Альбом  

Моё почтение. Введя в гугле строчку просто написав: Самые красивые слова в русском языке, Вам сразу же гугл выдаст самые красивые слова "английского языка". Почему? Неужели, носители русского языка, забыли красоту русского языка своего родного, на котором они говорят? Давайте же приведём примеры на Ваш взгляд самые красивые слова русского языка. А мне аж обидно стало, почему так люди не любят свой родной язык. Делают постоянно ошибки, даже намеренно, пример: чтобы писать давайте, они пишут "довайте"... А Вам кажется ли русский красивым языком?

Сон разума, как всем известно, рождает чудовищ. И речь тут вовсе не о horror-сновидениях, как кто-то мог бы подумать, но о том порочном духе, который завладевает мыслящим существом, когда оное существо оставляет своё воображение без присмотра, когда оснащенная действенными этическими императивами разума совесть, обуморенная собственными страстями дживы, либо захмелевшая от какой-нибудь контрафактной сомы, начиная с медовухи и заканчивая укусом герыча, спит, как последний обкумаренный обсос, где-нибудь в районе ректума. Вот и нашего незадачливого всадника, изрядно намозолившего зад седлом и прикорнувшего на ворохе листьев в не столь уж и дремучем лесу и, несмотря на предостерегающее ржание бдительного Росинанта, атаковала троица жирных сатиров, выбравшихся из гумуса и явно учуявших в его дремотной ауре амбре нетрадиционных влечений. Впрочем, если мы, проснувшись, как следует помашем бейсбольной битой, катаной или хотя бы кулаками, то позорные духи враз отвянут и слиняют от греха подальше, главное себе самому не признаваться, что, вообще-то, тебе безразлично куда или даже предпочтительнее в особь твоего же формата пихать свой озабоченный кукиш. Конечно, геликон, или какой угодно мощный саксгорн – это не Труба Архангела с Большой Буквы, но накрайняк сгодится, чтобы выгнать сотню-другую мертвяков из их заплесневелых нор и собрать на какой-нибудь Лысой Горе на предмет всетрупацкого вече или типа того. А может, это совсем и не ЖМ (живые мертвецы), и не калики перехожие, а такие добропорядочные насельники нелегального Монастыря для подвижников любого пола: женского, мужского, среднего и даже вовсе никакого, – а что? разве не бывает? ну вот, и не говорите, если не видели, дело-то ведь не в Костроме происходит, а вообще на Апеннинском полуострове, а там, сами знаете, чего только не водится, и всегда водилось, и ещё будет ...тьфу-тьфу-тьфу! Ну, сестры там не Бог весть что, а лучше сказать, не приведи Господи, да и мать Настоятельница – не у всякой мамки в марсельском борделе такая харизма. Дальше, само собой, классическая «Venus» от незабвенных Shocking Blue: «Моя милая в гробу, подхожу я и … Вот, спасибо, дорогая, подмахнула как живая. Шизгара! О, о-о, Шизгара!». Хе-хе, а чё? Не, никакой некрофилии, размечтались, просто шутовство, карнавал, оттяг для простолюдинов, которых достали уже эти грёбаные сельхоз работы, мать их… Да и застебать этого святошу, первокровного горбуна Саркиса – разве не первейший долг всякого благочестивого гражданина? А чего вы хотели, когда королём у них хряк работает? И это ещё младшенький, а старшой – горбатый Саркис. Ну, а чернь – она чернь и есть! Пасть, чрево да подчревье, чем ей думать-то? Ни памяти, ни разума, ни благодарности. Возьми хоть эллинов: демократия демократией, но люмпенов – странной метлой за городские ворота, подальше от государственного кормила, ареопага и архонтов. А у этих, как у нас, всякая гнида своё хайло средь бела дня разевает и погано вякает. Им если и Аристотель, или хоть сам Соломон, но в образе свиньи, – всё равно на вертел. Ну, а коли Азазель – красавчик, да и речами льстив, на трон его, даром что сатана, такова, значит, воля Божья. О как! «О, дайте, дайте мне свободу! Я свой позор сумею искупить». Да, ну? Хотя, ладно, получай на три дня. Если жив останешься, всяко впредь заречёшься свободы просить и детям своим закажешь до седмижды седьмого колена. Хе-хе, не будь я Веельзевул-Баал-Астарот-Бафомет-Асмодей-Велиал-Люцифер-Бельфегор-Самаэль Первый, Великий и Страшный! Нате, пейте свою вожделенную свободу! Много ли вам влезет? Что вы знаете, кроме жадности, похоти и гордости? Что вы умеете, кроме как жрать, убивать и насиловать? Но ведь, вы же думаете, что если дали свободу, то это только вам!? Эксклюзив!? А соседа Васю обломали!? Хрен в сумку, чтоб куски не мялись! У Васи морда-то поширше будет, с похмелья не обсеришь! Так что и свободы он поболе вашего хапнет, и спины ваши сутулые под свой зад подомнёт! К кому побежите? Короля-то съели! Ладно, всё, время пошло – курс выживания на трое суток. Гасите свет, снимайте штаны, крутите кино, я в мягком кресле. Но, может, вы думаете, что этот урод горбатый, который сам, типа, страдал, пережил муку и унижение, и потому сострадать научился, вас пожалеет и вам поможет? Сумку открывайте, я вам туда ещё хренов натолкаю. Этот вонючий мизерабль залез на свою башню, поломал там все свои куклы, отвинтил башку гульке беленькой, последнему своему бескорыстному другу, и, прожевав сопли, загундосил: я такой же, как все …ню-ню-ню, я умею убивать …ня-ня-ня, и обвешался ятаганами, мол, ща реализуем! Квазимодо первородный, сократ сортирный: «Бог мой! Бог мой! Чем больше они пытаются придумать свою собственную свободу, тем больше они становятся рабами …Солнца и Луны!» Они марионетки, а ты, значит, белокурая бестия горбатая, сверхчелъ из алхимической лаборатории Фридриха, мать его, Усатого, ваще ни разу не метеозависимый и сам, бля, рулишь с заднего сиденья своего космического керогаза! Проснись, дура, на баню лезешь! Горбун, зачем тебе знать причину своего уродства, из-за которого ты смотришь в землю и не можешь поднять головы к звёздам? Не лучшим ли будет найти лекаря и лекарство? Ведь поиск причины для тебя – это повод предъявить счёт виновнику твоих страданий, а тебе нужно средство исцеления, для которого и вина, и виновник, и отмщение безразличны. Когда горб грехов