Альбом
ПО КАКИМ ПРИЧИНАМ ПРИХОДИТСЯ СНИМАТЬ СТИХИ С КОНКУРСА
по теме: "ПОЗДНЯЯ ЛЮБОВЬ"
1. Отсутствие ключевых слов в тексте
2. Замена ключевого слова ПОЗДНЯЯ на ПОСЛЕДНЯЯ, а это далеко не одно и тоже
3. Присутствие в анонимной работе АВТОРСКОЙ ПОДПИСИ
4. Совсем не раскрыта тема
5. Превышение заданного количества строк, т.е. более 20
6. Сняты стихи просто о любви
7. Стихи 18+ в этом конкурсе не участвуют
ВСЕГО более 40 шт.
ПРОСЬБА К АВТОРАМ! БЫТЬ ВНИМАТЕЛЬНЕЙ!!!!!
Конкурсы, конкурсы, чуть не каждый день новый конкурс... Не то что бы я был против конкурсов, но... Я вот пишу стишата экспромтом, то есть одним махом. Слава яйца, научился возвращаться, и поправлять косяки, что в экстазе перво рождения обычно не в состоянии заметить. Но вот пока, причем уже за очень долгое время у меня, ни разу не шелохнулось написать что либо на тему задаваемых конкурсов... Так выходит что пишу куда попало тока не в конкурс. Да и признаться по праву, многие из них, мне кажутся сильно притянутыми за уши,и уже по этому не интересны. Пусть хоть все авторы чудо конкурсов кинут в меня камень, но по мне они кажутся ни к никчемным и даже вредным занятием. Кто то скажет батенька, да вы не правы, это ведь отличный способ потренироваться в стихосложении, и для начинающих поэтов, отличная путеводная звезда... И да , и но... Потренироваться да , но... Отвлекусь в сторону от поэзии для наглядного примера. По младости лет в давнюю давность, занимался я классической борьбой. Три раза в неделю 2-3 часа мы отрабатывали приемы, признаюсь скромно, мне в этом занятии ( в узком кругу нашей секции) не было равных. Тренер смело и уверенно записал меня на чемпионат по греко-римской борьбе, полагая что я очень перспективный парнишка... Пару первых схваток я конечно прошёл успешно, за счет быстроты и слаженности приемов. Но вот в полу финале столкнулся с настоящим борцом, и выяснилось, что отработанные приемы ни что, против видения больше чем на один шаг, в данном случае это был прием. Оказалось что есть , более сложные связки разнообразных приемов и контр приемов, которые не отработать, их надо просто чувствовать, буквально изобретать на месте. в один, именно создавшийся момент. И я, оказался к такому не готов. Именно по тому, что был зациклен на отработанных приемах. И это не давало мне думать, я просто выполнял отработанные действия, и проиграл. Так я собственно к чему, а к тому сколько не отрабатывай удар на груше, в реальном бою все совсем иначе.. Хотя, одномоментный отработанный удар, может решить весь исход боя, но если не умеешь видеть противника, то либо промахнешься, либо того хуже, сам пропустишь первым...Не поэтичный какой то пример...Ну да по фиг))
Если гаснет свет — я ничего не вижу. Если человек зверь — я его ненавижу. Если человек хуже зверя — я его убиваю. Дума. М.Ю.Л
P.S. Всем большое спасибо за доброту, проявленную к искустсву постмедрнизма. Прекрасные отклики и главное в них никогда не бывает добра, что говорит о том, что люди хуже зверя...., видимо
АНОНС!
Начался приём заявок на конкурс по теме: ПОЗДНЯЯ ЛЮБОВЬ!
Приглашаю всех авторов ПБ!
Жизнь есть только там, где есть любовь. (М.Г)
Любовь восхищает, привлекает, окрыляет, освещает… Эпитетов бесконечное множество. Любовь делает людей добрее, лучше,
возносит до небес. Она вдохновляет художников и поэтов, создает шедевры. Любовь придает смысл порой самым бессмысленным
поступкам, придает невероятную силу самым слабым, рождает героев.
Любовь нельзя потрогать, сложно описать. Оттого она кажется эфемерной. Но она реальна для всех, ее испытавших: любовь
меняет не только сердцебиение, но, подчас, и всю жизнь. (с)
Всем желаю вдохновения!
К авторам большая просьба, не поленитесь прочитать условия конкурса!
СТИХИ до 20 СТРОК!!!!!!
