Один профессор мне сказал:
"Сейчас стихи - такая жалость,
Никто любви из вас не знал,
Да настоящей не осталось".
Он начертил мне диаграмму
И теорему доказал:
"Сейчас стихи подобны хламу,
Который кто-то подобрал".
И он кричал, махал руками,
От гнева дёргался, дрожал:
"И как жить в мире вместе с вами,
Кто смело рифмою играл?"
И я смотрел, и я молчал,
Достал потёртый свой блокнот
И новый стих я написал...
В его глазах виднелся лёд.
Тогда я вымолвил словечко:
"Что есть все чувства, ощущенья?
Стихи вам - не считать овечек,
Стихи - не поедать варенье.
Стихи - это терзания ночами
Или наша искренняя радость.
Пусть не так мир понят нами,
Но не создаем мы для вас гадость.
Года бегут, жизнь поменялась,
Не так уж ценится любовь,
Но та искра в стихах осталась,
Что зажигается в нас вновь".
Профессор молча посмотрел,
Его глаза были в тумане.
И было видно, обомлел,
Живёт ведь в собственном обмане.
