Стихи Р. Снеговски — самые популярные.

Р. Снеговски • 9 стихотворений
Читайте все стихи Р. Снеговски онлайн.
Полное собрание стихотворений с комментариями и оценками.
ДАТА Все время
ЯНВ
ВЕФ
МАР
АПР
МАЙ
ИЮН
ИЮЛ
АВГ
СЕН
ОКТ
НОЯ
ДЕК
ПН
ВТ
СР
ЧТ
ПТ
СБ
ВС
ЖАНР Все
Возможно, я здесь сопьюсь. Вполне вероятно. Тронусь рассудком и начну шмалить из ружья по надоедливым мотылькам и мухам, оставляя дыры в саманных стенах. Или буду выть по ночам, обнявшись со старым кошлатым псом, разбавляя репертуар песнями незабвенной юности.
Как я тут оказался вообще? То ли от клокочущей старческими ржавыми челюстями цивилизации пытался убежать, то ли от себя. Ну, от себя то не убежишь, хоть стреляйся в упор. Точно, сопьюсь здесь нахрен. Сгину в трясине покоя и зарослей самшита.
Хотя, нет. Не выдержу, свалю. Слишком уж тут много неконтролируемой буйной жизни. Зашел этой ночью в ванную, а там на трубе сидела какая-то огромная многоножка. Жуткая тварь, вроде маленькой сколопендры. Брррр. Ненавижу насекомых! Вот "сколопендру" непременно надо пристрелить. Дом бы весь спалил, только бы извести эту тварь божью. И самшит. И соседей за одно. А потом можно и свалить.
Хотя, воздух тут хороший. И похмелье всегда легкое. Живи да спивайся. И размеренный уклад жизни, парадоксально сочетающийся с ежедневными бытовыми заботами, не оставляющими времени на глупые метания духа и самокопание - подкупает.
Ночью, правда, находит. Ночь тут не наступает, а приходит. Без спроса вползает в дом, и тянет за собой все эти шорохи, скрипы и дворовый лай собак. Наполняет чердак привидениями, а подвалы маленькими веселыми чертятами. И в этой наполненной тишине все нутро заполняет странное чувство. Нет, не страх. И не чувство одиночества. Не тоска и ни пустота. Что-то вместе взятое - умиротворение на грани нервного срыва. Точно, что-то эдакое. Хотя, есть еще что-то. Потаенное чувство тревоги, замазанное днем красками дел. И все эти звуки только подливают солярки, каждый раз вставляя свои реплики в твой диалог с тишиной пустоты.
Звуки, вообще, вещь грандиозная. У всего есть свой саундтрек. Днем, основным саундтреком окрестностей служит шарканье автомобильной резины по гравийке. Странное дело, людей то не встретишь. Нет-нет, проползет кто-то в сторону ближайшего магазина, а машины есть. Снуют туда сюда, как живое подтверждение, что все здесь еще не вымерло. Хотя покой и малолюдность здешних мест - дело конечно, исключительно, надуманное. Жизнь она кипит. Всюду кипит. Пойдешь сам в магазин, за одним забором "болгарка" жужжит, или молотка бой, или еще какой шум девайса ремонта и благоустройства. В магазине, то и дело, очередь небольшая. А давеча, у расположенной в квартале (по городским меркам) военской части прям строительные работы развернулись: врыли по периметру забора огромных металлических ежей, и старый дот из "железного шифера" заменили на массивную бетонную конструкцию. Стоял я у ступеней магазина, курил и думал: "А жизнь то кипит".
Днем кипит, а ночью, будто заваренный компот остывает и настаивается. И саундтрек у нее другой совсем. Сядешь, вроде в тишине, закуришь, и тут они - звуки. То там сработает "собачий телеграф" - то там, призраки на чердаке зашаркают ногами, бродя из угла в угол от тоски, то чертенята в подвале начнут скрепеть суставами и ронять все невпопад. Но чего-то будто не хватает. Тиканья старых часов... Нет. Старого шуршащего радио... Да. И голоса Левитана, в придачу. Уловил. Хотя, все это с лихвой восполняет нетбук, и плейисты друзей вконтакте. Атмосфера не та, конечно, но потянет под коньяк. На чьей волне сегодня зависнуть? Может послушать что-нибудь романтичное с крыш небоскребов FM RITA PRAGA (главное, не замечтаться), или окунуться в "элегантное мракобесие" Виталика Лугачева (как бы сатану не вызвать ненароком...), или заглянуть к Темычу Калугину ... хотя, у него я сразу начну искать БГ (это фэйл). Политизированный голос Юрия Борисовича с лихвой может заменить лента политновостей. Вот - вирус Эбола кинулся из жарких земель на страны массового туризма, вот - Псаки облажалась опять в самой вычурной неистовой форме, вот - гуманитарная колонна, минуя Луганск и Донбасс, решила до Киева дойти, - "эй-эй, полехше ребята, так мы и до Берлина ведь дойдем...".