КЛЮЧЕВЫЕ СЛОВА "ПОЗДНЯЯ ЛЮБОВЬ" ОЯЗАТЕЛЬНО ДОЛЖНЫ ПРИСУТСТВОВАТЬ В ТЕКСТЕ!!!!!!!!!!!!!!!!
ПОДПИСЫВАТЬ свои РАБОТЫ в АНОНИМНОМ конкурсе НЕ СТОИТ!!!!!!
У меня как-то спросили, люблю ли я читать стихи других авторов. Н знала, что ответить. Стихи разными бывают... Одни мне нравится читать, когда настроение грустное - просто ради удовольствия и избавления от тоски. Другие читаю, чтобы научиться легкости слога в изложении каких-то философски-замысловатых идей. Третьи - не люблю читать, потому что они или банальны, или приторны, хотя многим нравятся. Но это уже дело вкуса. А есть у меня в запасе такие стихи, которые я читаю, чтобы зарядится завистью)) Почувствовать желание написать что-то такое же неординарное, богатое на образы, цепляющее за душу. Не буду конкретизировать, есть ли такие авторы на Поэмбуке, чтобы склоки не провоцировать. Если есть - авторы обо мне и моем мнении точно знают))
Просто хотела поделиться творчеством моего любимого среди современников поэта-барда... Мало ли - понравится кому. Зовут его Олег Медведев. И его песни, его стихи - волшебство, энергия в чистом виде. Субъективно, конечно. Но люблю!
"Изумрудный город"
Фига лежит в кармане последним оружием дураков.
Город пропал в тумане - мигнул огнями и был таков.
Hо долго ль им собираться - компас, планшетка да борода -
Лишь детям да рудознатцам нужны изумрудные города.
Спец по сожженью ведьм к пустому глазу прижмет лорнет.
Спросит: "Зачем ты беден?" - и ты попробуй найди ответ,
Зачем над ползучей алчью сквозь анилиновые дожди
Бредет бородатый мальчик, несет радиометр на груди...
Скрипит деревянная нога, блестят оловянные глаза,
Забытого неба ожидает рука.
Святых с загаженной земли вперед ногами унесли -
Похоронили.
И солнца шар на хребет упал, и стала багровою тропа,
И двери хлопнули за спиной, как капкан.
И город фрегатом плывет в закат, надевши лохматые облака
На тонкие шпили.
Это ль не "казус белли" - летучий домик, упавший вниз.
Совсем одряхлела Элли, у ней подагра и ревматизм.
Сгрызли до основанья крысы волшебные башмачки,
Hо Морган идет к Гаване, глядит на небо из-под руки.
В тылу - веселье, стекло и камень, сети неоновых паутин,
Hо ставшие звездными волками не знают обратного пути.
Им остается совсем немного - порвать обыденную муру,
Пригнать сверкающую пирогу к веселому порту Изумруд.
Домик под черепицей, в окнах мутнеющая слюда.
Им некуда торопиться - они возвращаются навсегда.
Летающая пирога ищет мерцающий свой причал,
Эй, старый, где здесь дорога - та, что из желтого кирпича?
Им можно не торопиться - никто не помнит прощальных слов,
Лишь тучи Аустерлица кромсает небесное весло,
Внизу Изумрудный город, горят немеркнущие огни,
Сердце конквистадора в крови и ржавчине от брони.
"Корабельный кот"
Сквозь какой-то там тыщу-лохматый год,
Протоптав тропинку в судьбе,
Полосатый, как тигр, Корабельный Кот
Научился сниться тебе.
И ползли по норам ночные крысы твоих невзгод,
Когда в лунный луч выходил Корабельный Кот.
Он входил в твой сон, разгоняя страх,
Принося уют и покой,
И блестела соль на его усах,
И искрился мех под рукой.
И небесный вагон разгружал восход, и уходил пустым,
Начинался день - улыбался кот и таял как дым.
И, казалось, вот он в толпе идет
И на нем в полоску пальто,
И о том, что он - Корабельный Кот -
Здесь никто не знает, никто.
Не видать лагун голубых в вертикалях его зрачков:
Он молчит потому, что нынче в мире расклад таков.
Если ты крутой - то полный вперед -
В руки флаг и в справку печать.
Ну, а если ты - Корабельный Кот,
То об этом лучше молчать:
Это твой меч, это твой щит и твоя стезя...
От того-то Кот и молчит, что об этом всуе нельзя.
А пока над форпостом бузят ветра,
Выдирают паклю из стен,
Минус сорок пять на дворе с утра,
Флюгерок замерз на шесте.
