Альбом
Неофигизмы
Обнимаем Нестерову!
Копытце
Поздравляем Ипполита Лунёва
Итоги конкурса АПИ "Звучат обрывки песен"
Редакторский портфель №3
Для меня сделать тот или иной выбор иногда вопрос момента.
В моём портфеле девять работ. Работы разные и по уровню мастерства, и по содержанию. Некоторые я забрала с первой строчки, как говорится, вокруг некоторых ходила долго и всё возвращалась, потому что полюбились.
Каждая из представляемых работ хороша по своему, полюбите их и вы.
Зола
Ты где-то. На носу – Медовый Спас,
печёт с утра – а кажется, что вьюга...
Бесстрастно стрелки отсчитали час,
застыв на вечность перед новым кругом,
и только мысли мошкой в янтаре
жужжат в стеклянных стенах разговора...
Скорее бы...
Не важно, что. Скорей,
пока есть дух – и не дошло до скорой.
Две лжи. Два лика правды – чья правей?
Что стухла страсть, что встречи слишком редки?..
Июль играет в скошенной траве,
подкидывая медные монетки,
прикидывая: хватит на пломбир
и петушок на палочке?
Но взрослых
в ларёк не пустят. Любится – люби,
а нет – уйди совсем: спокойно, просто,
как гаснет в небесах закатный луч,
как плавится листва в костре Самайна...
А утром ветер выстудит золу,
развеяв свет и соль над океаном.
В какой-то мере, об относительности времени. Вот оно застывает, поймав бесконечное мгновение ожидания, а вот уже и страсть прошла, и зола остыла, и свет летит над океаном.
Но больше о том, что взрослая жизнь предполагает способность принимать взрослые решения.
12-е июля
Поля, поля, парит земля, трава измята.
А ты по той траве ко мне бежал когда-то
раскинув руки, я ловил, смеялась мама
тогда, в последний наш июль, счастливый самый.
Весёлым лаем пёс встречал на задних лапах,
и ноздри щекотал домашней сдобы запах,
от солнца щурясь дед сидел под старой грушей.
Ты сам седой уже давно, мой брат Павлуша...
Дымилась чёрная трава в другом июле,
штормило землю так, что черти в ней тонули.
И забытьё в минуты редкого затишья,
где от бессилья каждый вдох казался лишним.
А пот и кровь текли, перемешавшись с болью,
и на метле летала смерть над бранным полем…
Июль, трава примята, радуга в полнеба –
земля, в которой я с тех пор ни разу не был.
Судьба у каждого свои имеет рамки –
я навсегда остался там… в горящем танке.
Небольшое отступление. Человеческая память хранит много разного, но ближе всего то, что связано лично с тобой. Я не могла пройти мимо, потому что 12-е июля для меня памятная дата, связанная с семьёй. И начало наступательной операции на Курской дуге.
Но и вне этого, стихотворение заслуживает внимания. В нём очень много любви, любви семейной, той самой, что хранит нас от бед, той самой, благодаря которой, превозмогая себя, поднимались наши предки на смертный бой.
Беженка
Жара на спад.
Крыжовниковый бум,
в садах желтеет мелочь абрикосов.
Не за горами – сенные покосы,
креплёные полыньевые росы
и звёзды, как рассыпанный изюм.
Под старой липой девочка – ханум
мешает в миске огненную хну,
неспешно мажет смуглые ладони
и красит пряди в трепетном наклоне –
ей хочется быть сочной, как хурма…
Ей хочется, чтоб пряная долма
томилась-зрела в маминой кастрюле,
ей хочется гранатов, алычи
и ломкого чурека из печи,
и запаха фисташковых июлей.
Но там и солнцу нынче грош цена,
и брызги от совсем других гранат,
но всё пройдёт – мечтается Медине.
Ей хочется в родную чайхону,
привычно откликаться на «ханум»…
И к чёрту эту вечную войну
и лето, где не вызревают дыни.