Вот опять "это что-то" всколыхнулось, как паутина на ветру. И сжалось - как лапки паука учуявшего опасность. Они повсюду тут по углам, пауки эти. Но с ними я не борюсь. Это же естественная ловушка для мух и прочей летучей насекомой нечисти. По типу липучек, в одну из которых я неприятно влип недавно шевелюрой. И чего я не любил и боялся их в детстве. Сидят себе в пределах сети, в твое личное пространство не лезут. Паук не залезет в тарелку к тебе, и не будет метаться как припадочный застуканный ночью при включенном свете - как тараканы, или не начнет биться о твою физиономию при выключении света - как гребаная ночная бабочка. Ответ, как всегда, на поверхности: паук - не насекомое, он членистоногое. Спокойные и до безумия профессиональные, пускай себе висят по углам.
С ними, даже, как будто спокойнее. Тревога то трепещет, как задетая пьяным прохожим калитка ворот. Странная и непонятная. Проявляющаяся как ленточное фото на фотобумаге, опущенной в проявитель.
Разобраться в этом чувстве надо непременно. Что бы, как минимум, поставить таки точку в этом утомительном для читателя тексте. Ну что же. Психологические механизмы, а особо их знание, приходят на помощь. Главное отпустить чувства (хотя сие штука ценная) и остаться наедине с мыслями. То есть сделать так, чтобы чувства не определяли мысли, а позволили им жить самостоятельно. В наполненной звуками тихой пустоте. В этой ночи, в этом ветхом доме...
"Собак покормил - завтра надо наварить им новой каши с фаршем". "Непременно, надо прополоть палисадник и подмести двор - будет намного уютнее и приятнее". "Брат приедет - надо поговорить серьезно, возможно забухать, давно разговор назрел "по душам". Нет ... Что-то глубже. Хм, что это там в глубине? То ли клацанье маятника, то ли набат. Ах, да - мысль паразит. Цитата. Слова к исторической видеохронике 1914го года: "Никто и не думал, что начнется такая масштабная и затяжная война. Никто не был к этому готов" ...
Осень пришла слишком быстро в этот раз. Непривычно скоро упала тяжелым серым небом и неприятным холодом. От того настроение сразу сделалось скованным и почти зимним, минуя осеннюю прелесть задумчивости и светлой грусти. Рухнуло в анабиоз с всепоглощающим перманентным ощущением трагичности всего сущего.
Даже горячий чай и уютные пледы не спасают. Все внезапно вымерло, и суета, людская и прочая, перестала быть наполнена жизнью, превратившись только лишь в механическую суматоху.
Собаки умолкли. Молчат по ночам, берегут энергию. Лают исключительно по архиважным событиям. Но при виде меня, не перестают с откровенным энтузиазмом вилять своими коротенькими хвостиками. Несмотря на то, что я в конец обленился и не привел в порядок их будку. Им, бедолажкам, приходится спать на земле и жаться тельце к тельцу с наступлением темноты, грея друг друга своим собачьим теплом. Но кормежка то у них как прежде - два раза в сутки, от того не любить меня у них причин нету. Рука кормящая - для них самая теплая, поддающая жару их собачьим сердцам. «Чем больше знаю я людей, тем больше нравятся собаки» - как говорил классик. Но поддержать эту цитату (которая нравится мне своим критицизмом и любовью к животным) сейчас я не могу. Чем больше знаю я собак и людей, тем больше нахожу в них общего. Хотя, в