Стихи Линда Фрейа — самые популярные.

Линд Фрей • 14 стихотворений
Читайте все стихи Линда Фрейа онлайн.
Полное собрание стихотворений с комментариями и оценками.
ДАТА Все время
ЯНВ
ВЕФ
МАР
АПР
МАЙ
ИЮН
ИЮЛ
АВГ
СЕН
ОКТ
НОЯ
ДЕК
ПН
ВТ
СР
ЧТ
ПТ
СБ
ВС
ЖАНР Все

О людях

01.07.2018

Монстр

26.02.2018
Пусто. Крематорий мыслей, заполняемый собственной кровью, рождённый из прикосновения к изголовью. Жизнь, как искусство, тоска уже горло прогрызла, а я пишу эти строки, чтобы показаться самой себе чуть менее одинокой. В рёбрах монстр — он один, питается собственной плотью, острит и самоотверженно пьёт глицин: ему тоже бывает грустно, порой он даже не спит. Он качается на верёвках из нервов, всегда во всём старается быть первым, а потом мастерски изображает из себя жертву. Он любит громкую музыку, играющую в висках, и совсем чуть-чуть потерялся в своих грехах. У него холодные руки, поджигающие кислород, и печальные глаза, встречающие небосвод. Живёт от дела к делу и химерически стремится к пределу. Маргинальный отшельник, начинающий жизнь в понедельник. Он живёт внутри, скрывается часто, но посмотри, может быть, это ты?
0
В этом мире, где стоны заглушены криком,
Песня свободы прозрачна как сон.
Играются ноты множеством бликов,
И где-то потерян мой призрачный дом.
Тонкая линия горло сковала,
Запястья покоются рядом в тисках.
И, кажется, жизнь та навеки пропала,
Утонула на грани, в юных глазах.
Музыка стихнет, в сомненьях сломясь;
Картины сереют под взглядом маэстро.
И только доволен, тишиной насладясь,
Человек, что не знает, где его место.
Он устал создавать, постигать неизвестность;
Шёпот за спинами стал окончанием.
Знает создатель всю силу и грешность,
Что обернулись сладким желаньем.
Плата за мудрость - убийство насильно;
Люди, увы, глупы, что б понять.
Плата за творчество - плакать бессильно;
Сложнее поверить, чем просто отнять.
Они говорят: "Не такой - удел слабых",
Ломая надежды, отправляя назад.
Мнимая нравственность в взглядах фальшивых,
Составляет единственный глупый парад.
0
Если я мёртв, то развей меня прахом над Волгой -
Я буду думать о метафизике мира и ощущать покинутость долго.
Заставь мои кости лететь, отражаясь метафорами об одиночество моря -
Они оплетут пониклый силуэт, находящий пагубное мироустройство и компанию горя.
 
Я не хочу быть оставленным в живой оболочке, не хочу исчисляться в костях, сердце и плоти.
Я хочу ощутить эфемерность - вы, обыватели, возможно и больше меня проживёте,
Но для вас ограниченность стала в привычку: вы, заключённые в клетке из повседневности,
Лежите в могиле, которая является апогеем плачевности.
 
Если я мёртв, то включи на моих похоронах Шопена, прочти весёлый стих, что я писал к тебе,
А потом уйди, оставив за собой сомненья, и равнодушие толпы ты уничтожь, как и в себе.
Если я мёртв, то я рад оставаться невысказанными словами, фразами, поступками,
Не опираясь на хроническое одиночество с уступками.
 
Я останусь отзвуком в твоём голосе, шрамом недосказанности на губах,
Запомню, как чувствовал себя живым, печально истосковавшимся по кислороду, на твоих руках.
Но, если я буду мёртв, ты выйди на улицу с моим сборником стихов в руках,
И прочти их так, как я бы никогда не прочитал: кратко, быстро и в кусках.
 
Собирая прозу, словно опавшие листья, и завлекая слушателей, потерянных некогда в серости дней,
Ты будешь читать стихи мёртвого автора среди кучи несмыслящих и моря огней.
И если я всё-таки буду мёртв, то расскажи моё имя по буквам прохожим:
Может оно колыхнёт и встревожит.
0

