Альбом
Редакторский портфель №3
Для меня сделать тот или иной выбор иногда вопрос момента.
В моём портфеле девять работ. Работы разные и по уровню мастерства, и по содержанию. Некоторые я забрала с первой строчки, как говорится, вокруг некоторых ходила долго и всё возвращалась, потому что полюбились.
Каждая из представляемых работ хороша по своему, полюбите их и вы.
Зола
Ты где-то. На носу – Медовый Спас,
печёт с утра – а кажется, что вьюга...
Бесстрастно стрелки отсчитали час,
застыв на вечность перед новым кругом,
и только мысли мошкой в янтаре
жужжат в стеклянных стенах разговора...
Скорее бы...
Не важно, что. Скорей,
пока есть дух – и не дошло до скорой.
Две лжи. Два лика правды – чья правей?
Что стухла страсть, что встречи слишком редки?..
Июль играет в скошенной траве,
подкидывая медные монетки,
прикидывая: хватит на пломбир
и петушок на палочке?
Но взрослых
в ларёк не пустят. Любится – люби,
а нет – уйди совсем: спокойно, просто,
как гаснет в небесах закатный луч,
как плавится листва в костре Самайна...
А утром ветер выстудит золу,
развеяв свет и соль над океаном.
В какой-то мере, об относительности времени. Вот оно застывает, поймав бесконечное мгновение ожидания, а вот уже и страсть прошла, и зола остыла, и свет летит над океаном.
Но больше о том, что взрослая жизнь предполагает способность принимать взрослые решения.
12-е июля
Поля, поля, парит земля, трава измята.
А ты по той траве ко мне бежал когда-то
раскинув руки, я ловил, смеялась мама
тогда, в последний наш июль, счастливый самый.
Весёлым лаем пёс встречал на задних лапах,
и ноздри щекотал домашней сдобы запах,
от солнца щурясь дед сидел под старой грушей.
Ты сам седой уже давно, мой брат Павлуша...
Дымилась чёрная трава в другом июле,
штормило землю так, что черти в ней тонули.
И забытьё в минуты редкого затишья,
где от бессилья каждый вдох казался лишним.
А пот и кровь текли, перемешавшись с болью,
и на метле летала смерть над бранным полем…
Июль, трава примята, радуга в полнеба –
земля, в которой я с тех пор ни разу не был.
Судьба у каждого свои имеет рамки –
я навсегда остался там… в горящем танке.
Небольшое отступление. Человеческая память хранит много разного, но ближе всего то, что связано лично с тобой. Я не могла пройти мимо, потому что 12-е июля для меня памятная дата, связанная с семьёй. И начало наступательной операции на Курской дуге.
Но и вне этого, стихотворение заслуживает внимания. В нём очень много любви, любви семейной, той самой, что хранит нас от бед, той самой, благодаря которой, превозмогая себя, поднимались наши предки на смертный бой.
Беженка
Жара на спад.
Крыжовниковый бум,
в садах желтеет мелочь абрикосов.
Не за горами – сенные покосы,
креплёные полыньевые росы
и звёзды, как рассыпанный изюм.
Под старой липой девочка – ханум
мешает в миске огненную хну,
неспешно мажет смуглые ладони
и красит пряди в трепетном наклоне –
ей хочется быть сочной, как хурма…
Ей хочется, чтоб пряная долма
томилась-зрела в маминой кастрюле,
ей хочется гранатов, алычи
и ломкого чурека из печи,
и запаха фисташковых июлей.
Но там и солнцу нынче грош цена,
и брызги от совсем других гранат,
но всё пройдёт – мечтается Медине.
Ей хочется в родную чайхону,
привычно откликаться на «ханум»…
И к чёрту эту вечную войну
и лето, где не вызревают дыни.
Стихотворение-картина. Читаешь, и словно янтарные бусы разглядываешь на солнце. Свет льётся сквозь прозрачный янтарь: интересно и очень красиво. С каждой строкой схваченный автором момент оживает, наливается краской, цветом, запахами и ощущениями – оживает.
Браво, автор!
Примета
Стали короче дни, неуютней – ночи,
И полысела, сжухла макушка лета.
Есть, говорят, мира древней примета:
Дождь на Петра в жизни дожди пророчит...
Я закликала и заклинала Солнце:
«Только свети!»
К небу взвились качели...
Но поутру лето в большой купели
Крестит росою нас. Пустельгой смеется:
«Нет, не бывать жизни без гроз и града,
Нет – не любовь без громовых раскатов!