пользу собак, говорит то, что это не они похожи на нас, а мы на них, в силу, как минимум, того, что они представляют собой форму организации жизни и «социума» более древнюю, чем современная человеческая цивилизация. Собаки, существа пассиоанарные, конечно (как говорит мой один хороший друг), но при этом весьма прямолинейно-непреклонные (в худшем смысле этого слова). В отличие от котов (неприятных мне своей праздностью и эгоизмом) они готовы разорвать каждого, кто без спросу ступил через калитку во двор, независимо от того плох ли или хорош этот пришедший. Фанатизм, заложенный в генах и не способный эволюционировать - мне это никогда не будет понятно. Ну да это мой недостаток скорее, как человека.
Да уж, эта осень ставит все по местам. Грубовато, но беспристрастно, что важнее. Серое наполненное дождем небо никак не разродится. Лучше бы уж он пошел. Пусть и холодный, но наполненный жизнью, которой так не хватает в этой замерзшей серости. Морозный воздух зимы наполнен жизнью более в разы, дерзкой и игривой, чем эта бесцветная стужа. Мертвая и пустая. Даже дом превращается в склеп. Это какой-то эффект «закрытых дверей». Летом, среди естественной доброй жары, с распахнутыми настежь окнами и дверью – чувствуешь связь с внешним миром. А тут, забаррикадировавшись от внешнего мира, приходишь в состояние пугливой ветхой мумии. И дом весь, в целом, несмотря на приятный запах эвкалипта, и индийских благовоний, разносящийся по комнатам, с отверженной работой котла, на совесть наполняющего помещение не теплом, но жаром – превращается в усыпальницу. Теплую и уютную, но могилу.
Хотя, чердак ожил. В последнее время там, пуще прежнего, что-то шуршит и бацает. Но теперь-то я знаю, что это не привидения, а замершие коты, ищущие комфорта в тепле отапливаемого жилища. Хотя, может статься, что и те и другие. Ссорятся там, делят сферы влияния, от того и «грохочет» на чердаке сильнее. Вот уж, тоже на людей похоже, более чем. Хотя, бедлам этот даже уже не мешает, а наоборот, шумными отголосками своими дает понять, что ты еще, вроде, в царстве жизни. Даже среди этой склеповой неуютной застылости.
Выйдешь на улицу, закурить у старого раздолбанного порога и ощущаешь всю эту неоднозначность всего. Небо, оно вон какое огромное. Большое и серое, мертвецки свинцовое. Довлеющее. А сердце твое: маленькое и незначительное, запертое в тщедушную клетку грудных ребер – вопреки всему бьется, да еще и недовольно всем вокруг происходящим. Бунт, ни больше ни меньше, пусть и бессмысленный. Главное, что бы не беспощадный. Смотришь в это небо, сквозь усыпающие лапы винограда, и понимаешь … а дело то не в нем. Это внутри тебя где-то засела свинцовая серость проверяющая сердце на прочность. А сердце, при всех тренировках, не железное, блин. Кто-то спит спокойно, сотворивши пару-тройку десятков-сотен серых свинцовых тел из цветных наполненных кровью жизни людей. А ты чего-то холодеешь, от того, что просто видел на видео и фото эти мертвые кукольные лица перепачканные страхом и отчаянием. Интернет – зло. Где еще, засевши дома, спрятавшись от холода и дискомфорта, можно этого всего нахвататься. Может и неплохо, что его цензура хочет подмять. Зачем же так мучиться?
Ну да черт с ними. Люди умирали до тебя и будут после. Неважно ведь это все в масштабах этого серого сгустка разверзшегося над головой. Просто теперь, все больше оно походит на магнит, тянущий к себе человеческие жизни, словно металлические опилки. И осознание того, что твоя не исключение – делает эту осень главой старой ветхой книги наполненной холодной водой никому ненужных непонятных слез.
0
Мне всегда нравилось слово «контркультура».
Даже звучит оно особенно: сбивчиво, но гармонично. Парадокс? Впрочем, парадоксы я тоже люблю.
 
