Источник (Дане и Ивану)
Причудливый и сладко-горький хмель
Чужих, не завоёванных земель,
Дорог небесных и земных ухабы...
Так неразлучно спевшись и сплетясь,
В не связанном улавливаю связь
И чувствую, как непрочны и слабы
Все связи. Их нарушить так легко.
Течёт туман осенним молоком,
И пенится, и наполняет чашу
Души, скорбящей об ушедших днях,
Исполненных цветенья и огня.
Им вслед лишь ветви лип нагие машут.
Коктейль причудлив, но употребим.
В нём кисти обмороженных рябин,
В нём хрен, чеснок и перечная мята.
Казалось бы, ужасная бурда!
Но пьётся в ноябре как никогда.
И эта острота и свежесть свята.
По разным городам большой земли
Двоих связали и в одно сплели
Несносных рифм причудливые нити.
Из них двоих, поверишь ли, вот-вот
Уже готов родиться третий, тот,
Кто сам себе и ангел, и хранитель.
В его словах осеннее вино
Смешалось с ночью, полной зыбких снов,
С полётом грёз, с рассветными лучами.
Он и она, никак не различить,
Кто в этих строчках шепчет, кто кричит,
В каком он силы черпает начале.
Но так прекрасен слог, так лёгок стих,
Что раз за разом хочется вместить
В себя всю прелесть неохватной силы,
Которая пронизала собой
Их мир единый, где любая боль,
Любая сладость так невыносима,
Так трогательна, терпка и крепка.
Хмелея вновь от каждого глотка,
Допью бокал до капли, до основы.
Кто раз отведал, тот навек пропал.
Не скоро зарастёт моя тропа
К источнику живительного слова.
