Шел дождь. А он стоял с цветами.
Семь алых роз в его руке.
Вокруг спешили люди под зонтами,
А он всё рыскал взглядом вдалеке.
И не пришла она, сказав, что приболела,
И он в расстройстве бросил телефон.
И может быть, она любить его хотела,
Но знал об этом чувстве только он…
Неунывающее сердце опять стучит и верит,
Что в ней костер разжечь возможно.
И вот опять под звук свирели
Он ей поёт под окнами, так тихо и тревожно.
Она, услышав голос сей чудесный
С слезами вышла на балкон
И молвит: Друг ты мой прелестный!
Любви не писан мне закон…
И ночью он в агонии печали,
Средь злобных всхлипов клятву произнес:
Какие б времена, какие бы не ждали меня дали
Её любить навечно буду и всерьез!
Шли годы. Парень уже вырос.
Успехи славили его.
Но также, чтобы не случилось.
Он каждый день писал письмо.
Любовь чернилами писала
О том, что дня и не прошло,
Чтобы душа его и не мечтала,
Услышать слов твоих тепло.
Ответа не была ни разу,
Но чувство меркнуть не бралось.
И вновь крутил внутри он фразу,
О клятве и о том, что не сбылось.
И вот уже седые брови,
Поглядывали хмуро на людей.
Он не забыл той юношеской боли,
Он не забыл тот дождь и белых фонарей.
С трудом нашел он новый адрес
Она одна, как и всегда.
Судьбы, преодолев, желая каверз
Он вновь всё верит, что она вдруг скажет: Да!
В глазах её, таких же старых, мудрых
Таилась злоба на себя.
Но как не верилось бы в чудо
Не знало сердце пылкого огня.
И вот старик в последний путь уходит,
И клятву вечную с собою он уносит.
Она стоит и плачет рядом с ним.
Он так любил… но был он не любим.
29.01.2015 г.