Если вдаваться в академические дебри, то контркультурой можно назвать все, что противостоит устоявшейся системе ценностей общества. Тут мы имеем спектр явлений от интеллектуального гонора и пафоса богемы, до меркантильных и жестких порядков криминального мира. Но наиболее милой сердцу всякого цивилизованного человека остается бунтарская контркультура 60х и все, что ровным строем вышло из нее. «Поколение разбитых» или битники, враги пуританской морали хиппи, прогрессисты и «подонки» панки, протестный советский рок. Целый выводок субкультур и движений, появляющихся на волне предшествующих. К девяностым это был уже действительно пестрый калейдоскоп, не запутаться в котором было сложно. И тут все замерло.
 
Что-то случилось с этим кипящим на плите политических систем супом из молодежного энтузиазма всех цветов и оттенков. То ли он выкипел, то ли скис, но блюда этого на кухне мировой культуры больше нет. И ингредиенты вроде бы остались: бунтарство, андеграунд, свобода. Да только суп с ними не сваришь. Молодые и дерзкие по-прежнему не хотят жить «по правилам», но очень хотят себе новый Lexus (или парня на Lexus`е). Бунт превратился в тренд. Андеграунд «опопсел». Свобода замкнулась в рамках пространства личного модного авто (дай бог, купленного не в кредит). Идеи… идеи превратились в мелькающую пеструю ленту постов аккаунта в соцсети.
 
Конечно, можно не согласиться. В жесткую полемику вступил бы, например, Фрэнек Мур. Тот самый перформансист в инвалидном кресле, который демонстрировал свое обнаженное сведенное параличам тело в постановочных оргиях и баллотировался на пост президента США, даря всем улыбку с редкими зубами на предвыборных плакатах. Фрэнк убежден, что поражение 60х всего лишь миф выдуманный системой. По его мнению, многие активисты известных движений до сих пор участвуют во многих инициативах, а бунтарский дух живее всех живых. Ну да, живет этот изнасилованный и недобитый дух в сквотах на задворках Западной Европы. Живет и не высовывается. Оттого вся контркультура и представляется теперь лохматым стариком-паралитиком, вычурно вытягивающим свой безапелляционный «фак» обществу.
 
А ведь субкультур не стало меньше. Стимпанк, киберпанк, эмо и прочие, а сколько еще на подходе. Но только четко сформированной идеи, предлагавшей бы альтернативу современному обществу потребления, все они не имеют. Как и не имеют под собой, с точки зрения контркультуры, реальных дел. Всяческий артхаус, разносортный авангард, модные Паланик с Пелевиным и прочие именуемые контркультурыными писатели – являются не более чем красивыми картинками для того, чтобы разбавить серость будней. Терроризм и религиозные секты, формально попадающие под определение, мы не берем. Явления эти регрессивные, тогда как контркультура всегда была прогрессивна.
 
Еще парадоксальнее выглядит контркультурный вакуум с учетом того, что запрос на протест и «другие» ценности колоссальный. И в этом можно убедиться, изучив просторы социальных сетей. Масса молодых, по природе своей не довольных и ищущих. Как всякого уважающего себя контркультурщика, молодого человека сегодня часто не устраивает существующее положение дел, оттого он и начинает свой «поиск». И можно было бы говорить о том, что контркультура ушла в виртуальное пространство и вьет себе там крепкие сетевые гнезда. Но не тут-то было. Так же, как в 60х молодые сталкиваются с морем различной информации, но новые знания, которые вдохновляли энтузиастов прошлого века на решительные и смелые действия, у современников вызывают зачастую поверхностный интерес. И размещает у себя на стене вконтакте этот «ищущий» призывы к естественности, любви и единению с миром вперемешку с инструкциями по достижению успеха и рекламой новых дорогих игрушек (гаджетов, автомобилей и прочего). Возможно, я стал чрезмерно скептичен, но при всей своей любви к парадоксам, никак не могу найти нити соприкосновения между идеями буддизма и мотивирующими цитатами из бизнесучебников, так часто встречающихся в интернет-мирке продвинутого пользователя. Одни направлены на уничтожение Эго, другие на его укрепление.
 
