и никогда о нем не вспоминать не можете. Если такой текст есть, то почему Вы перестали его терпеть?

БРАВО!!!!!!!10-летний мальчик – Лев Протасов из Екатеринбурга написал стихотворение, которое вызвало бурю эмоций у учителей и читателей. Вы его прочитайте не спеша, а потом поразмышляйте: на каких книжках, игрушках, фильмах, мультиках, надо воспитывать своих детей, чтобы они в 10 лет писали такие шедевры, имели такой высокий уровень осознанности в своей жизни и ощущали личную ответственность за судьбу своей Родины? Мал ещё, но рассудить я в силе, И никто меня не упрекнёт — Нет страны, прекраснее России! Этот вывод знаю наперёд! Вырасту — поезжу я по миру. И уверен, к берегам Родным, Будет тяга непреодолимой, Хоть откуда — но вернусь я к ним! Потому, что Русский я по Духу! Потому, что Русь — моя Земля! Потому, что Мать моя — Славянка И меня в России родила! Потому, что здесь мой дом и школа! Дед, Отец и все мои друзья, Русская, любимая Природа, Речь родная, здесь моя Семья! Потому, что Прадед мой по крови За Россию нашу — в землю лёг! Подвиг наших воинов-героев Знаю — помнит не один народ! От чумы коричневой всю Землю Русские солдаты сберегли. Не подвластен подвиг их забвенью. Поклонюсь им в пояс до земли! «Псы» сейчас на Мать-Россию лают Вместе с ней я эту боль приму. Вырасту, окрепну, возмужаю И тебе, Родная, помогу! Ты сейчас немного приболела, Ничего, Россиюшка, крепись! Как и прежде на меня надейся, Не сдавайся, Матушка, — держись! Встанешь ты — великой и могучей, Расцветёшь, как яблонька весной! Для меня ты будешь самой лучшей! Самой ненаглядной и Родной! из интернета.

Вчера беседовали со старшим товарищем по перу о прощении. Я вообще люблю послушать тех, кто старше, опытнее и талантливее. Обязательно нахватаешься мыслей на целую неделю, а то и надольше. Он заговорил о том, что людей надо прощать, что прощение - очень благодарная штука, одна из самых важных для стройной жизни души - как в этой жизни, так и в следующих. Тогда я спросила: что для него значит простить? Нужно же всегда сразу договариваться о терминологии. Забыть, что было, как будто ничего и не было? И начать (или не начать, не важно) всё с чистого листа? Или не забыть ничего, но сменить гнев на милость? Вот, например, если я не испытываю никаких негативных эмоций по отношению к человеку, но ничего не забыла и не собираюсь? Это, по-твоему, простила я или нет?) Он ответил: хз. Не ссоритесь, значит простила, наверное) Недавно посмотрела мини-сериал "Доктор Фостер" (один сезон из двух). Так там все 5 серий жена гоняется за своим изменяющим мужем и мечется между желанием простить, чтобы жить дальше как жили, и желанием "сделать всё по справедливости". Я считаю, что так сильно расшатывает её не сама ситуация измены мужа, а её собственная реакция на всю эту историю - она затевает не очень-то честную и благородную игру в ответ, хотя могла бы действовать прямо и открыто, хоть и в своих интересах. И во всём случившемся в итоге - ровно половина вины её. Так вот, сначала она пыталась смириться и простить. Но зачем? Нет так нет, вот Бог, вот порог. Выходит, прощение такого рода нужно для того, чтобы ничего не изменилось? Чтобы всё повторилось снова и снова? Но зачем? Не лучше ли послать и тихо-шёпотом-про себя - простить? А ещё мы говорили с ним о разрывах, я сказала, что если разрыв - это результат естественного процесса, то ничего поделать нельзя, хоть убейся. На что он ответил, что ты же не всегда можешь точно знать, разрыв это или нет. Что проходит время, много времени, и в какой-то момент тебе уже настолько пофиг человек, что разрыв становится фактом пространства. А иногда рвёшь и рвёшь, а оно как-то странно рвётся, как любимая рубашка, которую хочется носить...

Наш сайт напоминает мне передачу "ЧТО? ГДЕ? КОГДА?", потому что не поймешь, что где искать на собственной странице и неизвестно, когда все это кончится. Только не говорите мне, что текст слишком короткий, то что хотела я сказала.

Представь, что нет ни ада, ни рая. А только лишь синь небес. Представь, что нет ни стран, ни партий, и не за что убивать и умирать. Представь, что нет ни голодных, ни богатых. Ты скажешь, я мечтатель? Пожалуй. Ну я не один такой, поверь. Бессмертная композиция Джона Леннона в исполнении музыкантов из Queen.

Люди, много грязи на сайте. Запах. Не чувствуете?