Стихотворение-картина. Читаешь, и словно янтарные бусы разглядываешь на солнце. Свет льётся сквозь прозрачный янтарь: интересно и очень красиво. С каждой строкой схваченный автором момент оживает, наливается краской, цветом, запахами и ощущениями – оживает.
Браво, автор!
Примета
Стали короче дни, неуютней – ночи,
И полысела, сжухла макушка лета.
Есть, говорят, мира древней примета:
Дождь на Петра в жизни дожди пророчит...
Я закликала и заклинала Солнце:
«Только свети!»
К небу взвились качели...
Но поутру лето в большой купели
Крестит росою нас. Пустельгой смеется:
«Нет, не бывать жизни без гроз и града,
Нет – не любовь без громовых раскатов!
Каждый рассвет ждет своего заката,
Где-то с жарой – ливень и холод рядом».
Видно, сбылось: нас разлило дождями.
Первым кто предал? Кто, не шутя, отрекся?
Ливня стена, и не пробиться солнцу,
Чтоб иссушить реку обид меж нами.
Лето пестрит мокрой листвой. Однажды
Тучи уйдут с черного небосвода.
Грешных, дурных, благословит природа.
Гордые, мы горько простимся: скажешь,
Что не святая я, и усталый разум
В эти сырые дни распинает рьяно
Прошлое.
Прав ты. Прав, нелюбовью пьяный:
Если меня казнить, я не в Рай. Ни разу...
О вере, надежде и нелюбви. Лето, ливни, грозы и солнце – всё окружающее вписано в контекст несложившегося: и горечь вины, и горечь несбывшейся надежды, и горечь обид.
Очень человеческий, в хорошем смысле слова, стих. Живой и не без оптимизма.
Июль и человек
Июль скорбит. Нет изумрудной лавы,
Светившей только тридцать дней назад...
Тёмно-зелёное - уже по праву -
Скользящий останавливает взгляд.
Макушка лета. Осень - за горами.
Грядущий август копит аромат
Плодов, итогов дней, сгоревших снами
Зенита жизни, полюса утрат.
Июль, не плачь. Одиннадцать мгновений -
И снова ты - на троне, королём.
Но выше нас - отброшенные тени,
И мы былого лета не вернём.
Стих-размышление о течении времени, о неизбежности смены времен и невозвратности прошлого. И хотя июль снова вернётся, но это будет другой июль.
Простой, понятный, уютный и от того хороший стих.
Время
Упало солнце на фасад, задело крышу.
Приходит лето на восток почти неслышно.
Раскинув руки, тополя стоят в истоме.
Шутливо ветер на трубе тихонько стонет.
Весёлый, ласковый июль снимал по найму
И света длинные лучи, и душный вечер,
И щебет утренний лесов, мешок заплечный,
И тень, ползущую за мной, надев панаму,
И пальцы тонкие в реке сонливой ивы,
И силу тучных колосков созревшей нивы.
За ветреной, хмельной Сурой с котомкой пёстрой
Бредут апостолы домой, сминая вёрсты.
Накинув радужный наряд земле на плечи,
Минуты лишние кладут в пустую вечность.
Сжигая времени костры, суют в котому
И скуку долгих тусклых дней, и пылкость жизни,
Презрение к своей стране, любовь к Отчизне,
Стремление к чужим краям, к родному дому.
И нежное единство душ, и мир без правил
В бездонную суму кладут и Пётр, И Павел.
Спокойно шествует июль, кричать не вправе,
Убавят время всё равно и Пётр, и Павел.
Течёт июль, запоминает всё, что видит. И то ли автор, то ли июль, то ли апостолы идут по миру, собирая и похожее, и противоположное, важное и не важное, складывают в одно место. Такова жизнь – всё в ней в одной суме, и что бы ни происходило:
«Спокойно шествует июль, кричать не вправе,
Убавят время все равно и Петр, и Павел.»
