О бедном человеке...
Я помню запах твоих рук
Так чётко, когда я был под тенью мук.
Я плакал каждый день над прошлым,
Но грезил я о позапрошлом.
Я каждый день был мёртвый словно,
И кто же сделал это так условно,
Что люди умирают к двадцати,
Успев ещё до старости дойти.
Я был разочарован настоящим,
Что горько показало ликом мстящим,
Побитых жизнью и молчащих,
Но никого из настоящих.
Я знаю вкус твоих волос
И помню капли своих слёз,
Что очерчивали вены от твоих оценок,
Оставив серый где-то там оттенок.
Ты собрала меня, но тут же и разбила,
И всю любовь мою ты будто обратила
В ненужную игрушку из твоей коллекции,
Посеяв в душе моей инфекцию.
Сейчас живу лишь в позапрошлом,
Чтобы не встречать тебя и в прошлом.
Но каждый раз, переходя черту,
Твоё «прощай» за миф сочту.