Каждый рассвет ждет своего заката,
Где-то с жарой – ливень и холод рядом».
Видно, сбылось: нас разлило дождями.
Первым кто предал? Кто, не шутя, отрекся?
Ливня стена, и не пробиться солнцу,
Чтоб иссушить реку обид меж нами.
Лето пестрит мокрой листвой. Однажды
Тучи уйдут с черного небосвода.
Грешных, дурных, благословит природа.
Гордые, мы горько простимся: скажешь,
Что не святая я, и усталый разум
В эти сырые дни распинает рьяно
Прошлое.
Прав ты. Прав, нелюбовью пьяный:
Если меня казнить, я не в Рай. Ни разу...
О вере, надежде и нелюбви. Лето, ливни, грозы и солнце – всё окружающее вписано в контекст несложившегося: и горечь вины, и горечь несбывшейся надежды, и горечь обид.
Очень человеческий, в хорошем смысле слова, стих. Живой и не без оптимизма.
Июль и человек
Июль скорбит. Нет изумрудной лавы,
Светившей только тридцать дней назад...
Тёмно-зелёное - уже по праву -
Скользящий останавливает взгляд.
Макушка лета. Осень - за горами.
Грядущий август копит аромат
Плодов, итогов дней, сгоревших снами
Зенита жизни, полюса утрат.
Июль, не плачь. Одиннадцать мгновений -
И снова ты - на троне, королём.
Но выше нас - отброшенные тени,
И мы былого лета не вернём.
Стих-размышление о течении времени, о неизбежности смены времен и невозвратности прошлого. И хотя июль снова вернётся, но это будет другой июль.
Простой, понятный, уютный и от того хороший стих.
Время
Упало солнце на фасад, задело крышу.
Приходит лето на восток почти неслышно.
Раскинув руки, тополя стоят в истоме.
Шутливо ветер на трубе тихонько стонет.
Весёлый, ласковый июль снимал по найму
И света длинные лучи, и душный вечер,
И щебет утренний лесов, мешок заплечный,
И тень, ползущую за мной, надев панаму,
И пальцы тонкие в реке сонливой ивы,
И силу тучных колосков созревшей нивы.
За ветреной, хмельной Сурой с котомкой пёстрой
Бредут апостолы домой, сминая вёрсты.
Накинув радужный наряд земле на плечи,
Минуты лишние кладут в пустую вечность.
Сжигая времени костры, суют в котому
И скуку долгих тусклых дней, и пылкость жизни,
Презрение к своей стране, любовь к Отчизне,
Стремление к чужим краям, к родному дому.
И нежное единство душ, и мир без правил
В бездонную суму кладут и Пётр, И Павел.
Спокойно шествует июль, кричать не вправе,
Убавят время всё равно и Пётр, и Павел.
Течёт июль, запоминает всё, что видит. И то ли автор, то ли июль, то ли апостолы идут по миру, собирая и похожее, и противоположное, важное и не важное, складывают в одно место. Такова жизнь – всё в ней в одной суме, и что бы ни происходило:
«Спокойно шествует июль, кричать не вправе,
Убавят время все равно и Петр, и Павел.»
И вот он пришёл
И вот он пришёл: беспощадно-малиновый день.
Оскоминно-красносмородиновый. Словно кровью
Испачкает стол, и ладони, и губы. Раздень
Меня в этот раз – до души, не до кожи. Коровья
Полдневная лень заполняет меня изнутри.
Качает гамак непреклонно-короткое лето.
И всё набекрень – мысли, чувства. Губами сотри
Казённых бумаг суету. Не важны ни монеты,
Ни вся ерунда, за которой из кожи рвались.
Замрут на лету наши карты – и рядышком лягут.
С горы – вот беда – покатилось не лето, а жизнь.
Но розы цветут. И сгибаются ветви от ягод.
Лёгкая горчинка, привкус ягод, соли на губах, жар полуденного солнца – остановись, мгновение, ты прекрасно! И пусть жизнь, как и лето, прошла зенит, «Но розы цветут. И сгибаются ветви от ягод».
***
разучился ходить босиком,
отдавая траве под ногами
каждый доверчивый шаг,
слышать ветер:
поёт мимолётному прошлому,
запуская подстрочники по траве –
не поймаешь, не вспомнишь язык.
и сколько ещё успеешь забыть
дрожащих жизнью имён,
тех, что звучат, а не значат.
вместо скорлупок слов,
паутины символов
просто – выдохни,
выбей весь воздух, упав:
ничего не найти здесь, кроме
холодной стены за спиной,
неба навстречу.