И вот он пришёл
И вот он пришёл: беспощадно-малиновый день.
Оскоминно-красносмородиновый. Словно кровью
Испачкает стол, и ладони, и губы. Раздень
Меня в этот раз – до души, не до кожи. Коровья
Полдневная лень заполняет меня изнутри.
Качает гамак непреклонно-короткое лето.
И всё набекрень – мысли, чувства. Губами сотри
Казённых бумаг суету. Не важны ни монеты,
Ни вся ерунда, за которой из кожи рвались.
Замрут на лету наши карты – и рядышком лягут.
С горы – вот беда – покатилось не лето, а жизнь.
Но розы цветут. И сгибаются ветви от ягод.
Лёгкая горчинка, привкус ягод, соли на губах, жар полуденного солнца – остановись, мгновение, ты прекрасно! И пусть жизнь, как и лето, прошла зенит, «Но розы цветут. И сгибаются ветви от ягод».
***
разучился ходить босиком,
отдавая траве под ногами
каждый доверчивый шаг,
слышать ветер:
поёт мимолётному прошлому,
запуская подстрочники по траве –
не поймаешь, не вспомнишь язык.
и сколько ещё успеешь забыть
дрожащих жизнью имён,
тех, что звучат, а не значат.
вместо скорлупок слов,
паутины символов
просто – выдохни,
выбей весь воздух, упав:
ничего не найти здесь, кроме
холодной стены за спиной,
неба навстречу.
ничего и не нужно, кроме
ощущения: из тебя
будет некого отпускать,
нечему оставаться.
но пока – иди,
беги на легких ногах
за новыми страхами.
На первый взгляд – ни Петра, ни Павла. Но жизнь скользит мимо трав, мимо ветра, мимо времени. Очень атмосферный, мне показалось – о необратимости, о скоротечности человеческого бытия среди вечности. Стих-чувствование, стих-мгновение.
«но пока – иди,
беги на легких ногах
за новыми страхами.»
Солнцестояние
Пик возможностей полной меры.
После – только благодарить
Мироздание ежедневно,
Что даёт ещё так пожить,
Что пока ещё оставляет
То и это. И что пока
Солнце светит, листва играет
Этим светом на сквозняках.
Да, спасибо, что длится лето,
Что пока ещё – не зима,
И что полнятся ярким светом
Листья, травы за парапетом,
Кот наш рыжий и я сама!
Небольшой стих с огромным пространством внутри. Простой слог, простые слова. Но, сложенные вместе, они дают ощущение сияния листвы, мечущейся на ветру, залитый солнцем летний день. Очень жизнеутверждающее и светлое. Прочитала самым первым и не смогла отпустить.
Полностью прочесть работы и проголосовать за них можно здесь: Редакторский портфель.
Авторы в Редакторских пятнашках тоже ждут ваших оценок и комментариев.
Хороших нам стихов!
Совет ветерана
Редакторский портфель №2
Редакторский портфель «Петровский»
Приветствую!
Для начала – немного слов о системе отбора в портфель. Она очень проста: максимально возможное разнообразие, с оговоркой на вкусовщину, которая мне присуща в полной мере, что естественно и нормально. К сожалению, нельзя сказать, что работы сыпались, как из рога изобилия, чему способствовала оказавшаяся заковыристой тема конкурса, что в итоге привело к моей неготовности заполнить портфель, согласно условиям. Как результат, у меня в наборе оказалось девять работ вместо десяти, потому да простят мне мою избирательность, но я хотел, чтоб десятая работа в полной мере соответствовала моим представлениям о том, какой должна быть подборка.
Да, вынужден предупредить, что в моём обзоре вы не найдёте пространных разглагольствований и витиеватых речей на тему применяемых авторами инструментов и места поэтического слова в современной литературе. Всё будет достаточно кратко и по делу.
Поехали!
- «Ангелы Питера»
В полдень лета, в год суровый
ангел питерский усталый
шлёт собрату на Дворцовой
отголосок пушки старой.
