Раз в году ты по-прежнему учишься просто поверить
через строчки стихов, что остались надеждой на сон.
Он ушел в никуда и захлопнулись в прошлое двери.
Завтра будет покой. Ты отключишь опять телефон.
Не кричать, не просить, чтобы резко потом не заплакать.
Обо всем промолчать, чтобы не было лишней воды...
Тихо осень сипит, снегопад и противная слякоть...
Больше года назад в этой осени были на "ты"...
Больше жизни прошло и устала мечта на пороге,
календарь отсчитал, остальное - судьбе под залог.
О себе, обо всех и возможно немного о Боге
ты напишешь с утра непонятно зачем эпилог...
Есть кольцо, есть фата, есть друзья, только это не надо,
если слева болит, если знаешь, что это пройдет...
Есть обман за спиной, но засыплет зима снегопадом
и замерзнет внутри невозвратности приторный лед...
Повзрослей! Что же ты? Сколько можно нелепых вопросов?
Перестань рисовать, ведь рисунки смывает вновь дождь...
Но сегодня молчать просто как-то до боли несносно...
в голове пустота и вибрирует слово "уйдешь".
Как и он, как и все, как и те, что клялись "вечно вместе",
лишь оставив в груди, как на память, немое "пока"...
Сколько нужно стихов, сколько надо заброшенных песен,
чтобы снова на все посмотреть налегке свысока?
Залпом выпьешь коньяк... В этой жизни ведь все продаются...
А цена? Это боль... Ты заплатишь по счету потом...
Вон луна в облаках, так легко до нее дотянуться,
мягко льет молоко и мурлыкает с черным котом...
Раз в году, как всегда, ненавидишь весь мир, вместе взятый...
Потерпи и пройдет... Ты же знаешь, наступит рассвет....
Раз в году невпопад так душа безнадежно распята...
Улететь... Убежать... Но просрочен на небо билет....
2011