ничего и не нужно, кроме
ощущения: из тебя
будет некого отпускать,
нечему оставаться.
но пока – иди,
беги на легких ногах
за новыми страхами.
На первый взгляд – ни Петра, ни Павла. Но жизнь скользит мимо трав, мимо ветра, мимо времени. Очень атмосферный, мне показалось – о необратимости, о скоротечности человеческого бытия среди вечности. Стих-чувствование, стих-мгновение.
«но пока – иди,
беги на легких ногах
за новыми страхами.»
Солнцестояние
Пик возможностей полной меры.
После – только благодарить
Мироздание ежедневно,
Что даёт ещё так пожить,
Что пока ещё оставляет
То и это. И что пока
Солнце светит, листва играет
Этим светом на сквозняках.
Да, спасибо, что длится лето,
Что пока ещё – не зима,
И что полнятся ярким светом
Листья, травы за парапетом,
Кот наш рыжий и я сама!
Небольшой стих с огромным пространством внутри. Простой слог, простые слова. Но, сложенные вместе, они дают ощущение сияния листвы, мечущейся на ветру, залитый солнцем летний день. Очень жизнеутверждающее и светлое. Прочитала самым первым и не смогла отпустить.
Полностью прочесть работы и проголосовать за них можно здесь: Редакторский портфель.
Авторы в Редакторских пятнашках тоже ждут ваших оценок и комментариев.
Хороших нам стихов!
Совет ветерана
Редакторский портфель №2
Редакторский портфель «Петровский»
Приветствую!
Для начала – немного слов о системе отбора в портфель. Она очень проста: максимально возможное разнообразие, с оговоркой на вкусовщину, которая мне присуща в полной мере, что естественно и нормально. К сожалению, нельзя сказать, что работы сыпались, как из рога изобилия, чему способствовала оказавшаяся заковыристой тема конкурса, что в итоге привело к моей неготовности заполнить портфель, согласно условиям. Как результат, у меня в наборе оказалось девять работ вместо десяти, потому да простят мне мою избирательность, но я хотел, чтоб десятая работа в полной мере соответствовала моим представлениям о том, какой должна быть подборка.
Да, вынужден предупредить, что в моём обзоре вы не найдёте пространных разглагольствований и витиеватых речей на тему применяемых авторами инструментов и места поэтического слова в современной литературе. Всё будет достаточно кратко и по делу.
Поехали!
- «Ангелы Питера»
В полдень лета, в год суровый
ангел питерский усталый
шлёт собрату на Дворцовой
отголосок пушки старой.
Солнце город серый греет,
гладит щёки тёплый ветер.
Август в золотой ливрее
скоро нас вальяжно встретит.
Вновь живёт по распорядку
город массовой культуры.
Для людей, на сладость падких,
с юга едут фруктов фуры.
Недовольные верхами
за Амуром мнут барьеры.
Помнишь, как ломились в храмы,
у Него просили веры?
Боль несли к иконам, горе,
стыд и страх, обломки судеб,
но читали на соборах:
"Пандемия. Служб не будет".
Что до нас вам, Пётр с Павлом?
Да и нам до вас, по правде.
Нужен час? Берите даром.
Только ангелов оставьте!
Текст с уклоном в гражданскую лирику в той мере, которая даёт понимание о внутреннем мире автора, его неравнодушии к происходящим вокруг событиям. Изложение образное и на мой взгляд лишённое ненужного, но так часто встречающегося в этом жанре пафоса. Очень близкое мне по духу, опять же, поэтому я не мог пройти мимо. Стих я взял на карандаш сразу же после его попадания в список, а в результате отбора и дальнейшего диалога, автор внёс коррективы, перекроил финал, устранил недочёты и вообще был крайне открыт для полемики. Дискуссия и её результаты принесли мне большое удовольствие от проделанной автором работы.
- «Так краток век»
Целует тёмная волна
Седые камни парапета,
Ещё не прожита казна
Вовсю гуляющего лета.
Пока для нас не вышел срок
И жизни вкус ещё приятен,
Но утром сорванный цветок
Вдруг ледяной росой окатит.
И то ли жалость, то ли грусть
У сердца требует ответа,
Я машинально потянусь
К открытой пачке сигаретной.
Так плоть ранима и хрупка,
Так краток век забавы нашей...
И крошит хлеб твоя рука,
И на причале пух лебяжий
Разносит лёгким ветерком.