Солнце город серый греет,
гладит щёки тёплый ветер.
Август в золотой ливрее
скоро нас вальяжно встретит.
Вновь живёт по распорядку
город массовой культуры.
Для людей, на сладость падких,
с юга едут фруктов фуры.
Недовольные верхами
за Амуром мнут барьеры.
Помнишь, как ломились в храмы,
у Него просили веры?
Боль несли к иконам, горе,
стыд и страх, обломки судеб,
но читали на соборах:
"Пандемия. Служб не будет".
Что до нас вам, Пётр с Павлом?
Да и нам до вас, по правде.
Нужен час? Берите даром.
Только ангелов оставьте!
Текст с уклоном в гражданскую лирику в той мере, которая даёт понимание о внутреннем мире автора, его неравнодушии к происходящим вокруг событиям. Изложение образное и на мой взгляд лишённое ненужного, но так часто встречающегося в этом жанре пафоса. Очень близкое мне по духу, опять же, поэтому я не мог пройти мимо. Стих я взял на карандаш сразу же после его попадания в список, а в результате отбора и дальнейшего диалога, автор внёс коррективы, перекроил финал, устранил недочёты и вообще был крайне открыт для полемики. Дискуссия и её результаты принесли мне большое удовольствие от проделанной автором работы.
- «Так краток век»
Целует тёмная волна
Седые камни парапета,
Ещё не прожита казна
Вовсю гуляющего лета.
Пока для нас не вышел срок
И жизни вкус ещё приятен,
Но утром сорванный цветок
Вдруг ледяной росой окатит.
И то ли жалость, то ли грусть
У сердца требует ответа,
Я машинально потянусь
К открытой пачке сигаретной.
Так плоть ранима и хрупка,
Так краток век забавы нашей...
И крошит хлеб твоя рука,
И на причале пух лебяжий
Разносит лёгким ветерком.
Июль горяч, как южный мачо!
А ты, глаза прикрыв платком,
Вдруг неожиданно заплачешь
Осознавая: здесь ты гость -
Сколь ни живи - ничтожно мало,
Что время зачерпнуло горсть
Воды у нашего причала.
Образные стихи всегда были моей слабостью, поэтому устоять было невозможно. Тонко, изящно и течёт, как вода. Что ещё нужно для счастья? Нотка философской лирики придаёт этому тексту особое очарование. Надеюсь, что оно не оставит вас равнодушными, так же, как и меня.
- «Тирган»
Утро вдруг из тёмного светлеет,
солнце по глазам ненастороженным.
Если день короче, ночь длиннее.
Жарко днём и ночью жарко тоже.
Свет ли, темень — всё равно.
Хитришь!
Днём ласкаю взглядами.
Бессовестно.
Ночью не стыдясь спешишь
без одежды, распускаешь волосы,
первый голод утолить. И не дыша
слепо под руками кожей вздрагивать.
Слов не слышно — шум в ушах,
влажно-горячо до сладкой боли, и опять…
Свет ли, темень — всё равно,
жарко ночью, жарко днём.
Для начала мне пришлось узнать, что Тирган (перс. تیرگان, Tirgān) — это иранский фестиваль в середине лета, который празднуется ежегодно 13 Тира (2, 3 или 4 июля). Он отмечается плеском воды, танцами, чтением стихов, подачей традиционных блюд и так далее). Почему-то мне кажется, что этот праздник сродни нашей Купальской ночи и автор доказывает это своим полным неприкрытого эротизма текстом, в котором так ярко отражается пыл юности и даже какой-то дикости, в хорошем смысле этого слова. Картинка нарисована слегка небрежно, широкими мазками, но в этом и кроется будоражащая эстетика.
- «Акутагава/Борхес»
Она идёт, бабули шикают:
— Гляди, ни совести, ни лифчика!
Им дождь поддакивает сбивчиво
По крышам зонтиков реликтовых.
