Я мыла раму...
Я мыла раму,
распахнув окно
в глубины архаического сада.
Кровь превращалась в жаркое вино,
лоза отягощалась виноградом
и излучала поглощенный свет,
впитавший гнев небес и соль пустыни,
новейших лет суровый вторчермет
и допотопный космос ярко-синий,
незримого немыслимого пульс,
младенчества реликтовое эхо –
весь световой неизмеримый путь,
рассеянный, разлитый по прорехам…
Я мыла переплавленный песок,
добыть крупицы ясности желая,
но яростен в ударе солнцепек
и правда – злая как сторожевая.
Преображенный свет сильнее тьмы.
Но память – решето, дырявый лапоть.
И руки умывая не отмыть.
И хочется достать букварь и плакать.