Июль горяч, как южный мачо!
А ты, глаза прикрыв платком,
Вдруг неожиданно заплачешь
Осознавая: здесь ты гость -
Сколь ни живи - ничтожно мало,
Что время зачерпнуло горсть
Воды у нашего причала.
Образные стихи всегда были моей слабостью, поэтому устоять было невозможно. Тонко, изящно и течёт, как вода. Что ещё нужно для счастья? Нотка философской лирики придаёт этому тексту особое очарование. Надеюсь, что оно не оставит вас равнодушными, так же, как и меня.
- «Тирган»
Утро вдруг из тёмного светлеет,
солнце по глазам ненастороженным.
Если день короче, ночь длиннее.
Жарко днём и ночью жарко тоже.
Свет ли, темень — всё равно.
Хитришь!
Днём ласкаю взглядами.
Бессовестно.
Ночью не стыдясь спешишь
без одежды, распускаешь волосы,
первый голод утолить. И не дыша
слепо под руками кожей вздрагивать.
Слов не слышно — шум в ушах,
влажно-горячо до сладкой боли, и опять…
Свет ли, темень — всё равно,
жарко ночью, жарко днём.
Для начала мне пришлось узнать, что Тирган (перс. تیرگان, Tirgān) — это иранский фестиваль в середине лета, который празднуется ежегодно 13 Тира (2, 3 или 4 июля). Он отмечается плеском воды, танцами, чтением стихов, подачей традиционных блюд и так далее). Почему-то мне кажется, что этот праздник сродни нашей Купальской ночи и автор доказывает это своим полным неприкрытого эротизма текстом, в котором так ярко отражается пыл юности и даже какой-то дикости, в хорошем смысле этого слова. Картинка нарисована слегка небрежно, широкими мазками, но в этом и кроется будоражащая эстетика.
- «Акутагава/Борхес»
Она идёт, бабули шикают:
— Гляди, ни совести, ни лифчика!
Им дождь поддакивает сбивчиво
По крышам зонтиков реликтовых.
Она смеётся беззастенчиво
На осуждения хрущобные.
И проступающими рёбрами
Футболка мокрая ступенчата.
Соски курносые топорщатся,
Грозя проделать дырки в надписи
Известной степени крылатости
Акутагавы или Борхеса.
И двор читает изречение,
Съезжая с мудрого на круглое.
А кошка щурится, мяукая
Котятам в вымахавшей зелени.
И кто-то с мятыми пионами
Встречает мокрую без совести.
Темнеет. Ужины готовятся,
Так пахнет булочками сдобными.
И покрывается веснушками
Горящих окон наша улица.
Мир продолжается и крутится,
Мигая звёздами набухшими.
Здоровское и хулиганское, хотя, казалось бы, название не предвещало, но автор умеет и заинтриговать, и подтвердить, что интрига была не просто так. Тут тоже хорошая доля изысканной эротики и очень интересные находки и образы. Автор порадовал цельностью, оригинальностью и иронией.
- «Под гору»
Опустела синяя скворешня.
Оперился, осмелел - спеши!
По земле, от зноя разомлевшей,
Дней своих разбрасывай гроши.
Вечная свободы антитеза -
Узенький родительский леток,
Мелких яблок, розовых на срезе,
Собранный зачем-то узелок.
Золота закатного не спрячешь,
Не зароешь у пустых корней.
Не зову. Не жалуюсь. Не плачу.
Путь под гору - проще и страшней.
Стану не своя и не чужая,
Жду кого, тревожусь ли о ком...
Перебитый стебель истекает
Материнским горьким молоком.
Чем взял автор? Отсылкой на Есенина, конечно же, но при этом – собственным стилем и видением. Стержень у текста есть и та самая есенинская горечь. А большего я и не требую. Так ёмко и при этом кратко – это определённо талантливо на мой вкус.
- «Лето»
Шальное лето незаметных лет,
Оно и в этот год, оно от века
Живёт как сказка в буднях человека,
Как краска звука и звучащий свет.
В нём бродит окунь, добрый человек,
И ласточкины дети салят салки,
И в травы прячутся стрекозы-зубоскалки,
Как, в березняк влюблённый - дровосек.
И поутру петух, в жар-птицу окраплён,
Забыв топтать курей, любовник простофиля,
Из-под своей папахи красно-синей
Кричит: «На Дон, к Деникину, на Дон!».
А лето, край забвения обид -
Его простили годы и погоды,
И лодка, разрезающая воды,
Уключинами весело звенит.