Она смеётся беззастенчиво
На осуждения хрущобные.
И проступающими рёбрами
Футболка мокрая ступенчата.
Соски курносые топорщатся,
Грозя проделать дырки в надписи
Известной степени крылатости
Акутагавы или Борхеса.
И двор читает изречение,
Съезжая с мудрого на круглое.
А кошка щурится, мяукая
Котятам в вымахавшей зелени.
И кто-то с мятыми пионами
Встречает мокрую без совести.
Темнеет. Ужины готовятся,
Так пахнет булочками сдобными.
И покрывается веснушками
Горящих окон наша улица.
Мир продолжается и крутится,
Мигая звёздами набухшими.
Здоровское и хулиганское, хотя, казалось бы, название не предвещало, но автор умеет и заинтриговать, и подтвердить, что интрига была не просто так. Тут тоже хорошая доля изысканной эротики и очень интересные находки и образы. Автор порадовал цельностью, оригинальностью и иронией.
- «Под гору»
Опустела синяя скворешня.
Оперился, осмелел - спеши!
По земле, от зноя разомлевшей,
Дней своих разбрасывай гроши.
Вечная свободы антитеза -
Узенький родительский леток,
Мелких яблок, розовых на срезе,
Собранный зачем-то узелок.
Золота закатного не спрячешь,
Не зароешь у пустых корней.
Не зову. Не жалуюсь. Не плачу.
Путь под гору - проще и страшней.
Стану не своя и не чужая,
Жду кого, тревожусь ли о ком...
Перебитый стебель истекает
Материнским горьким молоком.
Чем взял автор? Отсылкой на Есенина, конечно же, но при этом – собственным стилем и видением. Стержень у текста есть и та самая есенинская горечь. А большего я и не требую. Так ёмко и при этом кратко – это определённо талантливо на мой вкус.
- «Лето»
Шальное лето незаметных лет,
Оно и в этот год, оно от века
Живёт как сказка в буднях человека,
Как краска звука и звучащий свет.
В нём бродит окунь, добрый человек,
И ласточкины дети салят салки,
И в травы прячутся стрекозы-зубоскалки,
Как, в березняк влюблённый - дровосек.
И поутру петух, в жар-птицу окраплён,
Забыв топтать курей, любовник простофиля,
Из-под своей папахи красно-синей
Кричит: «На Дон, к Деникину, на Дон!».
А лето, край забвения обид -
Его простили годы и погоды,
И лодка, разрезающая воды,
Уключинами весело звенит.
Этот текст поразил нестандартностью мысли, что я очень ценю и просто каким-то запредельным количеством аллюзий на известные литературные произведения. И всё это в таком небольшом объёме! Отличное лето. Желаю всем такого.
- «Накануне грозы»
Вместо летней жары –
посеревший неистовый ветер
Рвёт созревшие вишни,
стучится в полотна реклам.
Гнутся даже столбы тополей.
А лохматые вербы
Буйно машут плетями,
пытаясь поймать облака.
Город – дряхлый философ,
трагических хроник хранитель,
Окольцованный плинфой соборов
и вросший в гранит;
Золотой и зелёный вчера,
а сейчас чёрный скитник -
Неколеблемый ветром,
ничем не колеблемый, спит.
Прогрызают трамваи асфальт,
стонут скорых сирены,
Люди-зомби бегут,
выпадая из метродверей.
С шестерёнок слетая,
тревожное странное время
В чаше города месит
бескрайнюю воду и твердь.
Воздух липнет к губам
вместе с горечью слов недопетых,
Тонкий след дальних молний
дрожит на оконном стекле.
В этом кратком безвременьи,
где истончается лето,
Ветер падает молча и тяжко
к ногам тополей.
Тополя замирают
и силятся что-то постичь, но
Исчезают как призраки
в рухнувшей с неба воде.
Мир плывет и становится
маревным, хрупким, без-личным.
