Источник (Дане и Ивану)

Причудливый и сладко-горький хмель

Чужих, не завоёванных земель,

Дорог небесных и земных ухабы...

Так неразлучно спевшись и сплетясь,

В не связанном улавливаю связь

И чувствую, как непрочны и слабы

 

Все связи. Их нарушить так легко.

Течёт туман осенним молоком,

И пенится, и наполняет чашу

Души, скорбящей об ушедших днях,

Исполненных цветенья и огня.

Им вслед лишь ветви лип нагие машут.

 

Коктейль причудлив, но употребим.

В нём кисти обмороженных рябин,

В нём хрен, чеснок и перечная мята.

Казалось бы, ужасная бурда!

Но пьётся в ноябре как никогда.

И эта острота и свежесть свята.

 

По разным городам большой земли

Двоих связали и в одно сплели

Несносных рифм причудливые нити.

Из них двоих, поверишь ли, вот-вот

Уже готов родиться третий, тот,

Кто сам себе и ангел, и хранитель.

 

В его словах осеннее вино

Смешалось с ночью, полной зыбких снов,

С полётом грёз, с рассветными лучами.

Он и она, никак не различить,

Кто в этих строчках шепчет, кто кричит,

В каком он силы черпает начале.

 

Но так прекрасен слог, так лёгок стих,

Что раз за разом хочется вместить

В себя всю прелесть неохватной силы,

Которая пронизала собой

Их мир единый, где любая боль,

Любая сладость так невыносима,

 

Так трогательна, терпка и крепка.

Хмелея вновь от каждого глотка,

Допью бокал до капли, до основы.

Кто раз отведал, тот навек пропал.

Не скоро зарастёт моя тропа

К источнику живительного слова.