Этот текст поразил нестандартностью мысли, что я очень ценю и просто каким-то запредельным количеством аллюзий на известные литературные произведения. И всё это в таком небольшом объёме! Отличное лето. Желаю всем такого.
- «Накануне грозы»
Вместо летней жары –
посеревший неистовый ветер
Рвёт созревшие вишни,
стучится в полотна реклам.
Гнутся даже столбы тополей.
А лохматые вербы
Буйно машут плетями,
пытаясь поймать облака.
Город – дряхлый философ,
трагических хроник хранитель,
Окольцованный плинфой соборов
и вросший в гранит;
Золотой и зелёный вчера,
а сейчас чёрный скитник -
Неколеблемый ветром,
ничем не колеблемый, спит.
Прогрызают трамваи асфальт,
стонут скорых сирены,
Люди-зомби бегут,
выпадая из метродверей.
С шестерёнок слетая,
тревожное странное время
В чаше города месит
бескрайнюю воду и твердь.
Воздух липнет к губам
вместе с горечью слов недопетых,
Тонкий след дальних молний
дрожит на оконном стекле.
В этом кратком безвременьи,
где истончается лето,
Ветер падает молча и тяжко
к ногам тополей.
Тополя замирают
и силятся что-то постичь, но
Исчезают как призраки
в рухнувшей с неба воде.
Мир плывет и становится
маревным, хрупким, без-личным.
Истончается кожа, строка.
Истончается день.
Очень атмосферное, мрачное и сильно пересекается настроением с одним моим старинным текстом. Проведённые параллели и то, что автор мыслит знакомыми мне категориями привело к пониманию того, что текст надо брать в копилку. Не устоял перед готичностью.
- «Чашка»
Всё, июль.
Вертолёты трындят торопливо,
Дети в речку сигают — холодная, ай!
Изумрудики мелких скукоженных сливок
Крепко в сливу вцепились: носи и питай.
Быт налажен: лилеен, малинов и плавен.
Дачи, клумбы, варенья, сорочий галдёж.
Но на днях неожиданность: Пётр и Павел.
Растерялась, конечно. Апостолы всё ж.
Квасу? Чаю? Да где же парадные чашки,
Не такие — I love you, Париж и Казань?!
Пётр хмыкнул:
— Накинь на купальник рубашку.
— Мне водицы колодезной, — Павел сказал.
— Как живёшь?
— Всё в порядке. Не стоило, право.
Пчёлы вьются над липой — чарующий вид.
...Он чужой и далёкий. Я чашка I love you.
Он так вaжен, так нужен, а я...
— Не реви.
Няньки-совы в постели детей уложили,
Месяц в облако ткнулся ленивым котом.
До полуночи мы обо всём говорили.
Обо всём понемногу. И много о нём.
Да, она долготерпит. Метаться и мчаться
Ни к чему. Подожди.
Что там было про чай?
...Здравствуй, полночь. Я твой Петропавловск-Камчатский.
Ни к чему мне Камчатка. Я еду. Встречай.
Если половина текста непонятна, значит надо брать. Дал себе установку, что если такой текст появится, то обязательно заграбастаю его себе. Много личного, что характеризует внутренний мир автора. Богатый словарь, неологизмы и жаргонизмы, но и тяжеловесность – вот такая специфика. Находишь новые слои при повторном чтении. Хотелось иметь в копилке трендовую вещь. Вообще-то я обещал обойтись без особой терминологии и упоминаний используемого инструментария, но здесь это было необходимо.
- «Русалочьи косы»
Русалочка, глупышка, хватит слёз.
Заплетены берёзовые косы
подругами.
По лентам сенокосцы
печали застарелые прядут.
На ушко шепчет холостой рогоз:
«Июль прошёл. Пора забыть беду,
тоску отдать ветрам, не помнить зло,
в прохладный омут спрятаться под ряску.
Не твой Купала.
Берендея сказки
Развеялись и поросли быльём».
Стихал рогоз, а солнышко пекло.
Стелился морок белым ковылём,
утаивая речки бабий всхлип,
обиды под покров невестин пряча.
Вода ласкала чёлн пустой рыбачий.
На требу водяным - улов и плоть.
Березовые косы расплелись;
Набросить иловый платок, сколоть…
Красавица, уже не плачешь?
Жених пришел - услышан приворот.
В этом стихе собрано всё, что я так люблю: наши русские поверья, обычаи и легенды, образность и хороший слог, отличная атмосферная подача. Проникновенно и красиво. Ну, как это было не взять?