твоих отвалится от твоего хребта, и ты выпрямишь, наконец, сляченную спину, будешь ли ещё искать своего врага, или устремишься уже к вожделенной цели, о которой ты плакал, что она для тебя не достижима? Если даже уродству твоему предлагали любовь, но ты, гнушаясь своим безобразием, отверг её, неужели и сейчас будешь гоняться за тёмными призраками прошлого, отложив насущное и рискуя утратить свет надежды на день завтрашний? Ты последний глупец, если так, и напрасно милосердная длань освободила тебя от твоей скорбной ноши. Ты думаешь, власть – это повелевать невеждами, потому что ты знаешь то, чего не знают другие? Но без подданных нет властителя, как без горы нет и долины, и значит, вы все – рабы обстоятельств, и ты – такой же раб власти, как и те толпы, чью волю ты попираешь. Отняв чужую свободу, ты отдал им свою. У тебя есть собака, и есть палка, но чтобы бить свою псину, ты должен её кормить, и ты не можешь лечь и заснуть, где попало, без страха, что зубы угнетённого и оскорбленного мизерабля не вопьются в твоё горло. Или власть – это ложь? Когда ты внушаешь толпе, что эта власть у тебя есть, что ты повелеваешь Солнцем и Луной, теплом и светом, водой и землёй, травой и деревьями, скотами и гадами, тебе уже не нужно править силой, потому что ты подчинил разум невежд страхом и благодарностью, и пожинаешь плоды своей мудрости, усмиряя страсти, полыхающие в черни, восстанавливая нарушенную справедливость и осыпая свой народ благами и милостями, которые они сами же и принесли к подножию твоего престола. И все счастливы, и делают вид, что терпеливое Время не стоит за их плечом с ржавой косой наготове. «Мы – не рабы, рабы – не мы!» Прекрасная мантра! Три раза в день перед едой по 12 рецитаций, и через месяц со степени сомневающихся идиотов вы подниметесь до совершенства идиотов несомненных. Arbeiten, schnell, schnell! Ну, в общем, если ты не полный урод, то изображать из себя Господа Бога весьма напряжно. А если полный и попёрло, то кайфанёшь и наиграешься дураками в куклы до икоты. И да, главное, чуть не забыл, не буди свою совесть, откатить уже не получится, а с этой язвой всё только запутается и будет ещё хуже. Втопи педаль до упора, разгони дурь по венам, сунь шалаву башкой под руль, и будь, что будет. Или я не Пруфлас-Абигор-Крампус-Нергал-Агарес-Мардук-Абракас-Барбатос-Легион и проч, и проч, хе-хе… А причём тут, собственно Босх, спросите? Он же вроде не в ОП (Общественная палата) дела перетирал, а рубил фишку по религии и статьям духовным? Ну, латинянин Серджио у ван Акена только картинку одолжил, чтобы свой визуальный ряд слепить, а семантика у голландца совсем другая: вроде как, мiр – это дурдом с возом сена, и каждый псих норовит ухватить оберемок (охапку) побольше и желательно на халяву. И, конечно, сесть брату на шею и ноги свесить, и чтоб свою жо… попу, то есть, прикрыть, а у других, чтоб всё видно было. Про «Воз сена» – это же у Иеронимуса триптих такой, так вот, там слева от дурдома – его причина, а справа – следствие, то бишь рай с блаженством, змеем и грехопадением и ад, типа гестапо со всеми делами, ну, то есть, если в дурке не вылечился, то пытать тебя тут будут тем, чем ты в скорбном доме шалил, не взирая на врачебные запреты и противопоказания. Труба, короче, лучше про это и не думать вовсе, а то последняя эрекция отсохнет, и самые зрелые шишки вставлять перестанут. Или вот «Сад земных наслаждений», тоже триптих, и та же фигня: что имеем, не храним, эдем то есть, а на земле мягкий райский кайф уже не катит, и мы начинаем экспериментировать с веществами (это я в общем так говорю, вещества, потому что неважно, чем ты там свою болячку расчёсываешь, практикуешь БДСМ, кошек свежуешь, в виртуале маньячишь или жалишься синтетическими опиоидами), а за такие проказы полагаются трансцендентные санкции, – ну, то есть, после того, как ласты склеишь, – по степени возрастания жёсткости от нуля до бесконечности. Итак, три жирных лысых сатира, а может джина, что вылезли из глубин земли и морочили спящий разум Саркиса, наконец, явили свои чумазые хари в финале, на заваленном трупами пустыре – вот, всё что осталось от Королевства. И горбуну, этому аспиду, злобному уроду, копившему в себе жгучий яд ненависти ко всему, что выглядит хоть чуток лучше, чем его собственное безобразие, надлежит узнать, наконец, что демоны не обитают в земных толщах, но выходят из бездн порочной души, когда рухнут плотины внутреннего сдерживания страстей, а внешние стены запретов уже разрушены без места и времени предоставленной черни свободой. И некого уже винить в наступившем конце света, ни Небо, ни преисподнюю, но только себя, собственное злое неразумие и растленную волю, спустившую с цепи трёхглавого Цербера, посаженного в мрачных глубинах духа охранять от падшего существа его собственный внутренний ад. И тогда разум человека становится подобным демону или бывает ещё хуже. Если звёзды зажигают – значит – это кому-нибудь нужно? И ежели ты родился горбатым, это тоже не косяк Провидения. Тебе тыщу раз говорено: будь осторожен с желаниями, а не то случится, как с Петровым. – А как с Петровым? – А так: захотел Петров быть на полметра выше Сидорова, и стал. – Ну? – Вот те и ну, Сидоров под трамвай попал, ему ноги отрезало. – Это ты к чему? – А к тому, дали тебе горб, носи и не стаптывай, а не то ещё чего хуже к твоему заду прилепится. Всякая скорбь подаётся не ради муки, а во избежание худшего, как защита и предостережение, а посему, уклоняясь от меньшего зла, навлекаешь на себя зло большее и тягчайшее. – Это что, проповедь? – Ну, типа того. – Ага, мудрейший, иди, научись, что значит: врач, помоги себе сам. – Да, ладно, ладно, поумничать не дадут… Ну, вот, и разбирайтесь с этой притчей сами, раз такие башковитые и сами всё знаете, а от меня больше слова не услышите. PS. Там ещё слепцы без мазы нарисовались, реж чёт попутал, Старшего Брейгеля подтянул и даже в титры не вставил. На кой, спрашивается? Всё, молчу!