Рождается некая химерка, которую иначе как попконтркультурой назвать нельзя. Так же, как любовная лирика попсы имеет опосредованное и поверхностное отношение к самой любви, поп контркультура имеет поверхностное отношение к желанию что-то реально изменить: в обществе, в мире и, самое главное, в себе самом. Опосредованное оттого, что желание как раз-таки есть, но ни во что, кроме поддержки и любви к символам контркультуры желание это не воплощается. Большинство контркультурщиков, которых в свою бытность встречал в университетские годы, читали Сартра и Маркузе, с которыми современные пользователи интернета точечно и выборочно знакомы максимум по модным в соцсетях, выдранным из контекста «цитатам великих и могучих». Настоящий обладатель критического ума (а контркультура зиждется на оном) может поспорить и с позициями Маркузе, которого в большей части поддерживает. Тогда как обладатель поп-ума реплицирует в своем
аккаунте понравившуюся, словно сороке очередная блестяшка, мысль, даже не вникая в ее глубину и смысловое ее окружение. Проще говоря, слово расходится с делом у современного «бунтаря». Уровень конформизма растет пропорционально уровню недовольства. Вот уж точно парадокс так парадокс. Нет Леннона в своем отечестве, и современный «контркультурщик» берет из панка только лишь возможность сказать «да, я имел твои принципы в принципе», у битников тягу к
наркотикам, у хиппи боязнь ответственности и тягу к наркотикам, у советского рок-культа манеру пофилософствовать, алкоголь и … тягу к наркотикам.
 
Причем большинство из них не аутсайдеры (которым положено быть несогласными), а вполне себе вписавшиеся и влившиеся в струю. Гонит в сторону контркультуры их паруса ветер фрустрации оттого, что несмотря на количество потребленного, вопреки мифу масскульта, они не чувствуют себя счастливыми. Вот сидит такой, молодой и успешный в модном заведении, поглаживает аккуратно постриженную в барбершопе бородку, доедает свое очередное блюдо и начинает судорожно шкрябать вилкой и ножом по дну пустой тарелки: «А где счастье? Официант! Официант, мать …., где мое счастье?! Мне было положено счастье!». Бодрый кельнер тотчас материализуется из пустоты и с глянцевой улыбкой вопрошает: «Еще порцийку?».
 
Упрекнуть этих людей в неискренности, наверно, нельзя. Так же, как проливающего слезу над текстом песен Бритни Спирс. Метания духа – вещь, несомненно, натуральная и честная. Другое дело, что такие «бунтари» прекрасно вписываются в общество потребления и продолжают свой тихий личный бунт в соцсетях, не забывая шагать или ползти к успеху в имеющейся системе ценностей и играя по ее правилам. Хорошо это или плохо, вопрос спорный и открытый. В конце концов, те же 60тые породили американских «Черных пантер», в отличие от миролюбивых хиппи разгуливающих по улицам с оружием (надо сказать, в рамках закона, но не без инцидентов с полицией). Оттуда же вышли и «метеорологи» с их взрывом в женском туалете Пентагона и прочими «шалостями». «Братство Вечной Любви» вообще, по сути, представляло организацию дилеров наркоты. Надо согласиться – контркультура всегда играет на грани фола.
 
Большинство из представителей вышеперечисленных групп, кстати говоря, плохо кончили. А другие, напротив, смогли занять свое почетное место в обществе, против которого когда-то так рьяно бросались на баррикады. Вот и выходит, что контркультура, оформившись когда-то в организации и течения с «реальными мышцами», в итоге состарилась и испустила дух, а прах ее был развеян над информационным океаном интернета. Вот и встречаются теперь в этом океане лужицы всплывшего на поверхность и превратившегося в глянцевую пленку того самого праха. И блестит он теперь под солнцем нового дивного мира, дразнит своим романтизмом и набирает ПОПулярность.
 