Послесловие
Десятой моей работой должен был стать текст «Молодой батюшка», но в силу недобора я, конечно же, не мог не уступить его одной из коллег по модераторскому цеху.
Выражаю огромную признательность Дане Верис и Кате Су за то, что поддержали мою идею организовать группу в Ватсапе для оперативной работы по конкурсу. Мне было очень комфортно работать с девчатами.
Надеюсь, что выбранные в мой портфель работы вас порадовали так же, как и меня. Желаю всем удачных находок и продуктивных изысканий.
Всегда ваш,
Пётр Кравчина
Полностью прочесть работы и проголосовать за них можно здесь: Редакторский портфель.
Авторы в Редакторских пятнашках тоже ждут ваших оценок и комментариев.
Хороших нам стихов!
Что не так?
Редакторский портфель №1
Начинаем публикацию обзоров работ, выбранных модераторами в свои "портфели".
Доброго времени суток!
Ну вот и собран, наконец-то, мой портфель. Непростое это было дело… ох, непростое. Но, зато, какое интересное!
Прочитать десятки стихов, вникнуть, постараться прочувствовать, увидеть: что же такое нашёл — и нам захотел показать — каждый автор. И среди всего изобилия красок, образов, ритмов, рифм, мыслей отобрать те работы, которые оказались наиболее близки — по духу ли, по манере изложения, по сюжету… или (порой, неожиданно) как-то сразу зацепили. Но есть в портфеле и такие стихотворения, над которыми пришлось долго размышлять — вот, вроде бы, и не совсем «моё», но чем-то затронули и не отпустили, заставили неоднократно возвращаться, и, наконец — забрать.
Подборка получилась довольно разноплановая. Думаю, вы найдёте в ней стихи себе по вкусу.
Я — человек, далёкий от профессионального литературоведения, просто читатель с большим опытом и стажем, поэтому всё, что будет сказано дальше — только собственные впечатления от прочитанного.
- Время Дядюшки Пью
Дыры от стрелок латает полночный Пью —
время размазано маслом по циферблату.
Скользко куранты на память двенадцать бьют,
новое имя придумывая Пилату.
Зубья — догрызли цифры под блеф ягнят
неумолимо передвигая лесную темень
в жерло камина. Угли рассвета спят.
Солнце растратило будущее, и время
стало тринадцатым часом. Терновый ком
в горле застрял изношенным механизмом.
Можно оставить прошлое на потом,
но, по привычке, тень расстилают снизу.
Спите, покуда реверс луны молчит,
камни в часах не узнали тепла Марии.
Каждый, кто реинкарнировал — руками чист,
время собой не марая. Ведь дядюшка Пью стерилен.
Как же люблю такое! Сейчас это называют «суггестивность». С первых же строчек включается воображение, рисуя немного сюрреалистичную, даже фантасмагоричную, но невероятно отчётливую и увлекательную картину. Тут не хочется разбирать по строчкам, да это и не имеет смысла — только всё вместе, единым взглядом. Мы же не раскладываем по частям, например, полотно Дали, которое состоит, порой, из, казалось бы, не комплектующихся элементов — а в целом даёт нереальный эффект.
Для меня всегда особенно привлекательны стихи неоднозначные, многослойные, где полное раскрытие и понимание не лежит на поверхности, а надо не раз нырнуть в глубину… но и тогда, быть может, не до конца осознать, находя что-то новое с каждым прочтением.
- Сквозняк
А был июль… до выси голубиной
Вспорхнула нежность — и ушла в глубины
Сквозных небес и облачного дна,
Где залегла одна.
И ветер дул… то встречный, то попутный,
И был восход с закатом перепутан —
Так весело тянуло из потом
Желанным сквозняком!
Но день опал в осеннюю немилость,
И тихо серебро в часах струилось,
И так хотелось их перевернуть,
Не постигая суть.
Да, были письма журавлиным клином…
И захлебнулись в перелёте длинном.
Сквозила сырость тягостной весны,
Выстуживая сны.
В июльском свежевыстиранном небе
Теперь нахохлилась вороной небыль
И бесконечность подаёт свой знак.
А виноват сквозняк.
В этих стихах — невероятная лиричность, чувственность. Строчки просто истекают настроением — сперва таким светлым, нежным и радостным, но постепенно меняющимся — словно с убыванием лета в осень утекает и внутреннее тепло. Вот уже сквозняк не бодрящий и желанный, а тоскливый и промозглый. И атмосфера эта филигранно и очень ощутимо передана в образах стихотворения.