Истончается кожа, строка.
Истончается день.
Очень атмосферное, мрачное и сильно пересекается настроением с одним моим старинным текстом. Проведённые параллели и то, что автор мыслит знакомыми мне категориями привело к пониманию того, что текст надо брать в копилку. Не устоял перед готичностью.
- «Чашка»
Всё, июль.
Вертолёты трындят торопливо,
Дети в речку сигают — холодная, ай!
Изумрудики мелких скукоженных сливок
Крепко в сливу вцепились: носи и питай.
Быт налажен: лилеен, малинов и плавен.
Дачи, клумбы, варенья, сорочий галдёж.
Но на днях неожиданность: Пётр и Павел.
Растерялась, конечно. Апостолы всё ж.
Квасу? Чаю? Да где же парадные чашки,
Не такие — I love you, Париж и Казань?!
Пётр хмыкнул:
— Накинь на купальник рубашку.
— Мне водицы колодезной, — Павел сказал.
— Как живёшь?
— Всё в порядке. Не стоило, право.
Пчёлы вьются над липой — чарующий вид.
...Он чужой и далёкий. Я чашка I love you.
Он так вaжен, так нужен, а я...
— Не реви.
Няньки-совы в постели детей уложили,
Месяц в облако ткнулся ленивым котом.
До полуночи мы обо всём говорили.
Обо всём понемногу. И много о нём.
Да, она долготерпит. Метаться и мчаться
Ни к чему. Подожди.
Что там было про чай?
...Здравствуй, полночь. Я твой Петропавловск-Камчатский.
Ни к чему мне Камчатка. Я еду. Встречай.
Если половина текста непонятна, значит надо брать. Дал себе установку, что если такой текст появится, то обязательно заграбастаю его себе. Много личного, что характеризует внутренний мир автора. Богатый словарь, неологизмы и жаргонизмы, но и тяжеловесность – вот такая специфика. Находишь новые слои при повторном чтении. Хотелось иметь в копилке трендовую вещь. Вообще-то я обещал обойтись без особой терминологии и упоминаний используемого инструментария, но здесь это было необходимо.
- «Русалочьи косы»
Русалочка, глупышка, хватит слёз.
Заплетены берёзовые косы
подругами.
По лентам сенокосцы
печали застарелые прядут.
На ушко шепчет холостой рогоз:
«Июль прошёл. Пора забыть беду,
тоску отдать ветрам, не помнить зло,
в прохладный омут спрятаться под ряску.
Не твой Купала.
Берендея сказки
Развеялись и поросли быльём».
Стихал рогоз, а солнышко пекло.
Стелился морок белым ковылём,
утаивая речки бабий всхлип,
обиды под покров невестин пряча.
Вода ласкала чёлн пустой рыбачий.
На требу водяным - улов и плоть.
Березовые косы расплелись;
Набросить иловый платок, сколоть…
Красавица, уже не плачешь?
Жених пришел - услышан приворот.
В этом стихе собрано всё, что я так люблю: наши русские поверья, обычаи и легенды, образность и хороший слог, отличная атмосферная подача. Проникновенно и красиво. Ну, как это было не взять?
Послесловие
Десятой моей работой должен был стать текст «Молодой батюшка», но в силу недобора я, конечно же, не мог не уступить его одной из коллег по модераторскому цеху.
Выражаю огромную признательность Дане Верис и Кате Су за то, что поддержали мою идею организовать группу в Ватсапе для оперативной работы по конкурсу. Мне было очень комфортно работать с девчатами.
Надеюсь, что выбранные в мой портфель работы вас порадовали так же, как и меня. Желаю всем удачных находок и продуктивных изысканий.
Всегда ваш,
Пётр Кравчина
Полностью прочесть работы и проголосовать за них можно здесь: Редакторский портфель.
Авторы в Редакторских пятнашках тоже ждут ваших оценок и комментариев.
Хороших нам стихов!
