"Небесам для чего-то нужны чудаки..."

Небесам для чего-то нужны чудаки с тонкой кожей.

Эволюция предпочитает особ – погрубей.

В чудной светлой аллее дежурит спецназ голубей,

в нагло бреющем – на перехват – атакует прохожих.

 

Бьет под дых заржавелым крылом деловито, молчком,

в клюве проще представить бычок, а не ветку оливы.

Прикрываясь руками, прохожий бежит молчаливый.

Птица мира глядит наливным красноватым зрачком.

 

С высоты опадает перо – это время линяет,

это время линять облакам и другим кочевым.

От себя не сбежать, если к холоду с детства привык.

Костерок разжигают в аллее и ждут – не меня ли?

 

Не меняя привычки вокруг удивлённо глазеть,

понимаешь, что небу – земля, голубям – голубое,

миру – мир, но ему подавай поле боя,

птиц кровавых из желтых бессмертных газет.

 

Небесам – чудаки, просветлевшие до нищеты,

отдающие банде пернатых последние крохи.

Сквозь тончайшую кожу прут заросли чертополоха

и цветы.