- Ворох скошенных трав
День на убыль… Встречает заря зарю.
Я грущу, значит — сдался в который раз.
Солнце росы допьёт где-то к сентябрю.
И природа — от лета, глядит на Спас:
на медовый, на яблочный.
Закурю…
Взгляд, лучистый как месяц, рукой ловлю.
Мне бы хоть на чуть-чуть задержать июль…
Как предатель Иуда предстанет он —
спелый август, и канет тепло в туман.
Позже, призрачный мцыри, сберёт в ладонь
ворох скошенных трав и — к себе в карман…
Будет он в октябре на костре сожжён —
мост меж летом и осенью в горизонт.
Но любовь навсегда со мной —
не уйдёт.
И тут тоже очень хорошо считывается настроение. Но оно прорисовано в этих стихах не на фоне чувственности, а поверх философских размышлений и рассуждений героя. Течение времени, смена поры года — и мы в этой круговерти. Финал — такой светлый и жизнеутверждающий.
- Поездка к маме
День-то убавился… Жару никто не прибавил.
Третью неделю всё хлещет и хлещет с небес.
Я не согласен, такое совсем против правил!
И телефон не берёт — заколдованный лес.
Сели на брюхо, и глина колеса всосала.
Дома у мамы сейчас чистота, красота…
Тех, кого звали когда-то Симоном и Савлом,
Нынче помянет народ окончаньем поста.
Пётр, у тебя же ключи от Небесного Царства,
Хоть на недельку потоки с небес перекрой!
Может быть, мы заслужили такое мытарство,
И ожидает потоп нас всемирный второй?
Матушка ждёт. Как её огорчать не хочу я!
Видно, что день стал сегодня короче на час:
Быстро темнеет… Похоже, мы тут заночуем.
Видимо, праздновать нынче придётся без нас.
Чудо, гляди! Не взирая на лужи и ямы,
Мчит «Беларусь» (это Ванька-сосед) прямиком!
Кажется, всё-таки будем сегодня у мамы…
Пётр рыбакам помогает. Он был рыбаком.
Ну вот и нарратив. Тоже весьма нравится эта разновидность стихов. Думается мне, что хорошую сюжетную историю написать будет ничуть не легче, чем лирическую зарисовку. А тут — и пейзажные картины очень яркие и живые, и переживания героя отлично прописаны, и размышлений о бытие нашем аккуратно подсыпано. И хорошее завершение рассказа чудесной финальной строкой.
- Луна на ниточке
Июль. Жара. Над речкой — марево,
Подозреваю, быть грозе…
Вот солнце вышло и растаяло
За тучкой, схожею с безе.
Картинки детства босоногого —
Цветной лоскутный сарафан,
Когда хватает и немногого,
И каждый час на радость дан.
Стоит скамейка под акацией,
На ней мы с мамочкой в тени,
И жизнь такой прекрасной кажется,
Хочу я в памяти хранить
Луга ромашковые чистые,
Где жеребёнок-сорванец
губами рвёт травинки-листики,
И молодой ещё отец
На водопой ведёт кобылу,
И травы гнутся до земли.
Ведь это было? Было? Было!
Июль. Короче стали дни.
А ночи скованы прохладой,
На ниточке висит луна
И грусть, ох, будь она неладна.
А жизнь у каждого
одна…
Такое ностальгичное и настоящее! Не знаю, как вас, друзья — а меня зацепило сразу. И рисунок этот акварельный сквозь призму времени, и свет с теплом, которыми пронизана каждая строчка, и лёгкое послевкусие грусти об ушедшем — но тут же и размышления о настоящем, и взгляд вперёд.
- Абрикосы
Выгон прожаренный. Самое пекло. Дед косит.
И там останется.
С веток под ноги роняет июль абрикосы.
Как мелочь пьяница.
Тух! — вместо дзынь! — мягкотелым оранжевым боком.
И дальше катится.
Медленней. Медленней… Стоп. Время ждёт недалёко.
Стоит на пятнице.
Водит глазами нетрезвыми — ищет добычу.
Фырчит на красное.
Полдень как полдень — удушлив, нещаден — обычен.
А час — за кассою.
Солнце людей убивает, как лезвие травы —
Стоят и падают.
Вжик! — стебельки головёшками слева направо —
Погибель рядная.
Полдень как полдень. А к вечеру — жизни калёной
Не досчитаемся.
Тух! — мятый грош — за покосника выкуп: ничком он
В стерне овсяницы.
