Вдыхаю свежий воздух, в этот чудесный день,
И чувствую прохладный ветер,
Я открываю глаза, и понимаю, что всё это во мне,
И от того я грустен, а не весел.
Во мне – и знойный час, и бури небеса накроют,
И море чистое, и унылый берег,
И благородный зверь, и волк, что одиноко воет,
Безудержано, без злобы и истерик.
В ночных раздумьях, думая о смысле,
Бродя по комнате как по парковой алле,
Медленно вожу я ручкой, по бумаге чистой –
Смотрю на строки эти, как на картины в галерее.
Я не могу, сомкнуть ни глаза. Мне не спится.
От бессонниц, в отражении не узнаю себя.
Я вижу: уставший взгляд, того, кто не боится,
Упасть, но если упадёт – продолжит он писать…
Пишу, и вокруг меня, нет лишних звуков,
Лишь тикают часы, но мне, во все не до них,
Я знаю что смысл это цель, рифма – стрелы лука,
Листы мои – баталия, а меч мой – грустный стих.
Не думаю пока, что же со мной будет дальше,
Быть может просто, я в состоянии хондры,
Но я пишу, и мои мысли станут мыслью вашей.
Диагноз: взгляд пустой, ночь
и я один…
Я одинок и пуст, свободен, только в рифме,
И с музой, которую я жду как утренний рассвет,
И эти вещи стали частью моей жизни –
Слова, рифма и пару моих сонных век…
И я не изменюсь, я не прогнусь пред этим миром!
Не произнесу слов мольбы, и жалости из уст,
Скажу я о себе, и поделюсь частичкой лиры.
И пока есть кому писать – я не буду пуст.