Из желаний осталось одно: чтобы никто не дёргал. Дали б подышать любимые коллеги, уважаемые родственники и прочие близкие разной степени дальности. И при этом сами бы не болели, не мёрли и не вваливались бы в неприятности. Ну и мира во всём мире конечно. Кто это может обеспечить, спросите вы? Кто этот чудотворец? Опускающий руку в мешок и раздающий налево и направо кому что достанется – вот тебе, мальчик, денег на закрыть кредит, тебе, девочка, сына-хорошиста, и дальше пригоршнями — десять очков Гриффиндору, скидка в Л'Этуаль и прочие универсальные ништяки? Правда не хотела, кажется, и идея утеряла новизну, и внутренний экстраверт ушел на розыски Внутренней Монголии, а интро- потирает ручки и занимает пыльными склянками с подозрительным содержимым всё во мне, и вообще времена шепчут «заткнись, заткнись, вот тебе дивный кляп под маску». Бог в нас уже не верит, я вам больше скажу – и Дед Мороз к тому близок. Раньше-то, бывало, с октября в «Пятерочках» пластиковая новогодняя дребузня и ёлочка у входа. А ныне из новогоднего только графики и план работы на 2022-й. Короче, да. Давайте в третий, заключительный раз, для самых (прилагательное выберете на свой вкус). Авось и притянем всё хорошее, включая мир во всём мире. Играем. Итак, немножко копипасты:

*Одиннадцать смелых уже есть

Начитал финалистов и не полез в камменты. Не полез в базовое поле, в подстишную баталити. Просто вжарил дважды по списку стихов. Рандомно. Наверное, самый спорный по расстановке кубок. Бесспорно, есть два конченых стиха. Оли и Лены. Они не бьются, не равняются, их вообще рядом читать плохо. Как рассол запивать молоком. Хых. Ещё читается ржавый аполитичный и асоциальный такой триггер к японскому !) "Кровавый трон" - работа Иры Чудновой. Ну мне так. И оно там на втором месте расположилось так, как выбросить мусор на втором месте расположилось бы утром после чистки зубов перед выходом из дома. То есть, оно могло быть на первом и на последнем равноценно и вопросов бы не было. Наверное, как многое у Иры для меня. Ну и там Оберемок засадил тёплое в период старта отопительного сезона. И, конечно, оно нравится, оно ласкает пупырышки, но рядом с выверенным циничным романтизмом Лены и упоротыми (и не менее выверенными культурными кодами) Оли, звучит как предупреждение бармена, мол, заведение закрывается через полчаса. Говорит - расходимся. Говорит - да, здесь тепло всегда. Всегда, но сейчас рассчитываемся и расходимся. Олино - вот это вот - я, вечная, точечная, узловатая, угловатая, световыдолбленая. Оля никогда не говорит - жрите. Они всегда говорит -сожрали. Оля убедительна. Оля украла барельеф у поэтики и стала им сама. И горельеф. Оля цементирует сознание началом каждой строки и выкатывает в конце каждый строки вопрос, который какбэ фигурирует в неуловимой перспективе. Оля груба и бесконечна. И в моём восприятии, поэтически Оля - антагонист Лены. Я начинаю оступаться **(с) А Лена берёт отношенческую муть, напяливает на пейзаж опыта и гнёт этот микс объёмной призмой. И капец, тебя вынимают из твоей же раскалённой печи твоим же чапельником. Тебе выкручивают так незамысловато, казалось бы, твою собственную действительность с правильным надрывом неизбежного, такого натуралистичного кабздеца... Тебя знают и формулируют идеально, всякие дихотомии и прочие маразмы банальностей обретают очевидные пределы. Лена оживительна. Лена эротична. Лена почти колониальна. Лена нежна и конечна. Мне, конечно, более всего близок именно Оберемок. Но я не считаю тут. И после "но" запятую не ставлю *забыл, чьё ** это он же, кого забыл

Перевод Текст песни или полную версию разных годов можете посмотреть сами, сами знаете где. Поколению от 1974 года рождения посвящается !!

Дорогие друзья! До объявления результатов Осеннего Кубка Поэмбука сезона 2021 остаются считанные часы. И мы, учредители премии имени Галины Прудниковой, готовы назвать своего лауреата. Им в результате открытого голосования и не без конкуренции, становится автор стихотворения «Бирка». Выигранную сумму (в этот раз она составила 10 000 рублей) автор получит банковским переводом в течение суток после объявления результатов Кубка. От всего сердца поздравляем победителя и отмечаем общий высокий уровень работ Финала! А также напоминаем, что соискателем Премии не могут быть работы членов Зала Почёта. Всем удачи и до следующего Кубка! P.S. автора после официального объявления результатов просим связаться с Михаилом Тенниковым в ЛС.

Такого разгромного обзора на канале "Все работы хороши" я ещё не видел... Тихий ужас...

Друзья, я понимаю, что неприлично пост приклеивать к посту, Но сколько же мне ещё ждать, почти 3 дня прошло. Потерпите, кому не нравится. Тема хоть и не литературная, но, думаю, заинтересует многих. Известно, что на Поэмбуке нас 64 с половиной тысячи. А вот охват географически всё же остается загадкой. Знаю, например, что мы есть и в Германии, и в Израиле, и в Турции, и в Китае. Про СНГ — само собою, но может и в этом случае имеются интересные детали. Я, например, островитянин, живу в поселке на Селигере. Сережкин — житель северной столицы. А Вы откуда? Интересуют страны, города, материки, острова. Не посчитайте ниже своего достоинства откликнуться — вместе нарисуем картину рубежей ПБ.

У меня, как человека не интересующегося достижениями поэзии, есть некоторое преимущество перед многими из вас. Например, такие вот перлы доходят до меня только сейчас, с опозданием лет на сорок с лишним, доставляя удовольствие свежестью впечатления. А недоумеваю я по поводу того, что не наблюдаю столь смачных, смелых и остроумных поэтических находок у нас на Поэмбуке. Почему 40 лет назад так можно было?