И мимо этих стихов не смогла пройти. Такая в них атмосфера безысходности, такая пронзительность! Каждое слово, каждый обыгранный звук её подчёркивают. Почти физически ощутимы и жаркий, удушливый полдень, и жадное время, не желающее уходить без жатвы. Глубину, невероятную образность, мудрость — всё можно отыскать в горькой истории.
- Зелен липень
Зе́лен липень, лета маковка —
чудотворный, точно Леля сон!
Лей колосьям яро злато, как
заповеданное Велесом!
У снопов вихры янтарные,
рожаницей рожь повызрела —
вволю велесова дара ей
под венцом у лета издревле.
Росны травы, грозы ярые,
перезвоны сенокосные…
Чую велесовы чары я
ликом пламенным да косами.
Гляну в чистое и синее —
кажет речка на излучине
оберегом светлой силы мне
Алатыря восмилучие.
Текучий, как прозрачный ручей, мелодичный языческий заговор — на урожай, на жизнь, на счастье. Красота звучания, великолепная стилизация, яркие образы, такие певучие аллитерации. Стихи — драгоценный речной жемчуг, гладкий и тёплый!
- От Савла
Пётр говорил: «Сила!
Камни собрать — слава!»
Марья Тебя носила,
Млеком питал Авва.
Сорванных слёз — поле.
Не сосчитать ныне.
Что же теперь? Молим.
Сердце ещё стынет…
Слово Твоё — Небо,
Что не объять людям!
Только б впитать хлебом
Винные раны будней.
Каплями, посекундно,
Их истекает время.
Смотришь окрест — скудно, —
Где же Любви бремя?
Пусть обретёт незрячий
Путь (его славят имя).
Бог мой, прости же Савла!
Вера — неутолима.
А тут — напротив, суровость и твёрдость, которые так присущи первым христианским молитвам. И ритм такой же суровый — рубленый, резковатый, под стать смыслу. И размышления, и глубина, и надежда.
Эти стихи — как раз из тех, что, в принципе, «не моё», но схватили и держали, заставляли всё время к ним возвращаться. А значит — нельзя было их упускать.
- Петров день
В срединно-летних специях июля,
Средь мяты, чистотела, бузины
Мы праздничный рассвет подкараулим,
Где время правит новые ходули,
Оттенки солнца щедро вплетены
В причёску неба, в гладь речного плёса,
В макушечки домов на берегу.
Дымки́ ночных костров уже белёсы,
Разбросано предсвадебное просо.
Час тушкой смачной попадёт в уху
Прозрачную, без тёмного осадка,
Ненужной злости, кривды и обид.
Без зависти, на чернословье падкой.
Приправится навар прощеньем сладким,
Пусть боле отжито́е не горчит.
Очистит день от всех дурных печалей
Омоет трижды праведным дождём.
Свершится то, чего так долго ждали —
Сегодня на душистом сеновале
Сыночка Петю по любви зачнём!
Простая и безыскусная, но при этом очень красивая и образная пейзажная лирика, не лишённая, впрочем, и атмосферности, и чувственности, и философичности. Сразили наповал и покорили финальные строчки.)
- Юный батюшка
Вороны каркали сквозь молебен —
глушили батюшкин голосок.
— Вознёс ли слово Петрово к Небу? —
корило сердце, стуча в висок.
Он после службы бежал к утёсу
встречать любимой Звезды закат.
Сам безбород еще, неотёсан
и в этом точно не виноват.
Деревья стали совсем большими,
с одной ногой, а догнали высь —
не кочевряжились и не ныли
о смысле жизни — являли жизнь.
Сегодня Солнце устало раньше,
к закату батюшка не успел.
Сияли звёзды надменно фальшью…
Их холод тоже благословен.
Умилил и очаровал юный священник, такой живой и непосредственный в строчках рассказа. А ещё понравились дышащие этой же жизнью картины, а в них — мелкие, но значимые штрихи, подчёркивающие какую-то настоящесть нарисованного — карканье ворон у деревенской церкви, старые знакомые — деревья, перегнавшие в росте юнца.
Стихи, на мой взгляд, не без шероховатостей, но такие светлые и трогательные!
Полностью прочесть работы и проголосовать за них можно здесь: Редакторский портфель.
Авторы в Редакторских пятнашках тоже ждут ваших оценок и комментариев.
Хороших нам стихов!
Проводы Поэта
Я такой же, как и вы все, только лучше.(© Ювачёв, он же Хармс)
И ещё пара слов о ДДТ
