Звук лопнувшей (в который раз) струны…

Звук лопнувшей (в который раз) струны,

стук топора, вишнёвый сок коры,

и человек, забытый на диване –

все как-то дотянули до весны,

горят в печи дрова, и до поры

артрозный кукиш прячется в кармане.

 

Ещё чуть-чуть и зацветёт фантом,

запахнет долгим позапрошлым веком,

в котором был ужасный моветон –

забыть в холодном доме…

 

(Саундтреком

звучит виолончель, палит ружьё,

вишневой мазью пахнет бумазея).

А в двадцать первом шустрое жульё

по Пушкинской гуляет не в музеях.

 

А что там человек – ни жив, ни мёртв?

Дом заколочен, ну и он – крест-накрест.

Дом, домовина – лобовой намёк

на новый адрес.

 

Не следует мешать сходить с ума.

Спит человек без имени и отчества.

Капель, лавровишнево пахнет март.

Лишь ангелы не знают одиночества.