Чернова

Други,

 

я здесь действительно и решительно залегла перечитывать Его (наверное, так можно сказать), и теперь, ровно на середине (622-ая страница начинается не с крови, а с какой-то кошмарной ванили «Просто жила с его образом в сердце […] Она умерла бы за него», однако, я) поняла, что все-таки опять зачиталась, дабы опять банально разочароваться в финале.

 

Сто лет прошло с тех пор, когда (разочарованная) я закрыла этот не умещающийся ни в один карман покетбук с намерением не возвращаться к нему никогда, и в очередной раз сильно удивилась, что любая (за малым исключением) книга читается с возрастом совершенно по-иному. Обращаешь больше внимание совсем на другие вещи, пропуская все то, что раздражало и надоедало в предыдущий раз.

 

Но это я к тому, что до этого были еще две книги, не художественные, словом, «у меня есть мысли, и я их думал». В оставшиеся летние дни несколько раз продневникую с «вечерним_пеннивайзом», чтобы сохранить эти мысли на серваке где-нибудь на Гавайях, поэтому «простите за мой французский, если вы религиозные люди», как говорил водитель такси Дейв в оставшихся позади главах, то есть, пардон, что засоряю вашу ленту.

 

Всем — по красному шарику (не-не-не, это зачеркнуто. Или нет)