Стихи Buffoon_jester

Играй же, играй, оркестр,

Оркестр потерянных душ.

Флейтист выдувает резко

Мелодию грязных луж,

Из старого бетона,

На пустыре, в дыму машин,

На дальних горных склонах

Пробьется вверх чертополох,

Суть океана - смывать за тобой следы,

Когда ты идешь по песку у границы волн.

Волны, тебя касаясь, нежны, горды,

Шепчут слова из забытых седых времен.

Вплываю медленно в эту осень

На утлой лодке из сонных листьев.

Никто признаний в любви не просит,

Никто не пишет любовных писем.

Над моею головою в дивном танце пляшет ветер,

Над моею головою - надо мною. И во мне.

Этот танец - танец жизни, этот танец- танец смерти,

Он меня снимает с места, вырывает из ремней.

Для чего ты играешь на сломанной скрипке,

Старый мим с полустертой печальной улыбкой,

Среди людной толпы, под дождем проливным,

С ним свиваясь в одно разговором немым?

Разбуди меня, родная, я уснул на дне колодца.

Эта темень ледяная, это каменное солнце

Очень странною надеждой веселят меня порою,

Что за ребрами, как прежде, сердце светится живое.

По произведению И. Гончарова - Обломов

 

Мне б притвориться веточкой сирени,

Чтоб ты из рук меня не выпускала,

 

"Моя история - это вышивка со многими началами, но без конца. Я начну с нити моей сестры Сары, которая сошла с поезда однажды и встретила себя...." (Хелена, "Темное дитя")

 

Первая сестра говорит: "Пойдем"

Я в деревне, в доме родителей. На улице жаркий летний день. Слышу дудочку где-то за домом. Ее прекрасный звук манит меня, и я, не в силах остановиться, поворачиваю за угол дома и вижу вдалеке толпу цыган. Один человек отделяется от скопления народа и идет ко мне. Немолодой мужчина в шляпе, жилете, с красиво подстриженной бородой. И он белый, полностью белый – лицо, борода, его костюм. Когда он представляется почему-то моей фамилией, меня пронзает чувство узнавания – будто бы мы давно знакомы, всегда были знакомы, будто он самое родное, что у меня есть. Потом мы возвращаемся к моему дому, и я знакомлю его с родителями. Они общаются, но в какой-то момент картинка резко меняется, и вот я уже лежу ночью посреди огромного поля в зеленой влажной траве и смотрю на черное звездное небо. Подходит он и превращается в полупрозрачный купол, накрывает меня, и мы о чем-то долго мысленно беседуем. Но из беседы я не помню ни слова. Затем меня снова переносит во двор, где по прежнему находятся родители, я смотрю на этого цыгана и говорю ему:

- Это так хорошо, быть свободным, ни от чего не зависеть, быть тобой.

- Все зависит от того, как ты это воспринимаешь, - говорит он, глядя мне в глаза, и я просыпаюсь.

***

Усни, злой король, погрузись в вечный сон,

Оставь свою паству и проклятый трон.

Сними свой, окрашенный кровью, венец,

Ты мёртв, мой король, так прими свой конец.

Он остается зажатым в ладони,

Луч угасающей летней звезды.

Старый мотив на своем саксофоне

Август сыграет, застыв у черты.

Ты не справишься с нахлынувшей волной,

Упадешь в рассветный сумрачный туман,

И трава ковром зеленым под тобой

Развернется, поплывет, как океан.

я сегодня видел: к моим ногам

пал отчаянно-желтый увядший лист,

как тяжелый, мертвый, печальный груз,

и прогнулся асфальт у моих подошв.

Загорать под зимним солнцем,

В зимнем озере купаться.

 

Я босой и безголосый,

Я устойчивый, неуступчивый,

Бесноватый в пожаре уличном,

По огню топчусь, на углях пляшу,

Отдаюсь безумству и куражу.

Я плыву по течению медленно-плавной реки.

Мои мысли прозрачны, свободны и так далеки

От песчаного берега,

От порогов и мели,

Я веселый зверек неприрученный, дикий,

И не нужно меня приручать.

Лето выдалось жарким, кровит земляника,

Выходи со мной в поле играть.

Вот на сердце цветная заплатка, еще вот, так красочно.

Город выпятил все свои пестрые лампочки,

Он искрит, наглотавшись безумных огней.

Я бы шел стороной мимо всяких страстей,

Если этот декабрь меня пощадит,

Не отдаст на съедение черной тоске,

Значит будет возможность свой путь начертить

Тонкой палочкой острой на мокром песке.

Полыхаю, послушай, да!

Не спасает меня вода.

Полыхаю – не погасить.

Выбегаю из дома – стыть,

Человек с разноцветным зонтом,

Что еще тебе нужно для счастья?

Под осенним гуляя дождем,

Остаешься спокоен и ясен.

Играй же, играй, оркестр,

Оркестр потерянных душ.

Флейтист выдувает резко

Мелодию грязных луж,

Над моею головою в дивном танце пляшет ветер,

Над моею головою - надо мною. И во мне.

Этот танец - танец жизни, этот танец- танец смерти,

Он меня снимает с места, вырывает из ремней.

Для чего ты играешь на сломанной скрипке,

Старый мим с полустертой печальной улыбкой,

Среди людной толпы, под дождем проливным,

С ним сливаясь в одно разговором немым?