Письмо

02.05.2016
Я езжу в электричках круглый день - пейзаж меняется, смещаются в объятья лоскуты веточных деревьев и человеческая тень. Они повенчаны у поэтов-пейзажистов в счастье.
Я еду, когда идёт перетворение мира и яркий диск сжирает темноту. Я слышу, как всё внимает умиротворению, обратившись в прямую немоту.
Я думаю о том, чтобы сцепить свои слова тебе в письмо. Чернила умирают на страницах жизни огранённой временем тесьмой. Мне холодно: кто-то пускает остылый кислород - последний вздох горячего сорвёт.
А я пишу, порой сливая воедино капли на стекле, рождённые дыханьем на ветру. И думаю о том, что осознание горечи об этом я вовсе не приму.
Я прошептала б тебе сказку, придуманную на ходу. Ты улыбнулась бы, поверив в сложную судьбу.
Мы смеялись бы в то время, когда водный горизонт съедает огненное небо в плоской черноте. А потом остановились бы, застыв в тягучей прямоте.
В твоих глазах я видела б рассветы в утреннем кафе, тягучий пар от тёплого напитка и чувства в наготе.
Но я пишу тебе письмо, заполненное немотой. Все мои слова, написанные в безрассудстве, отливают лишь моральной пустотой.
Я езжу в электричках круглый день и пишу тебе письмо, зная точно, что оно не попадёт домой.
0

***

24.07.2017
Лунный свет, словно из фонарика случайного прохожего, проникает в моё окно. Мы сидим рядом, чувствуя дыхание друг друга, слушая слезливые песни, и в комнате темно. Чашка чая полнится грустью – у меня странное предчувствие. Дежавю.
Твои ключицы похожи на птицу, летящую ввысь, а руки холоднее любого мороженого. Звуки музыки всё лились, вырисовывая картины в голове, а перед нами лежал старый альбом с потёртыми краями и жёлтыми листами, будто бы уничтоженный.
Мир на бумаге – вселенная в голове, что-то странное и почестней. Творцы живут не в нашем мире, словно бродяги, они идут туда, где смогут скоротать свой век потеплей.
Ты дышишь часто – этот звук напоминает мне шум моря, когда мы были молоды и ещё не проданы горю. Я прикрываю глаза – и мне чудится берег. Всё взрывается счастьем и подыгрывает радостной атмосфере.
Я тихо скажу тебе: «Привет, я твой мольберт». Я улыбнусь самой себе.
Ты ответишь мне: «Привет, я твой повод жить». Ты подожжёшь сигарету и начнёшь курить.
В дыме начнут расцветать поля эдельвейсов.
Я – девочка, что утонула в своей же голове, ты – отчаянный художник. Мы оба – обычный жизни заложник.
Под утро кто-то перережет горло ночной тьме, а из её ран появится солнце.
Этот сон был приятен и, безусловно, осознан.
0

Пустота

21.08.2016
Пустота, как сломленная птица, смотрит на меня своими безумно грустным глазами,
Ломая, словно спички, мои кости под тяжестью душевных мук.
Она росла во мне как будто бы веками,
Когда рвалась со скрежетом надежда познать звучание молодости вслух.
 
Она сидела в клетке рёбер каждый раз, когда я лицезрел проекцию своей же доброты,
Представленную лишь портретом злости в оттенках отречения.
И, сидя с ней в клетке мыслей, с шатким обличьем наготы,
Со звучанием эха и терпкости приятный тьмы достигали единения.
 
Она была весомой тенью, съедающей мой мёртвый силуэт,
Играла разумом, не уступая горечи реальности кривой.
Я сразу ощущал пониклый запах сигарет
И дикое принятие того, что ничего не расцветёт весной.
 
И познавая себя, сидя в квадрате комнаты скитальцем, я приходил в немое изумление,
А пустота шептала: "Ты только посмотри".
В рождении и смерти у всех людей присутствует смирение:
Мы все с глубокой пропастью внутри.
0
А вам знакомо чувство, когда хочется плакать, но молчишь?
Когда вдыхаешь судорожно воздух, а в одиночестве - кричишь?
Когда все люди кажутся отвратительно больны,
И, может быть, когда-нибудь мы будем все вольны.
 
Вы думали когда-нибудь пощупать одиночество?
И рассмотреть его, как давнее пророчество?
Вы знаете, у одиночества солёные глаза
И голубые щёки, бегущая слеза.
 
А боль, обратившись в листья, дышит небом,
И порой она бывает истинным для тебя светом.
Это ничего, ведь ты знаешь мягкость волос-рек,
Обнявшись с болью, тебя не покоробит напоследок "нет".
 
А есть смерть, которая горька на вкус.
Она вскрывает клетку рёбер, оставляя свой укус.
У смерти кожа тёмного болота,
А лёгкие заполнены горящим кислородом.
 
А ложь имеет томную фигуру и красивые глаза,
Из серебра снежинок выткана её душа.
У лжи зашиты губы красной нитью -
Не улыбнётся больше барышня с той прытью.
 
Ложь, боль, одиночество и смерть.
За что всё это нам, ответь?
Мы погружаемся во тьму, они кричат за правоту -
Но только глубже в пустоту.
 
И где-то там смеётся жизнь,
Сумев, конечно, голову прогрызть.
0