Ну, а Кот возвращается на корабль провиант от крыс охранять,
Чтоб, когда настанет пора - присниться опять.
"Гимн небесных связистов"
Время идет - не видать пока
На траверзе нашей эры
Лучше занятья для мужика,
Чем ждать и крутить верньеры.
Ведь нам без связи - ни вверх, ни вниз,
Будто воздушным змеям.
Выше нас не пускает жизнь,
А ниже - мы не умеем.
В трюмах голов, как золото инков,
Тлеет мечта, дрожит паутинка.
Прямо-хана, налево-сума, направо-тюрьма,
А здесь - перекрестье. В нем - или-или,
И шхуна уходит из Гуаякиля.
Не удивляйся - именно так и сходят с ума.
Плохо, коли на связи обрыв.
Тускло на дне колодца.
Но встать и выползти из норы -
Что еще остается?
Там, у поваленного столба,
Скорчиться неказисто.
И если медь запоет в зубах -
То значит небо зовет связиста.
Вспомни, как было: дуло сквозь рамы
В мерзлую глушь собачьего храма.
Иней с латуни, пепел с руки - казенный листок.
Вспомни, как вдруг искрящимся жалом
По позвоночнику пробежала
Самая звонкая, самая звездная из частот.
Дышит в затылок чугунный мир,
Шепчет тебе: "Останься!"
Но ты выходишь, чтоб там - за дверьми -
Ждать своего сеанса.
Чтоб этому миру в глаза швырнув
Пеплом своих пристанищ,
Крикнуть ему: "Я поймал волну!
Теперь хрен ты меня достанешь!"
Бризы Атлантики целовали
Руки, горящие на штурвале.
Под Антуаном - синее море и облака.
Вдаль, над плечом - не встречен, не найден-
В небе летит пылающий Лайтинг,
Краткий сигнал, последний привет на всех языках.
Выпадет шанс - и некто святой
Придет спасать твою душу.
Ты встанешь, схватишь его за грудки
И будешь трясти как грушу,
Ты скажешь: "Мне не надо спасительных слов.
Их своих у меня - как грязи.
Мне не надо ни стен, ни гвоздей, ни холстов,
Слышишь - дай мне канал связи!"
Первые звуки, пробные строки,
Сладкие муки тонкой настройки.
Кокон в пространстве - сам себе волк, товарищ и князь,
Каменный пес, персона "нон грата",
Вечный дежурный у аппарата
Ждет, когда небо вспомнит о нем и выйдет на связь...
А с музыкой всё это - сплошная гармония... Поищите, послушайте, оно того стоит!)
Уважаемые дамы и господа!
К своему глубочайшему стыду, только недавно (из различных реплик) узнал, что на просторах «Поэмбука» «пасутся» не только простые стихослагатели, но и «породистые поэты» – члены СП.
В связи с этим, у меня возникли две просьбы.
Первая – ко всем.
Взгляните на фото членских билетов. Объясните мне: сколько же союзов писателей России, если даже аббревиатуры названий союзов не сходны – СПР, СРП, РСП?
Вторая – к членам этих союзов.
Не могли бы вы на своей аватарке «прилепить» свою «корочку» (желательно в развёрнутом виде), или после своего логина в скобочках указать (СПР)?
Я, тогда, не буду под вашими стихами оставлять критических комментариев, из боязни опростоволоситься, оказаться (или показаться) невеждой.
Заранее благодарен всем.
Сегодня День рождения Хельги.
Умеющей извлекать из всего вокруг, обыденного и скушного - Слова. Потоки слов. Черпать их горстями, как свежую холодную воду сентябрьской реки. Слова текут - закрученными туго струями, прозрачно падают хрустальными каплями, омывают и проясняют душу...
В моем вокабуляре нету столько слов. Но свое восхищение, любовь, гордость дружбой я вот худо-бедно выражаю )
Олька, с праздником!
Я точно знаю, чего ты хочешь, и желаю тебе этого всем сердцем.
Сбудется!
Дамы, Господа и Бесплотные Гости!
Собственно, больше обращаюсь именно к последним: что движет вашей анонимностью при посещении страничек, не очень понимаю. Боязнь ответного визита или, опасение быть замеченным и уличённым в прикосновении к "высокому" или ..порочащему творчеству?)
Полно, не стесняйтесь, а то, ощущене, что к тебе залетают ..бесплотные духи или, статистические частицы сетевого хаоса. Может так и есть, поведайте, быть может и самому следует прятаться, заходя в гости?
