"Небесам для чего-то нужны чудаки..."
Небесам для чего-то нужны чудаки с тонкой кожей.
Эволюция предпочитает особ – погрубей.
В чудной светлой аллее дежурит спецназ голубей,
в нагло бреющем – на перехват – атакует прохожих.
Бьет под дых заржавелым крылом деловито, молчком,
в клюве проще представить бычок, а не ветку оливы.
Прикрываясь руками, прохожий бежит молчаливый.
Птица мира глядит наливным красноватым зрачком.
С высоты опадает перо – это время линяет,
это время линять облакам и другим кочевым.
От себя не сбежать, если к холоду с детства привык.
Костерок разжигают в аллее и ждут – не меня ли?
Не меняя привычки вокруг удивлённо глазеть,
понимаешь, что небу – земля, голубям – голубое,
миру – мир, но ему подавай поле боя,
птиц кровавых из желтых бессмертных газет.
Небесам – чудаки, просветлевшие до нищеты,
отдающие банде пернатых последние крохи.
Сквозь тончайшую кожу прут заросли чертополоха
и цветы.