Продолжая тему парадоксов, если кто-то узнал в этой статье себя, то мне очень жаль, и я несказанно счастлив.
 
_______________________________________
Ликбез
 
Кельнер - лакей в пивной, официант, слуга.
Леннон (Джон) - тот самый из Битлов, кумир хиппи, который выдал: "Мы живем в мире, где мы должны прятаться, чтобы заняться любовью, в то время как насилие практикуется среди бела дня".
Сквот - нелегально занятое заброшенное помещение, часто превращающееся в социальные центры и центры искусства.
0
Ангел с демоном в беседе:
"Расскажи-ка мне суккуб.
Чем ты дышишь? Чем болеешь?
Чем ты красишь свой досуг?"
 
Демон, сладко улыбаясь:
"Я люблю дразнить людей,
Страстно петь и испаряться.
Совращать тупых детей.
Души чистые запачкать,
В похоть вязкую и срам.
Если человек по нраву,
то себя ему отдам"
 
Ангел нежно ухмыльнулся:
"Скучно. Низко. И смешно.
Ты в себя влюбить попробуй.
Душу забери. Слабо?
Что даруют дети Бога таким демонам как ты...
 
"Ах, оставь ты, ради бога"
 
"Что ты мелешь, черт возьми!"
 
Демон снова улыбнулся:
"Продолжай мой светлый друг"
 
Ангел, сделав глоток кофе:
"Прекрати порочный круг.
...Ты ведь забираешь тело,
Страсти, мысли, все одно -
Не достать тебе до духа.
Забрать душу тяжело."
 
Демон, хвостиком играя:
"Да, я знаю, вот мой крест -
Довожу людей до края,
Но в аду для них нет мест.
 
Полюби меня пернатый.
Мне так скучно одному..."
 
Ангел, расчищая крылья:
"Я и так тебя люблю."
 
Демон, хлопая глазами:
"Честно-честно? Я так рад" -
И из глаз его потоком
Хлынул слез горючих град.
 
"Ах ты милый чудный грешник,
На платок, слезу утри."
 
Демон, раздвигая ноги:
"Да! Возьми меня, возьми!"
 
Ангел закурил смущаясь:
"Ладно, нечисть, прекращай.
Как пройдешь все круги ада,
Приходи со мной пить чай".
 
2004
"Техника молодежи", для меня это не просто журнал, а один из ярчайших образов и символов детства. Стопка выпусков конца восьмидесятых, валялась в подсобке у деда. Там я и перелистывал эти сокровища. Мне было лет восемь и научно-популярные тексты мне были тогда еще не по зубам, но журналы эти манили меня загадочностью фантастических картинок и фотографий. Захватывающих, нереальных, грандиозных, иногда весьма странных. Фантастика переплеталась в них с реальностью. Я знал, что все это о будущем, которое делается уже сегодня. Все это было подобно открытию новых миров. Но еще большее «открытие» случилось, когда в этой кипе мне попался старый журнал 1981 года выпуска. Этот номер был старше меня на год. И тогда пришло некое осознание, как прозрение - что журнал создан до меня и до меня много чего было. Были люди, которые делали этот журнал, были люди, которые делали то, о чем написано в журнале. И были номера, которые были задолго до этого номера. И другие журналы. И скорее всего, людей, которые их делали, нет уже. А когда-то не будет меня. А потом будет кто-то после. Нет, ну знать то я, пожалуй, это знал раньше. Но осознание это ведь то, что приходит после наличия каких-то знаний. И тогда, случилось, наверно, первое построение абстрактной модели в моем пытливом детском умишке. Вся жизнь человечества представилась мне какой-то грандиозной немыслимой по своим масштабам железной дорогой, повисшей в космосе, которая берется неизвестно где и уходит в какие-то туманные бесконечности. И сам я показался себе на ней немыслимо маленьким, до тоски преходящим. Такая вот была первая серьезная встреча детского сознания со временем. Возможно уже тогда, а возможно чуть позже, она сформировалась в понимание того, что жизнь каждого из нас всего лишь небольшое коротенькое путешествие.